martes, 30 de junio de 2009

¡LA MADRE QUE LOS PARIO!

Lo cierto es que llevo semanas desconectada de mi vida dantesca, entre cumpleaños gabachos, tanatorios y hospitales, he estado muy ocupada. Me enteré de que Gisela, la madre de Dante, no había contraído nupcias por el mismo blog de Dante, y creí conveniente no enterarme de más, ya que al final fijo que algo de culpa iba a tener yo, por mucho que no haya estado presente en la boda, ni haya participado en los festejos anteriores a ella… así que me hice la avestruz… escondí mi cabeza dentro de la papada y me dediqué a vivir felizmente en la inopia.


Y estaba cantado que este estado de gracia no podía durar… mi subconsciente estaba en alerta y sabía que la llamada fatídica no tardaría en llegar, y llegó, a traición, desde un número que no me suele dar quebrantos de cabeza, me llamó Belén, nuestra peculiar Martirio, y no es porque lleva gafas y peineta sino porque al ser la lesbiana más creyente del mundo mundial, siempre está en una encrucijada entre su amor y su fe cristiana.




- Cruela, por fin, por fin podemos hablar…

- Hola Belén, ¿qué hay de nuevo, qué tal está la José?

- Bueno, bien estamos bien ambas, en ese aspecto todo fenomenal…

- Vale pues ¿qué te cuentas?

- Bueno, nada sólo quería saludarte y desearte unas felices vacaciones..

- Pues lo mismo digo… ¿Qué planes tenéis? ¿una visita a las islas de Lesbos?

- Ja ja, no claro que no, como mucho una visita a santuario de Fátima… está bastante cerca y puedo hacer una escapada de fin de semana es que este año estoy bastante ocupada

- Alucinante…

- ¿el qué?

- Eso de que vayas a Fátima… no sé… ¿te han dicho ya que la mayoría de las visiones son producto de mentes delirantes?

- ¡Cruela! ¡Fátima se apareció a unos niños!, unas almas inocentes, unos cándidos niños que no…

- Pues eso lo has dicho tú, almas cándidas, analfabetas y unos muertos de hambre, no es de extrañar que deliraban, yo mismamente si me llevas al monte y me dejas sola y sin comer, fijo que al tercer día empiezo a hablar con los árboles y estoy dispuesta a creer que las hojas me susurran cosas… y al cuarto día cualquier cabra me parecería una divinidad… y los cabrones no te digo…

- No es cierto Cruela, la virgen revelo tres secretos… y se cumplieron, apareció el 13 de mayo… y el tercer secreto era la predicción del atentado contra el papa, el 13 de mayo del 81… ¿acaso no te parece un milagro?

- Un milagro que no haya muerto el Papa en el atentado, a lo mejor se podría decir, pero lo de los 13 es como el 11 para Bin Laden, es cuestión de hacer coincidir fechas….

- Dios… Eres… tan… descreída, ¿acaso estás comparando la Virgen de Fátima con los terroristas islámicos?

- Hombre visto así, fanáticos son ambos…

- Cruelllllllaaaaaaaa…. Déjalo que no puedo contigo y tu forma de relativizar todo, los milagros existen, dios existe… acabarás creyéndotelo….

- Ya ya… el mismo Dios que no reconoce los matrimonios gays… siendo lesbiana, deberías por lo menos discrepar un poco con nuestra santa madre la Iglesia

- Bueno es una cruz en mi vida, la verdad, pero creo que Dios me perdona, porque no hago mal a nadie….

- Eso es cierto Belén, eres una buena persona… de esas que reconcilia la gente con Dios, lo admito…. Entonces ¿por qué te empeñas en ir a Santuarios para redimir tus pecados si no eres ninguna pecadora? Además Dios es amor y todo lo demás…

- Buahhhhhhh

- ¿Belén?, vale que te he dicho que eres buena persona, pero tampoco es de emocionarse tanto…

- Buahhhhhhh…. Ayyyyy….

- Por dios, tranquilízate…

- No es verdad, he pecado, Cruela, soy lo peor, he mentido, he provoca una desgracia…

- Vale, vale, tranquila, ¿de qué me estás hablando?

- De la boda de Gisela, fue mi culpa si no se pudo celebrar

- ¿Qué?...

- Sí, ay Cruela el remordimiento me corroe

- ¿Pero qué hiciste?...

- Pues, que Gisela me pidió la dirección de la tienda de La José (dueña de un Sex Shop para los no enterados) quería comprar lencería sexy para la noche de boda…

- Dios… la visión de Gisela en traje de enfermera libidinosa me perseguirá por las noches… pero tú sigue

- En fin que La José no estaba para aconsejarla cuando Gisela se presentó en la tienda con Oswaldo… y la atendió Noemí que es, bueno, lo que se dice un poco limitada y como va a comisión vende todo lo que puede y más sin importar a quién… ays…

- Siiiiiguueeeeee

- Bueno pues que además de la lencería, se compraron juguetes… sabes lo que quiero decir… y por lo visto a Gisela y Oswaldo lo que más les interesaron fue la sección de Bondage…

- Ayyyy dios...

- Sí lo que dices, y por lo visto, tampoco esperaron consumar el matrimonio en la noche de boda…

- Hombre, hija, qué te esperabas, ella tiene sesenta y todos y él cincuenta y muchos… vamos que de vírgenes al altar….

- Bueno ya lo sé pero me gusta la imagen idílica del matrimonio… en fin que el día anterior a la boda se dieron un homenaje…

- UYYYY presiento que me voy a mondar…

- No te rías… A Oswaldo casi le mata por asfixia y a ella estaba con sobredosis de vibración… El estaba amordazado y ella con el conejito…

- Jajajajjaja, me meooo

- Fue dantesco Cruela, porque él estaba sin poder respirar y se puso a darle al mando del vibrador para que ella se de cuenta de que no iba bien, y ella estaba en pleno,,,, pues eso…. y no conseguía parar…

- Jajjaa o sea que La Gisela con el orgasmo del siglo y el otro al borde de la muerte… una cosa ¿entonces a Oswaldo no le funciona la polla? ¿para qué quería un consolador?

- Nada por lo visto le pone mirarla en pleno trabajo… dice que después rinde mejor… ay dios…

- ¿Bueno y entonces qué pasó?

- Pues que cuando Gisela se dio cuenta, el Oswaldo estaba morado… tuvo que llamar a Troy para que le haga los primeros auxilios… y cuando Oswaldo se recuperó dijo que ni de coña se casaba con una asesina y se fue corriendo para no volver… Ay Cruela, menos mal que todos estábamos ya en alojados en el hotel que sino Troy no llega a tiempo… (porque Gisela se casaba en un pueblo encantador y a tomar por culo, así que los invitados más VIP se congregaron en el hotel desde el día anterior). Dios Cruela me mortificaré por ello toda mi vida… todo se anuló por mi culpa

- No fue tu culpa, Belén, deja de echarte el mundo encima… tú no les compraste los artilugios… y tampoco fue La José… además has hecho alguien muy feliz… Dante está contentísimo de la no boda…

- Eso lo sé… hasta me mandó diez bonos mechas como agradecimiento…

- Grrrr unas tanto y otras tan poco… bueno pues Belén ¿estás mejor por haberlo contado?

- Buahhhhhhh

- ¿Otra vez… por qué lloras ahora?… y qué forma más rara de llorar pareces un bebé… estás berreando como un crío con hambre

- Si no soy yo…. Ay es mi mayor pecado… soy una mentirosa inmunda

- ¿de qué estás hablando?

- Del bebé

- Qué Bébé….

- Teresa…

- ¿Cómo santa Teresa De Jesús? Otra que tal… esa era una iluminada anoréxica

- Que nooooooo…. Teresa el bebé de la Mantis

- Perdón..

- Que lo tengo yo Cruela, la Mantis nunca se fue, es una patraña que inventamos para que Dante la deje vivir.. Margarita no aguantaba más, sabía que si se quedaba, Dante no la iba a dejar ser madre de su propia hija, así que nos inventamos lo del Togo, en realidad los tres están conmigo desde entonces.

- Maaaaadreeeeeeee cómo se entere Dante, os mata a todos

- Lo seeeeeeeee y vivo un infierno por ello… lo he hecho por caridad humana pero no tenía el derecho de mentirle así a Dante…

- Y a Troy, además es hija de su sobrino, con lo cual esa niña es sobrina no sé qué de él

- Bueno eso, técnicamente es posible…

- ¿pero?¿

- Ante todo es de su madre y el padre que la ha reconocido como su hija es Baltazar… además La Mantis quiere cortar con su pasado, es mejor persona desde que la bautizamos…

- A la niña, tan pequeña ¿¿??

- No a ella, Margarita ha vuelto a Cristo… Cruela, no es la misma persona… quiere redimirse por la niña, se casará con Baltazar y por ello se quiso bautizar…

- Bueno ¿entonces qué vas a hacer?

- Pues había pensado que tú podrías decírselo, tienes más confianzas

- Quién ¿¿ YOOOOOO ni de COÑA, vamos que ni muerta, me acusará de haber tramado el plan… no no no y NO

- ¿entonces quizá díselo a Troy?

- Que nooooooo, pobrecito no le quiero dar un infarto

- Bueno pues entonces lo haré yo, que sepas que no te lo reprocho

- ¿Pero?

- Pero pensaba que me ayudarías… yo siempre ayudo a los demás

- Ya Belén pero eso es muy fuerte, y quizá lo mejor es que se quede así… Dante no era la madre y tú has hecho lo correcto… Si así lo quiere la Mantis, está en su derecho

- Lo sé, adiós pues

- Pues eso Adiós

Madre en qué lío se ha metido ésta, quizá lo tendría que contar a Troy y pasarle la pelota… yo qué sé?¿

Me suena el móvil… y contesto automáticamente, mierda Dante

- Elefanta trisómica, hay que ver lo que rajas, media hora llamando…

- Hombre Dante…qué ilu

- Sí, qué tal yo muy bien, desde que mi madre no sé casó estoy lleno de alegría

- A pues me alegro y tu madre ¿¿??

- Bueno se repondrá, además con los juguetes de La José, ha decidido que se lo monta sola… lo de mejor sola que acompañada es literal…

- Bueno pues qué bien, y para qué me llamas pues

- Ah eso, pues que necesito que me digas donde te vacunas cuando viajas por Africa

- Bueno yo sólo he ido a Marruecos no hace falta nada, ¿Te vas otra vez a Marrakech marica endiablada?...

- No he pensado ir a Togo… a ver a la niña

- …………..

- ¿Cruela?

- No@#@~grr. Te…@@|@#€¬~escucho… mala… Co#€¬#¬ bertura

- Pues yo te oigo muy bien

- Bip bip


Y le colgué, ¡¿dios por qué siempre me meten en líos?!… ¿qué hago?, ¿llamo a Troy, me exilo a Togo yo mismamente y pido el asilo político por persecución dantesca?… esto va a ser tremendo… casi mejor me suicido…dios las madres que les parió a todos, a Dante, a Belén, a Teresa… joder una no puede estar tranquila

viernes, 26 de junio de 2009

EL OCASO DE UNA DIOSA Y EL NACIMIENTO DE UN MITO

Hay un tiempo para todo, si a los 25-30 te toca ir de boda, a los 30-35 son bautizos y comuniones y a partir de los 40 empiezan los funerales...

Otra prueba de que te estás haciendo mayor... y juro que me está pasando... (no lo de hacerme mayor, claro está, pero de enterrar a gente), mi abuela dice que la putada (que conste que ella no decía putada decía jodienda) de hacerse tan mayor es que te toca ir a funerales de seres queridos y que lo peor es que al final corres el riesgo de enterrar a tus propios descendientes y eso es un dolor que ella no está dispuesta a aguantar... crucemos los dedos y toquemos madera, a sus 100 años no le ha tocado llorar a nadie que haya parido ni a los que parieron el fruto de sus 3 partos... no soy supersticiosa pero juro que escribir con los dedos cruzados, que lo estoy haciendo ahora mismo, no es nada fácil.

Bref... tenía pensado escribir un post sobre los mitos... ¿qué es un mito? pues según la wikipedia, un mito (del griego μῦθος, mythos, «cuento») es un relato de acontecimientos imaginarios y/o maravillosos, protagonizados habitualmente por seres sobrenaturales o extraordinarios, tales como dioses, semidioses, héroes o monstruos.

En un primer momento, la humanidad recurría a los mitos para explicar lo inexplicable... Antes del descubrimiento del big bang, estaba convencida de que algún ser superior había creado este mundo, llamadle Zéus, Yhave, Júpiter o Dios todo poderoso... por lo tanto si este ser supremo había sido capaz de crear un mundo, también lo era de destruirlo en caso de que nuestro mal comportamiento le ofendiese de algún modo, total que nuestros antepasados vivían acojonados por plagas, enfermedades y demás cataclismos.

En la actualidad hemos pasado a ser unos descreídos, vivimos la era del racionalismo, una época poco espiritual, parece que los únicos que siguen creyendo son unos fanáticos retrógrados o unos paletos incultos... Pero seguimos sintiendo la necesidad de maravillarnos, de creer en seres superiores y hemos trasladado nuestra adoración a dioses de pacotillas como cantantes de OT, actores de Hollywood, predicadores evangelistas y demás cultos cientológicos...

Y por lo tanto, también creamos nuevos mitos, dioses y también monstruos... acerca de los nuevos dioses ya escribí en un post anterior... pero que conste que también los monstruos andan sueltos... Cronos, padre de Zeus, reinaba sobre el tiempo y para no ser destronado por unos de ellos,se comía a sus hijos... menos Zeus a quien su madre salvó... ¿acaso no recuerda a este padre austriaco que tenía encerrado a sus propios hijos para destrozarles poco a poco?....

Los mitos de hoy en día también tienen que cumplir requisitos... no vale cualquiera, para estar seguro de engordar la lista lo más sencillo es morirse joven y guapo y al ser posible en circustancias poco comunes, dramáticas y también misteriosas.. véase Marylin Monroe, James Dean, Lady Di, Elvis Presley, JFK, John Lennon, Bogard... esa es la fórmula mágica para que se olvide la gente que tus defectos también los tuviste o que directamente eras un impresentable, o un intenso de cojones... lo de dejar un bonito cadáver da mucho prestigio...

A muchos les gusta llorar el talente perdido, preservar la imagen intacta porque ¿a quién le apetece adorar un vejestorio... ¿a quién le interesaba ver a Marylin enseñando sus carnes colgando, sus pechos caídos cual Duquesa de Alba? a nadie porque preferimos envidiar a tener compasión...

También vale haber tenido una vida desgraciada, una infancia problemática, haber salido de la nada y conseguido llegar on the top of the top... Como la Edith Piaf, nacida literalmente en el arroyo y que consiguió levantar audiencias por todo el mundo, o mismamente la Conejita de Play Boy Anne Nicole Smith... son la prueba que todos podemos llegar si bajo las sombras de nuestro sino, se encuentra algún talento escondido. Sea una voz prodigiosa, un cuerpo de infarto o pocos remilgos a la hora de chupar la polla de un productor interesado.

Y sí hay algo que nos vuelve locos es comprobar que los dioses también padecen lo de nosotros los mortales... la gran diferencia entre los mitos de antaño y los de hoy en día es que nosotros, los humanos, tenemos el poder de destruir a nuestros dioses de pacotilla. Puesto que nosotros nos hemos convertido en sus creadores. Los subimos en nuestros altares y dejamos de adorarlos con la misma facilidad. Los dioses de hoy en día son de usar y tirar como kleenex llenos de mocos...

El mismo día murieron dos dioses cuyo ocaso había llegado hace ya un tiempo.


Farah Fawcett, Farah Faraona, Angel de Charlie, una diosa de los 70... Su pelo rubio, su sonrisa profident, sus medidas perfectas... era una diosa perfecta... pero se esfumó en nuestra memoria, los años, el cáncer la hicieron mortal y nos olvidamos de nuestra devoción... la pobre Farah pasó de diosa a semi diosa, perdida en producciones baratas y series B de televisión, murió como una más... y por lo tanto nunca será un mito... olvidaremos a Farah como olvidaremos esa vecina de portal, esa conocida del súper... FIJO que si se hubiese ahogado a los veinte, borracha en la piscina de su mansión de Palm Beach, estaría inmortalizada hasta en nuestros cuencos de cereales... Mala suerte Farah... hasta en la muerte la robaron el protagonismo... ni en ese día recobrarás la gloria perdida..

Porque ayer también se murió un mito de verdad, uno que cumple con TODOS los requisitos para llegar al Olimpo de los DIOSES, irá directo, sin pasar por San Pedro, a juntarte con Elvis, Gable, Marylin... Michael Jackson ha muerto, ese niño desgraciado cuyo padre no dejaba ni descansar entre funciones y funciones, ese compositor de grandes éxitos intemporales, ese ser desequilibrado que protagonizó escándalos, vivió de forma errática y tenía un amor más que ambiguo por los niños, ese hombre que nunca se aceptó, que quiso cambiarse de color quizá en un intento por ser otra persona, de evadirse de el mismo, olvidarse de ese niño negrata cuya vida fue un infierno. Michael Jackson un hombre capaz de vender miles de entradas de unos conciertos a los cuales nunca asistirá, un genio atormentado... sin ninguna duda de hoy en adelante es mitológico. ya veréis que de aquí a nada empezarán los rumores sobre cómo murió ?¿? quién fue el último que habló con é, quién compartió su leche de muerte ¿un niño? qué mala soy


Yo soy un producto de esos años en los cuales ambos reinaron, recuerdo que esperaba el domingo para poder ver a los Ángeles de Charlie, me acuerdo de su música, su cabecera, hasta la introducción que hacía Charlie al principio de cada capítulo: en francés eso sí... 3 filles superbes avaient décidé de s'engager dans la police.... no sé lo que decía en español... Farah no era mi favorita, prefería a la belleza morena de Kelly y la sensatez de Sabrina... pero daba igual cual de las 3, eran mis héroes, unas mujeres que daban patadas y siempre salían victoriosas...

En cuanto a Michael, en los 80 quién no bailó sobre su música, Beat it, Thriller, admito que en esa época denigraba de él ya que yo era new wave y no me podía permitir admitir que me gustaba, iba en contra de mi tribu. Aunque lo cierto es que años después me sorprendo tarareando sus canciones cuando muchas de las que escuchaba entonces me suenan muy mal o directamente las olvidé.

Así que las muerte de ambos cierran una etapa, la del disco, y de los grititos en falsete.
Dicen que están en un lugar mejor, que ya han recorrido el bulevar de los sueños rotos, yo no lo sé, esas muertes sólo me reafirman en mi convencimiento que tenemos que vivir nuestra vida a tope, porque todos somos mortales...

PD gracias por vuestros comentarios en el otro post, no os he contestado porque sería otra declaración de amor y sinceramente me abruma...
Gracias a Natmicu por su comentario y ser el nº 66. y a mi anónimo preferido que sigue en el anonimato... jodido por lo menos díme de donde eres....

miércoles, 24 de junio de 2009

SENTIMIENTOS ENCONTRADOS

Desde pequeños nos enseñan que el amor es un sentimiento arrebatador que suelen padecer las princesas y los príncipes azules, nos presentan el amor como una meta que conseguir, una garantía de felicidad... la frase del final del cuento es muy significativa... "y vivieron felices para siempre", es decir que los 7 enanos que miraban a Blancanieves alejarse subida a la yegua de su príncipe, estaban condenados al ostracismo sentimental... se quedaban solos, estando siete... abocados al sexo anal y al placer que les proporcionaban sus pichas... enanas... encima... qué desgraciados...

Nos hicieron creer que quien no descubre su media naranja es un desgraciado... total que muchos están confundidos. Confundimos enamoramiento con amor y pasión como sentimiento duradero y no estamos más que equivocados...

Como bien dijo Sabina; la pasión por definición no suele durar... y muchos se quedan desolados al constatar que los fuegos artificiales se transforman en pólvora mojada... lloran por las esquinas, sueltan ayes y demás uyes, maullan como gatos encelados por la pérdida del arrebatamiento... "¿qué pasó?", "¿qué pudo fallar?", "¿dónde nos equivocamos?"

Porque todos estamos enamorados del amor... nos gustan el cosquilleo, el mariposeo, el corazón desbocado, rellenar páginas con su nombre... sentirse distinto, elegido, flotar por encima de todos y mirar con condescendencia a los pobres desamparados que no encuentran su camino.... Recuerdo todavía esa sensación de mareo y de abismo que me encogía el estómago y me dejaba sin aliento, las horas hipnotizando el teléfono para oír su voz y admito emocionarme cuando presiento ese estado en comedias románticas.

No volveré con mi teoría, ya conocida, de que el hombre de tu vida (o la mujer) no es el amor de tu vida, sencillamente porque el amor de tu vida es efímero, es producto de un arrebato de pasión que nos nubló los sentidos y suele dejarnos por siempre melancólicos al recordar su paso por nuestras entrañas, sí digo entrañas, porque nos hiere en los más profundo de nuestro ser pero suele dejar el corazón con las constantes vitales dañadas en su superficie pero no tanto en lo hondo, como un padrastro, jode pero no te impide mover el dedo... el corazón es un músculo sano que necesita acción pero también está hecho para durar y llevar una vida sana... no le gustan los excesos, ni de grasa, ni de colesterol, ni de pasión... el corazón se conserva para la persona de tu vida que será la que estará a tu lado siempre que la necesites, que te consolará, que te verá envejecer sin fijarse en lo vieja que te estás haciendo... el hombre/mujer de tu vida es la que la compartirá contigo hasta los últimos extremos....

Jennifer Arniston debería de aplicarse el cuento... la pobre no se repone de que el amor de su vida se haya largado a ser el hombre de la vida de otra... Jen, hija, con lo mona que tú eres, buscáte un hombre que no te de esos sobresaltos... te estás haciendo mayor por muy buen tipo que tengas, es hora de abandonar tu comportamiento colegial...

Para que una pareja funcione, además de paciencia, tolerancia, sexo satisfactorio, hace falta una gran dosis de ese sentimiento casi igual que llamamos AMISTAD. Una pareja que no es amiga de su contrincante nunca llegará a buen puerto... porque en la pareja tenemos que reproducir la misma tolerancia, confianza y entrega que tenemos con los amigos.

A mí si me dicen te quiero como una amiga, no me parece tremendo, sólo significa que entre ambos la reacción química que nos provoca el deseo no ha prendido... puedo ser doloroso si no lo encajas pero quédate con la amistad que no se diferencia en casi nada del amor del bueno...

Últimamente desarrollé otro principio cual Arquímedes, hablando con una amiga desorientada por los derroteros del corazón, la expliqué mi visión del amor y de la pareja en general... el amor es un sentimiento, una cosa difícil de medir, y por encima de todo, es EMPÁTICO... como su hermana gemela la amistad... creo que cada persona nos provoca una forma de amar distinta, cada personalidad nos provoca reacciones diferentes y que por lo tanto tenemos que adaptar nuestro corazón a su partidura... no se canta rock como una opera, no se baila el twist como un lento, no se ama a los 15 como a los 18... el amor evoluciona y tiene sus etapas...

Por lo tanto odio la gente que usa términos como aprecio. Yo no aprecio, yo quiero, siempre quiero... y puedo querer a varias personas a la vez siempre.... y lo mejor es haber probado todos los sabores del esa cosa llamada amor...

Quise a Diego con pasión,
Quiero a mi C con serenidad
Quiero a mi E con locura
Quiero a mi Véro con complicidad
Quiero a Troy porque siempre me dedica unas sonrisas
Quiero a mis padres por haberme dejado siempre libre

yo quiero... y si no digo te quiero es que para mí no eres nadie... En mi caso, decir "te quiero" es más que una declaración de amor, un acto de entrega...

¿Qué fue de Blancanieves al llegar al palacio de su desconocido príncipe? ¿Cuál fue su reacción al enterarse de que era un fetichista y en la cama se limita a lamerla los pies?, ¿qué hizo cuando se tiró un pedo en la cama?, ¿y cuando le dijo que lo primero en su vida eran las justas y los campos de batalla?, ¿supo ponerse de acuerdo con él cuando le dijo que le gustaba el camping?... ¿acaso no echó de menos a la casita de los enanos y sus charlas al lado de la hoguera?, nunca lo sabremos porque según el cuento su sino era ser feliz y comer perdiz... y digo que está muy bien siempre y cuando no eres vegetariana...

Os acordáis de esas viñetas de los años 80 donde aparecían una pareja, ambos desnudos como los ángeles y que se dedicaban sentencias amorosas, un cursilería absoluta. No sé si en España fueron conocidas pero en mi país fue la bomba, si tu noviete no te dedicaba una de ellas, eras una perdedora, una fracasada por miles de años... Empezaba por;

Amor es


- "Amor es.... caminar juntos en la misma dirección"
- "Amor es.... ver el sol tomados de la mano"
- "Amor es.... compartir nuestro helado"

Pues me acuerdo que sin querer protagonicé un mini escándalo en el patio al regarle una que decía... "Amor es.... ver las estrellas y soñar juntos".... a mi Véro... soñar juntas mirando las estrellas era algo que solíamos hacer aunque que conste que yo no soñaba hacía planes, es más siempre decíamos que cuando seríamos mayor lo haríamos igual, viejas y encorbadas en nuestro sillón. Pronto corrió por el recreo que ambas eramos unas bolleras... algunas incluso afirmaron habernos visto salir del retrete juntas, y esto era cierto porque nos solíamos encerrar para poder hablar a solas y compartir gominolas porque no fumábamos y secretos... Cuando hartas de oír susurros a nuestras espaldas, sometimos a algunas a un tercer grado para que nos expliquen lo que estaba pasando, no dimos crédito... pero tampoco nos pareció algo de lo que avergonzarnos, es más salimos cogidas de la mano proclamando nuestro amor a todo el patio... y diciendo te quiero a todos los que nos caían bien... pronto fue una costumbre entre la pandilla... qué más daba si amor o amistad, total sabíamos que nos caíamos bien y que estábamos una para la otra...
si quieres llámame Safo...

Vaya rollo os he metido, quizá sólo quería deciros que también os quiero a vosotros, que gracias por estar allí esperando mis post, apuntaros a seguidores (el nº 65 es Lussy?¿), contestar que os da igual lo que escriba porque me queréis... os amo, sois mis amig@s, y mientras el cuerpo aguante os juro que seguiré entregándome, con amor, con amistad y ¿qué más da?... siempre es lo mismo con otro nombre... así que ya sabéis: I you are lost you can look and you will find me time after time...

Versión de Rob Thomas alias una voz para que se te caigan las bragas... (la versión de Cindy no me la deja copiar)

lunes, 22 de junio de 2009

DE DADO A DARIUS... DA PENA

La odio... supera mis fuerzas y mi buen talante... saca de mi la hiena viperina que se esconde por dentro de mis entrañas... y estoy convencida de que es malévola...

Después de un estudio de campo que puso en peligro mi integridad física y en el punto de mira de los Miami's, que me amenazaron con un Cantiñazo en toda la cara, puedo afirmar que nuestra grulla meningítica más internacional tiene un problema obsesivo.. un trastorno de Comportamiento Obsesivo Compulsivo que hace de ella un ser altamente perjudicial para su entorno...

primero fue


Dado Lecquio o el conde follarín, cayó en las redes de Ana y es responsable de su único retoño, un cruce de Grulla con Perro afgano.... brrrhhhh, escalofríos recorren mis espaldas con está visión... para deshacerse de ella la tuvo que tirar en las escaleras... desde entonces anda como vaca sin cencerro de plató en plató cual Ramoncín en OT... vestigios de otra época

luego vino, Davor Shucker, un futbolista croata que conquistó la copa de Europa para el Madrid y la conquistó a ella con cualquier baratija brillante, lo cierto es que eran tal para cual unos horteras con mucha pasta... un relación perjudicial para el buen gusto

se rumorea que las paredes del hotel Santo Mauro siguen suspirando recordando los gemidos obregonísticos "ay David méteme un gol"... se sabe que David tiene de guapo lo que no tiene de cerebro y que es un hombre a quien le gusta que le manden, sean entrenadores, ex Spice Girls o nuestra avestruz descerebrada nacional... no podía fallar, cayó en las redes de la Barbie geriatrica quien no se resiste a hombres con pelotas... y a todo lo que sabe a dinero en general

Cuando Darek un ex stripper; se cruzó en el camino de nuestra Ana no se pudo contener... un cuerpazo, pocos sesos y acento eslavo.... se mojó los labios, se mojaron sus braguitas y sacó su cola de pava real... realmente pava... el chico no tuvo reparo en esconderse entre sus tetas siliconadas... lo paseo como un perrito y cuando el chico se emancipó y consiguió hacerse entender en castellano, le puso una demanda para que no cuente cómo es al despertar....

Inmune al desencanto, Ana siguió con su camino obsesivo... Futbolista llamándose Darius no podía fallar... se lo metió en la cama... y hasta piensa mudarse a London, a dios gracias por lo menos éste no se lo trae a Madrid y se la lleva él a ella....

Creo que está comprobado Ana tiene obsesión con cualquier chico cuyo nombre empiece por DA... aconsejo a todos los Daniel, David y demás Darwin que se pongan a salvo sobretodo si son extranjeros, juegan al fútbol o son deportistas de élite con pasta... Ana es rápida y certera...

¿acaso fui yo la única en darse cuenta? ¿ni el "Qué me dices", Cuore y demás biblias del periodismo de investigación?

de hecho me pregunto si la investigación acerca de la extraña muerte de nuestro King fu man , David Carradine no debería de enfocarse en ella.... yo, si fuera inspector, revisaría sus tarjetas de crédito para saber si no hubo ningún cargo hecho en el Sur Este asiático....


Sí Ana Obregón es una serial lover... y deja pistas... ¿quién será el próximo? ¿David Bisbal? ¿David Bustamente? o ¿David Silva?, éste último es futbolista así que tiene todas las papeletas para que sea un futuro amante de nuestra viuda negra... Yo os aviso... para que luego no digan que no hice nada por detenerla porque incluso con su bocaza y un estilismo que Da pena, ella consigue a los que se propone... Tantos buenorros presos de sus garras... Da pavor y pena por el desperdicio...

PD: lo sé es un post de lo más chorra... he pasado una semana rara, con dos funerales y un ingreso hospitalario de gente que apreciaba lo suficiente como para que me entristezca y para coronarlo mi E se hizo un esguince el viernes... así que este post, producto de horas perdidas en salas de espera, me sirvió de entretenimiento... mejor mañana
Besos


jueves, 18 de junio de 2009

LA FELICIDAD ESTABA EN EL CAMPO II

Ante todo, comentaros unas novedades; primero he cambiado OOOOOOOOOtra vez de plantilla, y no fue porque no me gustaba la anterior pero varios mails me avisaron que se cargaba muy lentamente y que para los que como yo, blogueamos desde el trabajo es un incordio para hacerlo discretamente... así que sacrifiqué mis tres columnas y lo he vuelto a hacer más sencillo.... a lo mejor retoco mi cabecera ¿qué pensáis vosotros, lo hago o no?, es que esa cabecera es muy mía pero al final lo dejo en vuestras manos, por otra parte puse una encuesta porque me he dado cuenta que tengo varios frentes abiertos, él de mi abuela, él de la madre de Dante y Dante que es un frente de guerra solito y mi propio viaje, con lo cual y para no aturullarme, hacer el favor de contestarla....

Y después de este preámbulo, sigo con el viaje que es lo que más reciente tengo....

Sábado por la mañana... después de horas sin pegar ojo...

Huelo a perra... sí literalmente... Blanche la labrador negra se empeña en demostrarme su amor y acostarse conmigo, vamos que me cubre con sus 40kg de ternura... y lametazos...tiene según la Véro un complejo de abandono y por ello se pega a cualquiera que le haga mimos, lo cual me llevó a pensar que conozco a muchas con este complejo y ello explica muchas parejas descompensadas... fueron a por ella a la protectora porque Josefina, la labrado blanca es como su dueña y servidora, una vaga que no se acuerda de que las patas están hechas para correr... así que ante la cantidad de kilos acumulados, el veterinario aconsejó que la haga compañía un can más activo para que se anime ella a moverse... y así llegó Blanche a casa... con el consiguiente resultado; Josefina sigue sin moverse más que para lo primordial que es la comida y Blanche es hiperactiva y no para de dar el coñazo.. pero ambas son encantadoras... algunos dijeron con retintin las perras son como tu y Véro... ¿yo hiperactiva?....

Nota de Véro en el salón; "me voy a urgencias por lo de los dientes, Hipo (su hijo) se queda con su padre (que vive adosado a su antigua pareja, literalmente porque comparten dos adosados), coge mi coche y quedamos en la plaza de Uzés a las 12h30"...

Son las 7h30 de la mañana, para mí que nunca me levanto antes de las 8 eso significa un trauma... desayuno en la terraza.... pan de pueblo con mermelada de frambuesa y mantequilla salada... adiós dieta... Cogemos el coche y llegamos a Uzés una villa medieval encantadora, día de mercado... compras de camisetas de tirantes de algodón blanco nuclear y braguitas (se me olvidó llevármelas) para mi E y Z que es como una hija para mí... probamos salchichones y productos del lugar y todo me sabe a gloria.... llega el momento sorpresa... vamos al restaurante....

Reencuentro con Pascal, Juan, Myriam, una pareja desconocida y que presiento de inmediato como mal avenida... soy muy intuitiva por si no lo sabíais. Él, digamos Augusto, una de esas personas que llamo "solar"... irradia una confianza en si mismo combinada con una sobreactuación en gestos y sonrisas que a mí me incomoda en el acto, supo enseguida que nuestros ego's iban a choquar.... Ella, Sonia, típica casi cincuentona, rubia de bote, entrada en carnes y aferrada a un perro pequeñito de esos antipáticos, lo lleva como un bebé.

Deduzco de inmediato que no tienen niños y que ella es más mayor que su "sol" de marido... un paquete de inseguridades... Juan sigue mi mirada cuando me cruzo con la de Augusto... va directo a por mí... "así que eres la famosa de Madrid", me dice... y yo sabiendo que es lo que menos le iba a gustar le contesté "perdona, quieres un autógrafo que te veo muy ansioso"... risa floja... mirada de la Véro en plan "no la montes" y susurro de Juan "es un chulo piscina, y le estás poniendo"... lo sabía.

Nos sentamos en una mesa de 12 al lado de una de dos que es la asignada a nuestra invitada de honor. Por fin llega.. me asombra lo poco que ha cambiado, tiene unos 70 muy bien llevados, y sigue igual de cegata y distraída... se sienta y mira la cartas, sin percatarse de las 20 y tantos pares de ojos que la están fijando... de repente se da la vuelta y reconoce a mi E, bueno le suena la cara y se la ve que está pensando... y sigue con la carta. Pero está mosqueada y se vuelve a dar la vuelta... se da cuenta que al lado de mi E está sentada Z su propia nieta, eso no puede ser casualidad... y es cuando se fija del todo y grita: "Pero bueno, ¿Val dónde estás?"... y me levanto... y la abrazo y es como si la hubiese dejado ayer... cuando nos despegamos se da cuenta que la mesa está llena de caras conocidas que la sonríen ávidos de ver su reacción... Los demás turistas alertados por el alborozo dudan entre echarnos de la terraza o sacarnos fotos..

La comida transcurre entre risas y recuerdos, bromas y más souvenirs.... y quedamos hasta la hora de la barbacoa... Véro y yo a preparar las ensaladas y demás aperitivos... intentamos hacer una siesta pero se nos fue el tiempo hablando.

Llegó la noche....barbacoa en la terraza de la Véro... 70 sobres con dinero (algunos llevaban 2 céntimos y otros más de 100) todo para sufragar el tratamiento de belleza que sigue nuestra Annette... como dicen en francés rien que du bonheur.....

Pero el alcohol empezó a hacer mellas en alguno de los comensales, especialmente en Augusto... y véte tú a saber por qué, la tomo conmigo.... intentando básicamente que admita que le encontraba sexualmente atractivo y cómo no más o menos le contestaba que mejor no se me acerque que su corazón no aguantaría la brutalidad del deseo que yo le inspiraba.... finalmente como suele suceder en una peleo de egos sobredimensionados como el nuestro, y al ver que ninguno superaba al otro en brutalidad de palabra, (cuando me dijo que básicamente era yo una tocacojones, le contesté que sí y también una sopla pollas pero que no se haga ilusiones que la suya la dejaré en paz), bueno yo le superaba claramente según Juan que me tachó de divina, brillante y jaleaba cualquier respuesta mía. En fin que formábamos un dúo muy afinado y decidimos que nos caíamos bien, era cuestión de tomarse las medidas... la que no dijo palabras fue su mujer.... y nadie se dio cuenta.....

Hubieron momentos de nostalgia cuando recordamos a Diego (que era alumno de Myriam), de risa cuando recordábamos nuestras vacaciones... en fin glorioso....

La noche transcurrió anestesiada por el alcohol y el insomnio del día anterior pero aún así dormí poco... al día siguiente el mismo grupo volvía a comer los restos... limpiamos casa, platos y demás tenedores... una visita a la casa huevo de madera que se construye mi Véro... magnífica.. y nos felicitábamos que no hubo nota discordante ni con el ex de la Véro quien también asistía en la cena. Hablamos de la mujer de Augusto que era la única que no parecía haber disfrutado y le expuse mi teoría a la Véro... ella está embaucada por él y él la tiene como madre, Véro que es muy buena dijo que nooooooooo que llevaban años juntos y que se querían... bueno puede ser que se quieren pero para mí es una pareja descompensada, ella lo da todo y él se limita a recibir, añadí yo.

Y volvimos a juntarnos todos.... Augusto y yo en plan cachondeo... Juan casi muerto por los excesos, estábamos ya menos nerviosos y más sosegados... y de repente hablamos de Eric el hermano de la Véro, un dante potenciado al máximo, el paroxismo de egoísmo quien ni vino a la boda de su hermana ni al cumple de su madre. Es gay y a modo de anécdota le conté a Annette que fui la única en morrearse con él... a modo de prueba y atestación de su homosexualidad....

- Y le dije.. qué tal
- Nada tía, no me ha gustado
- Bueno entonces eres homo, sino te juro que repetirías, todos lo hacen.... soy veneno para los hombres, caen todos hechizados....

Risa general... y de repente Sonia dijo
- pues Augusto no

Silencio general... Augusto me mira con cara de "dios tierra trágame" y Sonia siguió
- Es verdad a que sí August?¿, ayer me dijste que aún si se metiese en tu cama, a la Cruela no la tocarías...

Juan susurando (uy aquí tuvimos un ataque de celos), bochorno general... y yo pensando "Menos mal que mi E está dentro de casa"... estuve sopesando la respuesta pero las circustancias sacaron mi lado conciliador no quise fastidiar la fiesta....
Lo más sencillo hubiese sido recalcarla a Sonia que el mero hecho de haberle preguntado a su marido si se lo montaría conmigo demuestra que su inseguridad es enorme y su confianza en su pareja diametralmente opuesta... y que la compadecía por vivir así... pero no la quise hundir

así que opté por seguir en mi línea humorística sacárstica... contesté: Uy que su marcapasos sufrirían una avería por la descarga de pasión que le produciría... quita no quiero que me acusen de viuda negra....

Risa y alivio general... Cruela la montó y la desmontó...

Annette vino hacia mí en petit comité.....
- Muy bien hija, has crecido, antes la hubieses machado, siempre supe que eras dueña de un corazón grande....
- Sip lo hice por tí
- Y también porque ya no eres mi niña de 15 años... has aprendido a ser mayor y a no hacer daño a los más débiles que tú... sabía que lo conseguirías....
- no sé qué decir...
- no digas nada pues... aunque algo no ha cambiado en tí, sigues siendo brillantemente divertida y tu sacarsmo está en su cima... lo que me reído contigo
- Y yo

así terminaron los festejos, añadiendo una cena en un restaurante por la noche, donde Augusto, Sonia, Juan, Pascal y yo hablamos largo y distendido de lo divino y lo humano... (Annette descansaba y la Véro también)....

Me hice nuevos amigos, me reencontré con antiguos y hicimos feliz a Annette que era lo primordial...
Próxima fiesta, Septiembre, inauguración de la casa huevo de mi Véro....

Pd primera foto: Sábado en el restaurante, Véro y yo, su marido ya un poco consternado porque tenía que volver al curro
segunda foto: viernes por la noche, mi E, Z, Hipo, Véro y Marido al fondo y Pascal
tercera foto: Juan y Annette quién es el más joven de los dos ?¿?¿

martes, 16 de junio de 2009

LA FELICIDAD ESTABA EN EL CAMPO

Estoy de vuelta.... físicamente hablando no puedo más que afirmarlo, aquí me tenéis más desfasada que si hubiese pasado 3 meses en Pernambuco, por poner un ejemplo... fueron cuatro días de puente, tres pasados en Francia, o sea unos 96 horas ?¿? pongo los puntos de interrogación porque apenas me llega para hacer una suma de dos cifras, de los cuales he dormido unas 15... y eso, a mi edad es matador... he pasado noches toledanas (por cierto por qué toledanas, si alguien de la ciudad de el Greco me lee que me lo explique, me gusta estar enterada más que nada para sacarlo en una conversación y pasarme de lista), acompañada de una pantera negra llamada Blanca y una osa blanca llamada Josefina, también creo recordar que un león me comía los pies... vale quizá fue culpa del calor y del alcohol, así se explica que confundí el gato y las dos perras labradores de mi Véro con animales del zoo que se empeñaban en compartir mi lecho....

Volvamos pues a mi punto de partida.... justo al empezar a cruzar ese puente maravilloso llamado Corpus que nos han plantado en mitad del mes de junio... una maravilla de regalo, porque qué mejor que un finde largo al sol casi veraniego.... estoy pensando en montar un grupo de presión para que nos lo cambien por La Almudena que es en noviembre y no se aprovecha tan bien... bref que me voy por los cerros de Ubeda, cuando os digo que no estoy en plena posesión de mis sentidos, es cierto, mi nivel de concentración está muy afectado por las noches de insomnio, no sé si seré capaz de seguir con este post sin desvariar...

El jueves fue un día de charlas sobre lo complicadas que son las relaciones y lo complicado que son los hombres en general, sobretodo uno en concreto que está en plena crisis de los 40 y no consigue entender que lo de ser especial no es incompatible con la relación de pareja... vamos que uno puede ser único y en pareja a la vez... el debate se centró en "Peter Pan no quería crecer pero ¿realmente era feliz siendo un niño egocéntrico?", ¿la libertad en una pareja es una huida?
Vamos que acabé exhausta de tanto pensar... no sé si serví de ayuda a mi amiga en crisis pero por lo menos pasó la tarde en compañía en vez de darse de cabeza contra las paredes coloridas de su casa... algo es algo ¿no?

Viernes... mi E, su pavo y yo nos montamos en un Ryanair rumbo Marsella.... con la consiguiente crisis de pánico mía al despegar (eso no mejora con los años, voy a tener que tomas pastillas o hacer un curso de esos contra la aerofobia que sino me veo que tendré que ir en barco a Canarias este verano y pierdo como seis días de vacaciones en el intento, no puede ser, además quién me asegura que no me pasa lo mismo con el barco, y que la única navegación que me conviene es la virtual ?¿?¿) , encima mi E que no heredó mi miedo a volar, empieza a mirarme con cara de vergüenza ajena... eso sí, el azafato era monísimo, dios que niño, y no me puse a chillar ni na, para que no me vea como una madurita histérica, sino como una cuarentona de buen ver...
Llegamos a Marsella donde la Véro y Z su hija de 14 nos esperaban... y empezamos con las risas.... paramos para hacer acopio de víveres y bebidas en el Carrefour y nos fuimos al ojo del culo del mundo que es donde vive mi amiga... el trayecto hacia su dulce hogar duró más que el avión para que veáis...

Llegamos justo a tiempo para lo que llamamos aquí la merienda cena... y que para los del norte es la cena a secas o sea sobre las 19h30... y aquí fue donde empezaron los festejos y el reencuentro con mi pasado... y pude entender que el paso del tiempo no nos trata por igual... y que en algunos casos se ha estancado...

Primero con Pascal.... le conocí hace como 5 manos, o sea 25 años... por cierto os aviso que he decido contar en manos porque parece que ha pasado menos tiempo... Pascal es un chico raro, y siempre lo fue... nunca fuimos grandes amigas pero sí que era uno más de la panda... físicamente poco agraciado, es de los que no intenta remediarlo con unas poses elegantes o una vestimenta que le de algo de clase.... confunde sentido del humor con hacerse el gracioso... así que después de 5 manos, Pascal sigue siendo el mismo chico feo y pesado de siempre... pero sigue teniendo un corazón de oro que hace que en vez de darle una ostia, le pones una sonrisa y le aguantas... Pedicura bovino (sí esa profesión existe como Teruel) se está haciendo una casa en paja (sí también existe, como la del cerdito más tonto) y, supongo que ya lo habréis adivinado no tiene mujer (las malas lenguas dicen que nunca conoció hembra)... sigue siendo el mismo pringado que como muchos confundió la actitud tolerante de la madre de la Véro con un acto de adopción y después de todo este tiempo no podía faltar al cumple de esa Madre putativa.... se ha estancado y no hay previsiones que cambie en lo que le queda de vida...

Luego llegó Juan, estilista de las estrellas, o sea todo el contrario a Pascal... Homosexual cómo no, Juan nunca fue amigo mío. Era de los que encontró en Annette (madre de la Véro y profesora suya en el insti) una persona empática, que no iba a juzgarle por sus tendencias gays y que siempre estaba dispuesta a escuchar sus dudas acerca de la vida... y Juan tenía muchas dudas existenciales... Juan y yo fuimos meros conocidos, yo casi no me acordaba de este chico tímido y poco acomplejado que no soltaba palabra... él por lo contrario se acuerda perfectamente de mí, según sus propias palabras, recordaba mi grandilocuencia y mi elocuencia exacerbada, además de tener celos de mí porque le gustaba Marco y le parecía mal el cómo le trataba... vamos que me odiaba, pero tanto él como yo sí que hemos cambiado

Desde que coincidí con él en la boda de la Véro, nos hemos descubierto mutuamente... y nos hemos enamorado, platónicamente se entiende... Hijo de padres españoles exiliados, tiene un amor por España que encuentra en mí... de hecho dice que ya no soy belga, le encanta que le enseñe expresiones desconocidas para él tipo no tengo el chichi para farolillos, y literalmente no se despega de mí... Guapa, divina son sus formas de llamarme, me cambia de Dante que es una marika mala... La verdad que tenemos que hacer grandes esfuerzos para no encerrarnos en nuestro mundo y interactuar con los demás comensales... Juan, después de su última ruptura sentimental, decidió cambiar de vida, vendió su salón de peluquería y se largó un año a recorrer las antípodas... donde por cierto se enamoró de un chico indonesio, recién aterrizado, se enteró de la fiesta sorpresa de Annette y cogió otro vuelo para poder estar con ella... y conmigo, añadió en petit comité.

También me reencontré con Myriam antigua profesora de Juan y compañera de Annette, otra que no cambió.... Myriam siempre tuvo el alcohol fácil... o sea que es de las que se emborrachaba a la primera. Desde lo alto de mi 3 manos, la veía patética con sus mejillas siempre sonrosadas y su lágrima fácil, nunca me paré a pensar que es una persona solitaria quien tuvo la mala suerte de enamorarse de un cabrón quien la abandonó y nunca fue capaz de rehacer su vida... encontró en Annette un hombro en que apoyarse cuando titubaba literal y emocionalmente... tenía bastante pocas ganas de volver a verla pero me emocionó ver la alegría que la producía encontrarse conmigo, cubrir de besos a mi hija y alabar lo guapas que nos veía a ambas... así que me encantó verla con mi nueva madurez y sin prejuicios.... estuvimos hablando horas sin que me ataque el aburrimiento

La cena transcurrió entre vino quesos y pan de pueblo del pueblo de la Véro mismamente... preparando la sorpresa del día siguiente... porque Annette seguía sin sospechar de nada... una amiga suya la llevaría al día siguiente a un restaurante, después del mercado, y nosotros estaríamos sentados en la mesa de al lado como unos comensales más... Lo cierto es que Annette además de cegata es una persona totalmente distraída... y es capaz de sentarse al lado de su propia hija y no darse ni cuenta....


Vista del pueblo del ojo del culo del mundo donde vive mi Véro

La velada transcurrió entre anécdotas y risas... acabé rendida, acunada por el zumbido de los mosquitos y mirando el paisaje de postal... feliz y relajada... casi a punto de replantearme la vida y dejar de ser tan urban, será que es cierto el dicho gabacho que dice que la felicidad está en el campo... de hecho estaba allí con nosotros....

Próxima estación La place aux herbes de Uzes... donde se demuestra que no importa que el tiempo pase, que la gente cambie o no, mientras unos están decididos en pasarlo mejor que bien y dispuestos a ser menos egoístas para regalarle a una persona querida un momento de felicidad...
y también que Cruela aunque sin querer, la monta...

pd GRACIAS A ANLLY Y DIANA MIS SEGUIDORAS 63 Y 64... EL 66 SE ACERCA QUIÉN TENDRÁ EL Nº DE LA BESTIA

miércoles, 10 de junio de 2009

UN RESPIRO

La prueba evidente de que estás envejeciendo es que llega un momento en el cual recuerdas cosas que te parecen más o menos recientes y cuando calculas los años pasados desde entonces no te quedan dedos disponibles ni contando los de los pies....

Sin ir más lejos, ayer compré las entradas para el concierto de Depeche Mode en Madrid. Evidentemente, el producto made in 80's que soy yo no podía faltar, será la tercera vez que asisto a un show de los DM y cuando eché la vista atrás me di cuenta de que la primera vez fue hace más de 20 años y que ya era mayor de edad cuando la Véro y yo nos compramos las entradas.

Muchos de mis lectores no habían nacido por aquel entonces, o bien estaban gateando felizmente por los pasillos de su infancia, o bien camino al parbulario. En esos casos es cuando me siento como un Tina Turner bloguerra... incombustible y con buenas piernas pero al fin al cabo más mayor que mis pares...

No me preocupa, estoy como una moto, hasta mi médico después de tropecientas mil pruebas ha tenido que rendirse y decirme que estoy como una rosa... rosa belga no confundáis con la English Rose que era la Lady Di... nuestros puntos comunes se paran en lo rubio y en la generación... yo, si me la pego será con mi Kangoo en un túnel de la M30 y Elton John no cantará ninguna memez
en mi funeral, como mucho la banda de mi barrio que son más malos que Manolo él del bombo.

Pero estoy perdiendo el hilo de este post que sinceramente no tenía un rumbo fijo cuando lo empecé. Sólo quería deciros que me voy....

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Eso era una pausa para que os angustiéis un poco y me dejéis muchos comentarios sobre lo vacía que sería vuestra vida sin la Cruela de mí... y lo asustados que estábais que os deje huérfanos de crueles pensamientos

Pues os tranquilizo mi ausencia será breve...
Cual reina Sofía me monto en un Ryanair porque yo también lo valgo y me largo al país de la baguette y de los croissant de mantequilla.... sí, esta guiri se larga a Gabacholandia...

Mi relación con la France es ambigua y remonta a mi niñez... mis padres son auténticos forofos del hexágono sarkoziano y nada más llegar el mes de julio, nos apiñaban, las maletas, mi hermano y yo en un GS igual que él de Cuéntame... rumbo cualquier punto del territorio francés donde no haya mar, porque mi padre odia la playa y torrarse al sol. Sólo íbamos si eso a la Bretaña cuya probabilidad de buen tiempo es como la de Irlanda, con lo cual la arena no la podíamos pisar. Eso sí nos hartábamos de ver castillos, iglesias, dolmenes y monumentos al soldado de la gran guerra.
También hacíamos visitas a anticuarios y museos... o sea un horror de aburimiento.

Desde Normandía, a los Alpes, pasando por el macizo central y Alsacia, hemos recorrido tantos km , mareados que llegué a odiar Francia. Es un país bonito, muy bonito, con una variedad de paisajes y una gastronomía exquisita pero para la niña que era yo cuyo único interés era ir a la Costa Azul, encontrarme con Brigitte Bardot y el Gendarme de Saint Tropez, el resto era un coñazo. Yo sólo quería quedarme con mis primos en su casa del mar del Norte belga...

Los que menos me gustaba eran los niños franceses quienes hacían como que no me entendían, se burlaba de mi acento, pensaban que sólo me alimentaba con mejillones y patatas fritas y encima contaban chistes sobre nosotros (que eran los mismos que yo contaba sobre los flamencos belgas y vosotros sobre los de Lepe), patéticos... todos eran unos prepotentes que trataban a su vecino francófono con una condescendencia fuera de lugar. Les petits belges, decían con retintín, cuando la mayoría de nosotros (no me incluyo a mí por cierto) por nuestros genes germánicos solemos sacarles una cabeza...

Para un francés, un belga era como un quiero y no puedo, un personaje paleto y simplón que usa toallas para secarse en vez de servilletas de baño, come patatas en cucurucho, lamía crema helada en vez de helado a secas y no para de beber cerveza por no tener la clase necesaria para catar el vino, y se siente apabullado por la grandeur francesa... ninguno se pensaba que nosotros no los soportábamos, que nos burlábamos de su acento de boca de piñón, que pensábamos que eran unos sucios que se lavaban una vez a la semana y cuyo único tenista ganador de Roland Garros en años fue un mulato de padre camerunes, que no consiguió nunca repetir la hazaña para que luego digan de Nadal... teníamos especial odio hacia los comentaristas deportivos que ponían en las nubes a gente como Platini o Zidane, mientras los demás votaban a ultra derechista Le Pen...

En cuanto pude sufragar mis propias vacaciones puse rumbo a España... donde enseguida me encontré a gusto al ser una guiri más, y me alegró sumamente saber que mi sentimiento de rechazo hacia los franceses era compartido, eso de que ellos encima tenían un mote sólo para ellos cual Yankees, me pareció fantástico, y mi lema a partir de ese momento fue "Guiri sí, de gabacha nada".

El año que trabajé en una recepción de un hotel de Mallorca, mi resentimiento hacia los gabachos fue yendo en aumento... eran de lejos los turistas más paletos, impertinentes, criticones y bocazas del lugar... unos impresentables sin cultura que exigían queso y postre en el buffet y un servicio de 4 estrellas por 2 duros... "Nosotros en Francia" era su coletilla favorita... cuando harta de quejas les aconsejé quedarse allí para siempre, me pusieron una reclamación y me abrieron un expediente por las formas.


Robert Bidochon, gabacho medio...cre, también podria ser Manolo el de Torrefea ¿verdad?

El director en petit comité me plantó dos besos y me dijo "olé tu y tu patria belga"... paradójicamente y porque en amor todo vale, en la misma época, mi amor temporal ex Marco y parche anti Diego era un Francés quien cómo no se llamaba François, compartíamos trabajo, sexo y rock and roll... cuando me quejaba en su cama y en sus brazos de la mala educación y los pocos sesos que tenían sus compatriotas, se reía y me decía; "no te confundas, igual que Clint Eastwood no tiene nada que ver con un subnormal del Missouri, esos que tenemos aquí no se pueden comparar con Catherine Deneuve o Mitterand, y aquí en España como en tu pueblo tenemos especímenes que mejor no exportemos si no queremos ser tachados de impresentables"... me acordé de los burros de mi pueblo, esos que se peleaban a golpes de cadenas de motos y se caían redondos al barril nº 15 y acordé que tenía más razón que un santo... mejor no viajen nunca...

Evidentemente, mi rencor se esfumó con los años, y admito que Francia y los franceses tienen mucho que ofrecer y que incluso algunos saben reírse de ellos mismos... aún así siempre iré con España y soy una embajadora más de la piel de toro en cuanto cruzo los Pirineos...

Mi Véro se casó con un francés que es más majo que las pesetas perdón que los francos, se ha establecido allí hace ya casi 10 años... y sí le gusta...
Este fin de semana su madre Annette quien también vive por la dulce Provenza, cumple 70 años, haciendo cálculo y mirando atrás, haría faltan 3 pares de manos para llegar a la fecha en que la conocí...

Annette tenía menos de mi edad y siempre me acordaré de ella como la primera vez que la con sus rizos pelirrojos, su falda vaquera y unos zuecos marrones de madera... lo nuestro fue inmediato, ella me adoptó como niña añadida y yo como hermana mayor, que no madre ya que tengo una que me satisface plenamente...

Annette me ayudó en mis peores momentos, me regañaba si hacía falta, procuraba que me entendiese mejor a mi misma, me animaba si mi fantasma chileno me habitaba y no me dejaba vivir, me aconsejó irme para ser yo misma... siempre supo entenderme mejor que nadie...

Le debo ser menos egoísta, más abierta, me dejó su sofá para mi primer polvo, su hombro para mis primeras lágrimas... siempre me quiso, siempre supo que valía más de lo que se suponía valía.. por ello no podía faltar a su 70 cumpleaños...

Así que esa guiri se va al país de los gabachos, con la mente abierta y sin más prejuicios sabiendo que siempre les podré decir eso de nosotros en España, hemos festejado una copa de Europa, cuatro Roland Garros, Wimbledon y no sigo por no apabullar y ser maleducada...
Seguro que me dirán "pero tú eres belga" y yo contestaré que soy de donde mejor me encuentro sin necesidad de patria... el secreto es probar de todo y no rechazar ningún sabor...

pd: Gracias a Hayra, Lola y la Mari por abonarse... sois el 60.61.62.... quién quiere ser el 69----

Pio pio pio

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