miércoles, 29 de septiembre de 2010

VACACIONES "DANTESCAS" EN EL MAR

Que siiiiií, que sigue vivito y coleando y además también dando por culo que para eso es gay, que noooo, no se ha olvidado de mí aunque sólo sea para insultarme animalariamente, que sí su relación con su novio sigue dando bandazos pero sigue, que  no, no se ha suicidado inyectándose botox en vena, y sí puedo afirmar que regresó, cual el mesías, como el profeta en su tierra, como el divino que es en su salón de belleza capilar, como el jefe déspota y sin piedad ni miramiento al convenio de las peluqueras alteradas, DANTE ha vuelto... y con él los líos... 

Ese verano nos vimos poco o casi nada; nuestras vacaciones se solaparon, cuando volví él se fue. ¿Y a dónde fue? pues ese año cumplió un sueño que siempre tuvo, hacer un crucero, pero no unos de esos que ofertan en las páginas de los periódicos de mayor tirada, esos que dan vueltas por el mediterráneo y se han democratizado tanto que hasta se fue una empleada de su salón - entenderás que si la Mariyoli hizo un crucero yo no me puedo rebajar a hacer el mismo, luego se pensaría que me puede hablar de igual a igual, y éso nunca,¿ me entiendes seso de colibrí?, no es que sea un pijo es que entorpecería nuestra relación de jefe a empleado, yo con el personal no quiero compartir nada, ni los recuerdos de una puesta de sol en Dubrovnic, luego pasamos a que me pida que sea el padrino de su horrible niño (es horrendo de verdad, se parece a un cruce de Alonso con el pelo de Pujol y el gesto feo que tiene Cristiano Ronaldo en la boca y encima es un maleducado) uno tiene que guardar las distancias, el personal siempre tiende a subirse a la chepa del pobre que tiene la caridad humana de darle trabajo aún no tenga los papeles en regla, porque éso es lo que hago, sin el dinero que les pago ¿quién pagaría sus deudas a la mafia?, yo lo digo en serio Cruela no sé cómo no me lo agradecen más, seguro que con mi dinero construyen letrinas en Cochabamba. 
No dije nada porque le vi muy seguro de las barbaridades que me estaba soltando... y también porque es en parte cierto; si hay una cosa que odio en la vida es encontrarme con mis vecinos cuando estoy de vacaciones, me chafa todo el buen rollo de saberme fuera de la rutina.

Así que él se fue a uno exclusivo por el Caribe. Sin Troy, porque allí siguen ambos medio juntos medio peleados... como siempre, pero con la experiencia de otros veranos malogrados por estar donde sólo uno de los dos quería estar (o sea Dante en un camino de Santiago o Troy en una playa de Ibiza), esos chicos están aprendiendo que a veces es cierto lo de mejor solo que mal acompañado, bueno creo que Troy siempre lo supo pero Dante tardó en asimilarlo - Verás ese memo sólo aceptaba crucero como lugar de vacaciones si fuese uno por los fiordos noruegos, vamos no me jo, para ver nórdicos tengo el IKEA, yo si las aguas no son turquesas paso de montar en barco además a mí los vikingos siempre me dieron un poco de miedo, tan blancos y rubios como los chicos del maíz. 

Dante como la mayoría de los gays tiene fijación por lo vintage, por las canciones de Donna Summer, y por las series de los años 70-80. El porqué los homos tienen tanta nostalgia y les gusta tanto recrearse en una época donde la mayoría no podían ni pensar en salir del armario es digno de un estudio sociológico... por mi parte opino que quizás se deba a que son como las urracas y demás cotorras, van a lo que más brilla, y se sabe que los años 70-80 eran glitters total y purpurina a gogo. Así que es capaz de tragarse serie míticas de esos años en bucle, Magnum - Ay si me metiese el magnum para dentro le perdono su bigote a lo Mercury - Starsky y Hutch - no sé con cual me quedo pero con esos vaqueros marcapaquetes casi me da igual, qué promesas guardan esos pantalones - y la que sé es su preferida: la mítica Vacaciones en el Mar - por los uniformes, es ver a un hombre vestido de marinero y me entran ganas de entrar en comunión con él, como una experiencia religiosa- aleluya. 
así que el fin de semana pasado cuando por fin me llamó para dar el parte estival, me di cuenta de que hasta yo añoraba su verborrea surrealista y pensé; ¡bien, otro post de Dante! (porque nunca deja de proporcionarme material para un post, en eso es muy constante y hay que agradecérselo).

- Hola foca marina de mercadillo, qué tal las vacaciones, no me contestes que lo sé; Cortas, ¿a qué lo he adivinado?, bien por mí, además ya me contó E que lo pasó genial y se enamoró, por cierto he visto las fotos, monísimo el chaval, y además le gusta el shopping, ¿no será gay? que sino le adopto, yo podría pulirle..
-¡Deja al chico en paz quieres!, ¿mis vacaciones? bien gracias
- Ah vale pero tú ya sabes que no me interesas
- Vale pues entonces para qué me molestas?¿
- Bueno para decirte que yo me lo pasé genial... que estoy moreno como el tito y que como soy dueño de mi vida y de mi negocio puedo irme cuando me da la gana no como tu que eres una pringada que tiene que pedir sus días de vacaciones...
- Bien por tí... y qué más?¿ cómo es el Caribe
- De Caribe nada, eso lo dejo a los paletos del Pullmantour, yo fui a las Antillas...
- Que están en el Caribe, joder que yo he estudiado turismo.
- Está bien lo que tú digas; aunque al final es todo lo mismo, islas, mar turquesa, ron, playa paradisíaca, mulatos que te quieren vender souvenirs y mulatas que quieren que las dejes quererte a cambio de divisas.  A la segunda isla dejé de bajarme del barco. Si has visto una isla las has visto todas.
- Viva el turismo cultural
- Vamos a ver Mamuta Carey, si uno hace un crucero es por el barco, para islas me voy a Canarias que me sale más barato y no hay Jetlag.. Además ¡qué barco Cruela!, eso era un lupanar náutico, un Pacha con olas, un antro de depravación marino, un hotel marit..
- Vale vale, lo pillo, un Ibiza a la deriva
- Exacto... has estado casi brillante en tu metáfora, ¿te has chutado con oxígeno activo últimamente?
- ¿Y no estaba lleno de viejos americanos obesos con sus mujeres de pelo teñido en lila?
- Bueno los habían pero es casi obligatorio, forman parte del decorado como las palmeras de plástico, creo que les criogenizan como hicieron con Disney y los sacan en cubierta por puro folclor. Vamos que no molestan, además mi crucero era gay friendly... y el 90% de los animadores eran unos salidos del armarios salidos a secas, la mayoría de Miami... buf no veas las fiestas que montaban...


- a que eran sobre los 70's y los 80's
- Sïiii cómo lo sabías?¿...
- nada una intuición.... (¿qué os había dicho antes? pues eso)
- Vamos he estado borracho unos 15 días, ni en mis peores momentos de la movida bebí tanto, es que los cocktails son criminalmente buenos... tan coloridos y festivos que no podía resistirme, es como si me pones delante un versace, cómo quieres que diga que no.... total un desmother absoluto, desmadre ¿lo has pillado? es que me pasé el tiempo hablando en spanglish. Ni me daba tiempo pensar en Troy... y es cierto que mejor no vino porque me hubiese cortado el rollo obligándome a subirme a los volcanes que nos encontrábamos en cada isla.Vamos me lo imagino en la fiesta de la Serie de Policias de los 80, en plan Burt Reynolds.. buf se hubiese puesto malísimo.. acabamos todos en las piscina, casi se nos ahogó una lesbiana de Berlín... Mira no hubiese sido una gran pérdida, ya sabes cómo son las lesbianas de tiquis miquis con su tendencia sexual... ni pizca de sentido del humor... Pues ésa era así, del tipo que llamo trucklesbis...
- Eeeeej qué¿?
- truck lesbis, la lesbiana camionera, joder hay que explicártelo todo.. ya sabes las que ni se depilan los sobacos digo yo que porque se sienten frustradas por no poder dejarse el bigote a lo Mercury... Pues así era ésa... una masa teutona... seguro que en su juventud era del este y la sobre hormonaron para que gane medallas... un descargador de muelle a su lado se siente insignificante.
- Jo qué bueno... trucklesbis
- La odié desde el primer momento, siempre quejándose de que nosotros, los gays, hacemos mucho daño al colectivo al enseñar la pluma... ya ves encima se nos ponía intelectual... como si por ser gay tuviesemos la obligación de ser todos unos estirados de gafa pasta, disertando sobre la opresión a que nos someten los heterosexuales, y yo la contestaba que yo de oprimido poco, menos cuando me pongo faja para caber en mis vaqueros de piel de los 80 y que entre Rimbaud y Verlaine siempre quedarán los momentos Boris -que también es un escritor premiado por otra parte- y ella venga a decirme que no, que nuestra obligación es enseñar al mundo que somos gente seria no sólo unos descerebrados subidos en las carrozas de la gay pride.
- Bueno a lo mejor sólo estaba amargada...
- Eso también; se había enamorado de una lesgay que no le hacía ni caso.. vale, veo no entiendes nada, las lesgay son las lesbianas gay o sea las que siguen la moda, son monas, se maquillan y se comportan como nosotros los gays, o sea que son divinas...
- Joder.. vaya categorías has hecho... y ¿no hay lesbianas del tipo normal, o sea como yo pero que prefieren a las mujeres?
- ?Tú normal? jajajajaja pues no, no las hay... lo tengo comprobado... las lesbianas no son cómo nosotros los gays, nunca han llegado a liberarse del todo... acaso tú miras a una pareja de lesbianas de la misma forma que lo haces con una pareja de gays
- Eh lo cierto es que a parte de la José y la Belén no conozco a ninguna pareja de lesbianas.. y ésas como son amigas pues las veo así, como amigas...
- Cobarde, no te atreves a contestar, pues yo te digo que no, a las lesbianas se las miran mal porque ellas no se lo toman a la ligera, no actúan con naturalidad... el día que alcancen nuestra desfachatez habrán ganado mucho.
- Joder Dante eres un gay homófobo y encima un machista.
- ¿ves cómo sois las mujeres?, directamente os sentís atacada... como la gorda ésa.. fíjate en la fiesta de las series de los 70-80, íbamos todos en plan horteras de discotecas y gánsters tipo mafiosos... bueno yo llevaba un pelucón y unas plataformas que daban vértigo... y viene ella vestida de camionera pero con traje blanco como de empleado de funeraria que va de boda ,  ... yo para bacilarla la digo "¿qué vienes del enano de la isla de la fantasía?"

para que veáis de quién hablaba Dante, normal que se mosquée la chica
- y va y me suelta... y tú de huggy de Starsky and Hutch cuando yo iba claramente de Gloria Gaynor... qué falta glamúr por dios

total que pasé de ella y la dejé sola en la barra... pero como tengo buen fondo, y porque Gianni, el animador más mono, me pidió que le ayudase a que todos participen - es que están muy controlados y si sus animaciones no funcionan pues son menos bebidas o sea menos comisión para ellos, el mundo del crucero es muy duro - intenté hacer las paces y la invité a bailar... y va ella y me contesta que no baila con hombres.. yo no estoy para que me rechace ninguna zorra así que la agarré y la obligué a un lento- More than a woman de Saturday Night Fever para más inri -... y es cuando se me puso tierna, y no me soltaba ni al tercer lento, y lo peor es que empezaba a pegarse... yo tenía arcadas pero como Gianni me hacía señales de "lo estás haciendo muy bien" pues seguí, y de repente la masa se me puso a llorar... y yo la pregunté que qué la pasaba y me suelta que esa canción le recuerda su primer novio... "querrás decir novia" la dije, y me contestó que no, que lo que dijo fue Novio, concretamente uno que la dejó plantada dos días antes de pasar por el altar... y que encima se me parece, y se puso a explicarme que desde entonces odia a los hombres y que por éso se hizo lesbiana pero que resulta que tampoco triunfa en esa vertiente sexual. Vamos que es una fracasada hetero-homosexual..
- Ay pobre....
- Pues daba pena la verdad pero vamos que yo estaba allí para pasármelo bien no para ser su bob esponja lagrimal, así que la aconsejé beber para olvidar.. y doy fe que lo hizo, a las 4 margaritas estaba desaforrada, y ya le daba igual con quien, hombre o mujer y vice versa, se veía que tenía la intención de quitarse las telarañas de encima... lo peor es que me había tomado por su colega y entre hipo e hipo me enseñaba sus posibles presas y me pedía mi opinión sobre ellas. Cuando se puso a bailar la conga y le propuso ser su perra a uno vestido de Higgings de Magnum supe que la habíamos perdido para siempre...

otra vez documento gráficamente para que no os perdáis nada
fue cuando se cayó a la piscina pero los demás pensaban que se había tirado y la siguieron... Gianni estaba histérico, les hizo salir a todos - ay si le hubiese visto en plan vigilante de la playa, todavía estarías en estado de shock - y la fiesta siguió como si nada, pero de repente yo me acordé de ella, había desaparecido del mapa... con los litros de alcohol que llevaba en el cuerpo pensé que se había ahogado... y me fui a comprobarlo... pero no estaba en el agua.. seguimos buscando Gianni y yo, fuimos a su camarote, recorrimos todas las cubiertas, nada de nada... Gianni ya se veía deportado a Cuba sección Guantánamo... y yo me sentía un pelín responsable...
- ¿sólo un pelín?
- y qué yo no la obligué a beber... yo propuse decir que fue un suicidio y que se tiró al mar sin más - motivos no le faltaban - pero Gianni decía que no, que teníamos que ver al capitán y dar parte de su desaparición... y de repente escuchamos una voz como de Joselito con afonía, unos grititos así como los de Mariah Carey haciendo gargarismos.. miramos para arriba y allí estaba ella en lo más alto del buque, junto con el Higgins, marcándose un Titanic

un escena que no se me borrará nunca, cuando nos aproximamos vimos que el tenía los pantalones desabrochados... imagínate el resto.. visto la posición de ambos no es complicado....
- NOOOOOOO
- Siiiiiiiiiiii ... en plena acción... Gianni casi se desmaya porque una cosa es que se lo pasen bien y otra pornografía de tercera clase en un buque de primera... yo proponía tirarle agua como hago cuando un perro se me engancha a mi Madona... menos mal que nos escucharon y pararon.... nosotros nos dimos la vuelta pero el daño para mis retinas estaba hecho...
- y qué pasó después, ¿digo al día siguiente?
- Pues no te lo vas a creer, pero al día siguiente se había depilado... y se puso un pareo.. se instalaron en la cubierta junto con los americanos criogenizados y así se quedaron el resto de crucero... eso sí nunca más me volvió a dirigir la palabra... y yo que me alegré....
- Bueno es un final feliz... como en la serie... y tú qué
- Qué de qué...
- Tanto Gianni por aquí y por allá...
- Bueno... tengo su dirección de mail...
- ¿y?
- Pues que a lo mejor vuelvo allí en Nochevieja...
- QUéeeeeeeeee y lo sabe Troy?¿
- No ha pasado nada entre Gianni y yo... soy un hombre libre... y bueno por eso mismo te necesito....
- Sí ya decía yo...
- Son 10 bonos mechas...
- A cambio de qué...
- Averiguar si Troy me ha sido fiel a mí... cómo le fueron las vacaciones... no suelta prenda.... tu sí consigues que se sincere...
- Ni hablar.... eso lo arregláis entre los dos...
- Piénsalo Cruela, 10 bonos... y además el derecho a cotillear en nuestra vida...
- ¿Pero lo sigues queriendo?
- Eso quiero averiguar pero también pasa por saber si merece la pena el esfuerzo... bueno te dejo que entran unos clientes... espero tus noticias...
MIERDA MIERDA MIERDA
¿Joder y ahora qué coño hago yo?
¿Queríais caldo? pues tomad dos tazas ya estoy esperando vuestros consejos...

martes, 28 de septiembre de 2010

SOY UN SOLETE, QUE SÍ EN SERIO

Lo cierto es que los premios que te otorgan tus vecinos siempre son de agradecer, lo cierto es que sus reglas son un poco coñazo más que nada porque creo que cuando me llegó el premio todos mis supuestos premiados ya lo tenían en su estantería; por otra parte tienes que hacer un master en copia-pega para poner todos los links de los premiados y luego hacer de Arcángel Gabriel de blog en blog para anunciar la buena nueva... da pereza.
Pero como a caballo regalado no se le miran los dientes, aquí me tenéis. Jodida pero contenta que diría mi suegra.
Este premio que es casi nostálgico por ser tan representativo de ese verano que acabamos de abandonar, me ha llegado por partida doble desde el mismo punto de mi mapamundi, Zaragoza y/o sus alrededores.
Pilar y Lamama aunque cada una por un blog distinto, Pilar por la Historia de Zenobia y Lamama por Crueles pensamientos;


Las mañicas me quieren; tengo siempre muchas visitas de la ciudad del Pilar; y es extraño porque sin haber estado nunca en Zaragoza mi vida está liada a la ciudad; me explico mi suegra es mañica de Pro; para empezar nació el 12 de octubre en esa misma ciudad, no me digáis que no es una señal divina, lamentablemente no pudo llamarse Pili porque su hermana la mayor se adelantó a tal honor.
Mi suegra además es sobrina nieta de todo un premio nobel zaragozano, vamos de Don Santiago. O sea que más mañica que éso te mueres.

Hablando de Don Santiago, este fin de haciendo zapping me topé con la reposición de la serie televisiva hecha en su honor, con Adolfo Marsillach haciendo de él y Fernando Fernán Gómez haciendo de Don Justo su padre; impresionante la vida de Don Justo, barbero de profesión que se fue a Madrid para sacarse el título de médico y el empeño que tuvo en que su hijo se haga médico a pesar de que fuese un tanto disoluto y tuviese más interés en dibujar, un padre severo, a la antigua usanza pero también ejemplar que consiguió intuir el potencial no sólo de Santiago sino también de Pedro su otro hijo quien no tuvo el premio Nobel pero no anduvo lejos ya que también fue un médico fuera de serie, sí el mismo Pedro que se fugó en barco a Sur América porque no se atrevió a volver a casa con un suspenso. Acabó de revolucionario en Uruguay, donde le hicieron preso y sólo pudo escapar de la muerte gracias a los contactos de un amigo y a su propia juventud.

Sí ésa es mi familia política, a veces yo misma me extraño, ¿cómo yo siendo belga acabe formando parte de ella? aunque hace mucho que casi nada me sorprende. Ahora entenderéis mejor el porque de mi lema, Soy la extranjera que nada extraña...
El destino o el azar son la sal de nuestra vida; a algunos nos afecta más pero supongo que cualquiera de nosotros ha sido sometido a su poderosa fuerza. Probablemente no estaba destinada a vivir en España ni a ser aparentada a una familia de rancio abolengo ni tampoco ser la madre de una niña a quien han propuesto actuar en una obra de teatro en el Valle Inclán dirigida por el mismísimo Gerardo Vera, tampoco pensaba jamás escribir mi propia biblia en verso además en un idioma que no es el mío materno, ni muchísimo menos que la lean unas 200 personas cada día, desde sitios tan alejados como Méjico o Finlandia; y encima que unas vecinas virtuales de Zaragoza me premien por lo mismo.
Qué suerte que tengo, leñe... qué bien que sea medio inconsciente y sepa aprovechar mis oportunidades sin acobardarme... o por lo menos que haya tenido la suficiente intuición como para saber reconocerlas...

Mi vida es una sucesión de trenes que cogí casi al azar y cuyos derroteros y destino hicieron de mí lo que soy. Una rara avis para algunos, una excéntrica para otros, una tía cojonuda para mis amigos, una madre que improvisa, y un solete para Lamama y Pilar... 





Lo cierto es que no voy a nominar a nadie, y lo siento realmente pero es que todos mis links están ya premiados... además prefiero nominar a todos mis visitantes que también son dignos de premiar y también a mis 147 seguidores - la última chantrisse, muchas gracias -... tanta fidelidad es abrumadora.

Por cierto y siguiendo la observación de Lamama en su premio, sí que esta semana habrá post de Dante.. como siempre no os lo perdáis que no tendrá desperdicio... Dante se fue de crucero... y he descubierto que es un gay homófobo. Sí como lo oís.

jueves, 23 de septiembre de 2010

LAS COSAS DEL QUERER

Ser madre de una niña adolescente enamorada del amor y de un chico que vive a casi 3 horas de avión, puede llegar a ser muy estresante; porque una tiene su corazón y una sufrió los mismos males y por lo tanto intuye y puede descifrar les étâts d'âme - o sea los estados del alma qué descriptivo que es el gabacho, leñe - que padece su retoño.

Ser madre se trata de ello; desde que nacen hasta que tú te mueras (por pura ley de vida morirás antes y es así cómo tendría que ser siempre), tu mayor tarea en el mundo es evitar que tu hijo sufra. Esa es la real misión de nosotras las madres. No se trata de que se vuelva un neuro-psiquiatra o un abogado de prestigio, se trata de que sea feliz y tú como madre te sientes responsable de ello, es inevitable, es como la subida de leche, viene por defecto.

Así que no puedo evitar estar atenta a su cambios de humor, intentar dialogar aún a pesar de que a veces tengo que sacarle las palabras con tretas dignas de Julían Muñoz haciendo de Alcalde de la Milla de Oro, a veces a riesgo de inmiscuirme en su vida, sé que siempre estoy a punto de cruzar la tenue línea que me separa de ser una madre atenta a una madre gran inquisidora.

Cómo no quiero que se me deprima por falta de comunicación con Canarias sin que a mi me cueste el importe del PIB de un país africano, he estado haciendo un examen exhaustivo de los planes de telefonía móvil y he encontrado la mejor forma y la más barata para que mi hija pueda hablar con su Oli; el número favorito a 1.2 céntimos por minuto


Eso sí como la banca nunca pierde y telefónica tampoco, ese ofertón tiene un condicionante a tomar en cuenta;  un límite de no sé cuántos minutos al mes que seguro mi E sería capaz de sobrepasar así que creo que me convertiré en una madre-azafata del uno dos tres..
¿Cantidad de minutos autorizadas al día para no sobrepasar el bono y que me cobren el oro y el moro para que puedas contar tus chorradas?, por ejemplo 10 minutos, uno dos tres responda otra vez; 10 minutos... bieeen una llamada por 1,2 céntimos de euros por minuto nos hace un total de 12 céntimos y diez minutos a restar de lo asignado)

Así que siguen en contacto, a pesar de la vuelta al cole y a la normalidad, a pesar de que Oli que vive en el paraíso y como castigo por tanto bienestar no tiene Instituto con bachillerato al alcance de la mano, ha tenido que trasladarse a Las Palmas a un residencia de estudiantes, con lo cual se terminó la Adsl a gogo, y las llamadas gratis de fijo a fijo.

Como soy así de comunicativa y suelo caer bien a los amigos de mi hija de vez en cuando hablo con él. Soy de la opinión de que a los hijos no hay que hablarles como si fuesen unos subnormales pero de adulto a adulto y por lo tanto a veces termino por meterme en unos berenjenales .. sí soy una BOCAZA


Me explico; en un alarde por ser maja y animar a los cachorros - es que soy rubia natural y padezco del síndrome de Pompón Girls, no puedo evitar darle alegría a un ambiente cargado de nostalgia, dame una A, dame una M, dame una O, dame una R - intenté explicar a mi yerno (sí yo le llamo mi yerno y será para siempre aún deje de serlo, como para los reyes) que lo de ojos que ne ven, corazón que no siente es muy útil y a veces necesario.
 
- Es que ella me va a olvidar...- dijo compungido.

- Qué dices, oli, que no te va a olvidar tan fácil, y tú qué me dices, allí solo en las Palmas y con lo mono que eres, anda que tú no va a tener ocasión de curarte las heridas...

- Yo, nunca - me contestó escandalizado, cómo que yo la madre de su amada podía decirle esas cosas tan feas..

- Pues claro Oli, así es la vida... y sois tan jóvenes que sería una pena que os quedéis como los viudos de España... hay cosas que mejor no contar, y entre ellas son los deslices.

- Cómo - dijo con voz angustiada porque, claro, si se lo digo a él, a saber lo que soy capaz de meterle en la cabeza a mi E, algo como que los cuernos a distancia no cuentan... dónde se ha visto éso?¿

- Vamos a ver, una cosa es morrearte porque estabas en una fiesta y una estaba por la labor, y aquí paz y después gloria, y otra cosa es enamorarte de otra... Me explico, para qué hacerla sufrir a mi hija con unos celos tontos y por una cosa que no empaña lo que sientes por ella, ¿crees en serio que es necesario contárselo si para tí no significó nada?... Eso no haría más que causar problemas inútiles... eso sí si de repente sientes que te has enamorado de otra entonces se lo tienes que contar enseguida porque ella tiene que saber que se tiene que olvidar de tí... ¿lo entiendes?

Se ve que estaba meditando mi planteamiento... Oli es reflexivo ya se lo noté en otras ocasiones, suele pensar siempre las respuestas que te va a dar...

- Sí creo que lo entendí... aún así, no sé... creo que si E me lo haría lo quería saber, pero es verdad lo que dices, si sigue queriéndome a mí ¿qué importa?... aún así lo que dices es muy fuerte... yo prefiero pensar que no nos engañaremos ninguno de los dos.

Criatura - pensaba yo. Una año entero sin veros y pensáis que vais a poder con ello, ains qué bonito es el amor adolescente... me di cuenta de que a lo mejor no estaban preparados para oír la verdad sobre las cosas del querer... 
- Por supuesto Oli, no engañarse es lo mejor, eso fijo... alá que me voy a hacer la cena te paso con E.

- ¿Mamaaaaa qué le has dicho a Oli?  que después de hablar contigo dice que se estaba replanteando unas cosas...
¡Dios! ahora me toca explicárselo a ella... paque me habré metido... Cruela eres una imbécil...

- Pues nada cariño, que te quiere mucho y está asustado por tanto tiempo sin veros, le animé un poco nada más...
- Claro diciendo que puede salir con otras y que no pasa nada...Gracias mami, por eso te llevarás el premio de la mejor madre del año como mínimo...
- Técnicamente es lo que dije, pero quería decir que pase lo que pase si os seguís queriendo de verdad, no importa, que sois jóvenes y que no podéis guardaros un luto eterno, que lo importante es lo que se siente... y que a veces no es necesario contárselo todo, sencillamente porque hace daño inútilmente... y éso también vale por tí, no sólo por Oli... pero bueno olvidadlo... no tendría que haber hablado...

Mi E que no es tan reflexiva se fue dando un portazo... yo me sentía incómoda, que no culpable - porque lo hice por su bien ¿verdad? - al poco volvió ya más tranquila...

- Creo que ya he entendido lo que querías decir...
- Vaya pues  me alegro... a mí Oli me cae muy bien y espero de todo corazón que os vaya genial pero no quiero que te deprimas por tonterías.. aún así no debería de haberme metido...

- Bah... tu no sabes lo que es éso de no meterte donde nadie te llama... por cierto entonces a Marco le pusiste los tochos...

Alá ahora me tocaba... precio justo por mi intromisión ?¿... quizás

- ¿LOS QUÉ? - dije en un ardid por ganar tiempo, claro que sabía de lo que iba

- No te hagas la tonta... los tochooos, los cuernos...

- Bueno con tu padre mismamente...

- Ya pero eso fue al final y estuviste 6 años con él

Yo estaba calculando mentalmente - Diego, Giuseppe, Nils, Daryl, Marc, Eric y Francois - ay dios qué golfa, ¿contaban todos?, ¿los morreos y los polvos también?... anda qué ya te vale Cruela... son 7 + su padre o sea 8, madre... bueno ni pa tí ni pa mí...

- Fueron 4 tu padre incluido... pero es que lo mío era distinto..

- Ya y ¿por qué?

- bueno porqueee..... - ala monina improvisa - porque nuestra relación era intermitente... a veces estábamos juntos y otras no, mientras yo me aprovechaba

- Ya... dijo escéptica... y no se lo contabas...

- Ni muerta... por qué te crees que aguantamos seis años juntos, cuando me enamoré de tu padre fue cuando le dije que le había engañado y lo dejamos para siempre...

- ¿entonces los cuernos fueron el motivo del porqué habéis aguantado seis años juntos?

- Sí.... digo no... bueno quizás... mira lo cierto es que fue más complicado, yo me enamoré de otro, Diego, pero se fue a vivir a Chile, me quedé tan echa polvo que ya no me quería enamorar más, así que me quedé con Marco porque pensaba en serio que nadie me cuidaría y amaría mejor que él... lo sé era muy egoísta por mi parte, pero así fue, total que de vez en cuando pasaba un rato agradable con alguno que sabía no iba a volver a ver y punto... y no se lo contaba a Marco porque sabía que él estaría hecho polvo y seguro que me lo agradecía.¿ves después de todo ello seguimos amigos? (es cierto cierto cada vez que voy a mis tierras quedamos a cenar, invita él, claro)

- Jo mama, qué chungo...

- Ya pero esa es mi historia no tiene porqué ser la tuya... son las cosas del querer, hija, no hay receta ni guión escrito, tú dedícate a disfrutar y todo se andará... así es la vida

Se fue porque la llamaron por el móvil y probablemente abrumada al saber que su madre fue una adolescente disoluta... fue entonces cuando se me ocurrió una idea genial... 9 de noviembre, martes, La Almudena, un puente por delante y mi C que tiene que ir a Las Palmas a trabajar... me metí en internet y saqué lo vuelos... así que podré ir a la playa en pleno otoño (si es que soy un genio) y ella podrá volver a ver a su Oli antes de lo pensado  y comprobar in situ cómo le van a ella, esas dichosas cosas del querer...  que como bien dice la canción, son también las cosas de la vida.

Son las cosas de la vida,
son las cosas del querer,
no tienen fin ni principio,
ni "tien" cómo ni por qué.
SON

martes, 21 de septiembre de 2010

KAMIKAZES DE CIUDAD

Me gusta conducir... en carretera, me gusta tener una ruta despejada por delante, me gusta ir a mi ritmo, parar para sacar una foto, tomar un café en esos restaurantes de camioneros, fijarme en las cintas de Kamela, los llaveros de la falange (sí sí siguen existiendo), los mecheros con mujeres en pelotas y las estampitas de las vírgenes del terruño, probar el bollo típico de la zona, la tortilla... acabar de menú...

Me gusta conducir... me gusta el viaje en coche... sí menos en ciudad... si las bicicletas son para el verano, los coches no lo son para las urbes... y más si se llama Madrid. Conducir en Madrid es un coitus interruptus, una marcha atrás a destiempo, un frenazo alterador... Si Madrid fuese un útero y los vehículos espermatozoides, jamás habría procreación, porque no llegamos, y si lo hacemos es tarde y mal. Insatisfechos nos volvemos agresivos, irritantes e irritados, frenéticos...

Yo procuro tomármelo con calma... pero aún así mi estado zen se ve mermado, entre gritos y pitos, los madrileñitos enormes bajitos hacemos por una vez, algo a la vez... formar atascos... y ponernos histéricos.
Suelo ir al centro en transporte en común, desde luego la mejor opción... pero a veces es inevitables y tengo que ir en coche... y me di cuenta de que no sólo somos nosotros los conductores los responsables del caos ambiental, sino que hay una variedad de peatones que son unos estorbos y no contribuyen en nada en la fluidez de nuestras calles.
Confiando en que a nadie le apetece ser responsable de un atropello, algunos se la juegan en plan kamikaze, y dan cada susto...

Están los abueletes o abueletas: SON TEMIBLES... con eso de que les debes respeto por eso de la edad, se pasan el código por el forro... ¿a que no hay huevos de pitarme por cruzar a velocidad carracolera?.
No no los hay, así que los abueletes y su canas te miran con superioridad y cruzan donde les sale de los cojones... aún teniendo un paso cebra a menos de dos metros, ellos y sus tacatacas se pasean alegremente por la Gran Vía, con más huevos y peligro que Silvester Stallone en la selva vietnamita... Si por un impulso irrefrenable te has atrevido a darle al claxon son capaces de demandarte por haberles provocado un infarto del susto que les has dado... a otros no les afectan porque total son sordos, pero mudos en ningún caso y te soltarán juramentos en arameo... con eso de la juventud no respeta a nada...

Además y éso ya lo dije con anterioridad, los abuelos tienen manía a los colores vivos, los abuelos son pardos o no son, así que el atardecer es hora zúlu, se confunden con la oscuridad y se te aparecen de repente, allí delante el coche, empuñando, amenazadores, el bastón con el cual no tendrán reparo en romperte el cristal si fuese necesario. Yo, si un día de mayor me hago directora de tráfico, impongo el porte obligatorio del chaleco reflectante a cualquier peatón mayor de 65, o sea en cuanto te jubiles y tienes por lo tanto más tiempo para pasear ociosamente por las calles de la capital.
Opino que deberían de entregar un chaleco junto con tu primera nómina de pensionista. (huelga decir que cuando me toque no lo necesitaré porque yo estaré divina y seguiré vistiendo de colorines)


Las abuelas no se andan cortas. Porque ellas van armadas del carrito de la compra, que las sirven de arma de destrucción masiva... un autochoque a prueba de parachoques.. Empujando pizpiretas el carrito escocés, se sirven de ello como escudo y como en ello cabe un mundo, siempre tienen a mano algún vegetal o un paquete de chopped viscoso para tirarlo a tu parabrisas. Y si no es suficiente tienen el método infalible, los nietos... Quién tendría el valor de atropellar a una vieja y dos queribunes aún estén cruzando en rojo, a dos metros escasos del paso cebra o peor bloqueados en el medio de una vía de doble sentido... NADIE, lo saben y se aprovechan...


Luego están los alegres saltimbanquis-actores con mucho talento sin reconocer en paro, que encuentran super mega creativo eso de jugar a ser juglares en cualquier esquina... Suelen eso sí llevar ropa ridícula y llamativa, para que veas lo enrollados y alegres que son a pesar de ser actores con mucho talento sin reconocer en paro, las rastas a lo Melendi y/o un sombrero hortera son sus complementos favoritos.

No tienen ningún complejo porque son actores con mucho talento sin reconocer en paro, y quieren ser reconocidos incluso a cuesta de su propia seguridad vial. Son capaces de bloquear la Castellana en hora punta, haciendo malabares y se muestran francamente preocupados por tu salud mental cuando no le pones una propina miserable dentro del sombrero mega hortera en reconocimiento a su súper mega creativa demostración de talento.
Esta misma mañana se me acercó una cuyo show ni había podido admirar por estar tapada ella por un árbol. No tuve tiempo de levantar la ventanilla, y allí estaba ella con el sombrero de fieltro, "una ayudita por favor"... yo tenía una cita con mi banco así que no estaba en mi mejor momento ZP, o sea que no tenía nada de talante en la guantera ... "disculpa pero me estás impidiendo arrancar, además ni te vi", pero ella insistía y yo sólo quería borrarla la sonrisa falsa y bobalicona que pensaba me iba a encandilar.. "anda seguro que tienes por allí alguna monedilla"... "no"... ante mi respuesta contundente la chica se mosqueó, "mujer no te pongas así, no hago daño a nadie, sólo intento ganarme la vida"... "pues hija trabaja de camarera como todos, yo en el apartado ayuda a necesitados tengo un niño boliviano apadrinado, adiós"... y arranqué en ámbar ante su mirada alucinada y furibunda (una mirada muy muy extraña, como la de Belén Esteban poniendo una demanda a la Campa estando bajo los efectos del LSD ¿os imagináis?, aterrador verdad), juro que si por un casual me llega la multa, la busco y la hago trabajar durante semanas en cualquier esquina hasta que me la pague, seré menos permisiva que un chulo de la casa de campo.


Luego están los locos que se creen que hacer deporte es sano, y va haciendo footing tragando Co2 por un tubo, ataviados con ropa de licra de pésimo gusto. Son doble peligro.. uno; porque se animan como pueden y van sordos con el IPOD a todo volumen, así que puedes pitarles y no se inmutan, segundo porque no aguantan perder el fondo, y les jode parar el ritmo de la carrera, así que están aguantando el semáforo como epilépticos y salen disparados en cuanto se les pone en verde, sabiendo que en Madrid el ámbar es equivalente a verde casi que pienso en frenar, es un peligro, otros ni se percatan de ello y se te meten delante del coche dándote a ti el infarto que ellos procuran no tener al hacer deporte.

Y qué me dices de los que ven a lo lejos su autobús y prefieren hacer una gimcana antes que perderlo y esperar cinco minutos a que venga el siguiente... ¿Acaso todos se han dejado la llave del gas abierta?, o ¿es que sospechan de su mujer y quieren darse prisa a ver si está dándole con el del gas? 

Y los que te miran chuleando al pasar en el paso de cebra con una parsimonia y un ahorro de energía que ni yo en un gimnasio... esos que te van provocando con un "¿vale yo estoy pasando frío en la calle mientras tú estás calentita en el coche, pero ah que no hay huevos de atropellarme, a que jode, sí lo sé te estoy volviendo loca...¿verdad?" , eso son más odiosos que la Espe en campaña electoral... iguales de soberbios y toca-huevos.

Y los lastimeros que enseñan sus desgracias y quieren que les compres unos kleenex..."dame arrlgo" que digo yo bastante tullidos estás como para que encima te desgracie más aplastándote con el coche. Además son fijos en sus puestos de trabajo por lo tanto te reconocen y por mucho que les hayas dado una vez, en un momento de debilidad, te reprochan no hacerlo a diario, y van aporreando el cristal con una mirada que puede llegar a dar auténtico miedo.

Está claro, todo conductores es susceptible de ser peatón y vice e versa, y tenemos la memoria corta... así que nuestros reproches son de ida y vuelta... yo sólo pretendo mantener la calma... mantener las formas pero a veces es imposible... ponte en mi lugar, ten empatía... eso es la clave para ser tolerantes... lo que sí es cierto es que a veces nos cuesta ser cívicos... y perdemos el control hasta volvernos kamikazes de ciudad... a qué precio?¿... yo siempre pensé que ponerse en peligro inútilmente - como la Edurne Pasaban que planea subir al Everest sin oxígeno, menuda gilipollez que luego te pondrás malita y tendremos que pagar tu costoso rescate- es una tontería y no merece el esfuerzo.

Aún así conducir y pasear por Madrid es casi de suicidas... quizá debería de pensar que como todo en la vida, lo importantes es llegar... y volver para contarlo. Yo volví, alterada, sudorosa pero volví y juro por dios que será la última vez que me pongo nerviosa por el puto tráfico de Madrid. A partir de ahora seré zen... y que me piten todo lo que quieran.

PD lamento mucho la muerte de ese ilustre aragonés que fue Laborteda pero por favor que dejen ya de echar sus canciones en la radio... 3 veces esa mañana en el coche... era más de lo que podía aguantar... ¿me entendéis o es que me estoy volviendo peor que "un cara al sol"?...

Gracias a Cristina PS por ser la 146

jueves, 16 de septiembre de 2010

LA RISA ES BELLA

Estimados todos; muchas gracias por vuestros comentarios de ánimo y apoyo en mi post de desahogo anterior, veo que muchos padecéis lo mismo que yo. Gracias también a Conchi que comentó en el post anterior al anterior, creo que por primera vez, y me contaba una cosa que a mí también me extraña mucho, entrar en una vivienda y ver las estanterías vacías de libros pero recargadas de fotos de comunión, souvenirs y detalles tipo estatuillas de hada por lo general súper mega horteras. Eso dice mucho de una persona, de hecho creo que el dicho de que por tus amigos te reconocerán se podría aplicar a los libros, eres lo que lees...
Agradezco también a Valdomicer por sus aclaraciones acerca de las etimologías que me mandó por mail y a Juliana por su correo donde se daba a conocer un poco más... os debo a ambos una respuesta.

Dicho lo dicho, procedamos; después de tantas llamadas a tantos ineptos que practican la técnica del paraguas - a saber yo me esconde por debajo y no quiero saber, que llames a otro departamento monina - casi perdí lo más preciado que tengo; mi sentido del humor. No soy de odiar porque nunca me ha merecido  la pena invertir tiempo y pensamientos en ello, soy más de ignorar, vamos que si me caes mal para mí casi que no existes, pero no te odio que conste.

Por lo contrario si bien no odio a nadie, puedo verter todo mi mala leche en odiar cosas; por ejemplo todas las que se refieren a las tareas del hogar - menos cocinar que últimamente he descubierto que hasta me relaja y no lo hago tan mal como pensaba - los ordenadores que no arrancan, que van a pedales, que borran archivos porque sí, los servicios de atención al cliente en general, los de telefonía en particular, los contestadores automáticos, los tapones que se me resisten, los calcetines que se divorcian y van solos por la vida, las cucharillas que desaparecen dejándote en la más absoluta angustia por no saber de su paradero y echarla muchísimo en falta cuando abres tu copa Danone, los electrodomésticos que se averían en el peor momento, las puertas que se atrancan, los correos Spam que me invitan a ver a Angelie Jolie masturbándose, o me preguntan por si el tamaño enano de mi polla me satisface ... bref... hay mucha variedad y se renuevan constantemente.

Pero a la gente no la odio, o éso creía hasta ayer cuando descubrí que sí hay gente que se me hace tan insufrible que soy capaz de desearle una agonía lenta en un potro de tortura chino - por poner un ejemplo - y son las personas que carecen de sentido del humor y que por lo tanto no aprecian el de los demás.

En mi peregrinaje hacia unos pagarés que me permitirán hacer efectivo horas de trabajo (de mi C en particular) me topé con personas del todo carente de la chispa que proporciona sabe reírte y hacer por lo menos sonreír. En mi vida he solucionado muchos problemas al caer bien gracias a mi sentido del humor. También he conseguido quitarme de encima algunos moscones por el mero hecho de que es sarcástico, irónico y no siempre al alcance de todos. Mis amigas, todas, lo tienen, quizá de otra forma pero todas saben reírse empezando por una misma.

Así que hoy puedo declarar oficialmente que ODIO a la gente sin gracia y que creo que muchas veces el sentido del humor sería clave en la resolución de muchos problemas a escala mundial.

Por ejemplo, Hitler fijo que si hubiese tenido la gracia de chiquito de la calzada, jamás se le hubiese ocurrido eso de invadir medio Europa, asolar países enteros y mandar a freír a judíos, homosexuales, comunistas, gitanos, contrahechos y demás inútiles... hubiese dicho "comorllll al precio que está el gas natural, no puedorrl, ay mi madre" 

La gente que no sabe reírse se vuelve huraña, solitaria, acumula veneno, se llena de rencor por creerse la diana de las burlas de los demás,  luego se le ocurren peores ideas que las de Stewie el bebé de los Griffins (serie de culto para mi sentido del humor).

Seguro que Bin Laden tiene la gracia en el culo - a ver si me lanzan una fatua por lo que acabo de escribir - acoso os lo imagináis contando un chiste, allí sentado junto a la hoguera en el fondo de su gruta afgana, pues no, Bin Laden no se ríe de nada menos quizá de las desgracias que provocó en nombre de unos desgraciados que seguro no le pedían tanto. "vale Bin, eso de que matas por nuestros derechos, casi que lo dejas, que luego vienen los tanques americanos y éso se parece unos San Ferminos afganos... que nos apañamos solos si éso, por qué no te dedicas a vender petróleo y a casarte con un montón de tías buenas, alá que tú puedes eres musulmán y tu familia está forrada. aprovecha, anda chico pásatelo bien y olvida la Jihad, que nosotros nos encargamos"...

Bin Laden no se ríe y lo peor es que su carencia de sentido del humor y la de sus amigos los tales ivanes (sí un chiste súper fácil y malo), destiñe sobre el resto de extremistas que se mosquean a la mínima porque enseguida se sienten atacados... "cómo que existe una discoteca en un pueblucho de Murcia conocido como Águilas (la misma bestia que simboliza el gran satán americano, eso es una provocación)  que se llama la Meca, Por Alá qué insulto, un antro de perdición llamado como nuestro lugar más sagrado, pues ahora mismito te mando unos emails llenos de amenazas para que te enteres, a qué ya no te parece tan gracioso pedazo infiel".


Por dios santo, si por está regla de tres cada vez que utilizamos la meca en el sentido de; Lugar que atrae por ser centro donde una actividad determinada tiene su mayor o mejor cultivo dixit la RAE, nos arriesgamos a que unos no lo encuentren gracioso y nos bombardean de mensajes para acojonarnos (eso sí probablemente llegarán en la bandeja Spam), sería como si cada vez que utilizamos la palabra templo nos viene un mormón vestido de negro y camisa almidonada blanca a intentar convertirnos a su doctrina... eso sí que es un castigo divino...

No creo que penséis que sólo los extremistas jihadistas no tienen sentido del humor, por lo general los fanáticos de cualquier religión tienen su misma gracia... por mucho que el humor judío  - ese de serie como Seinfeld - sea muy reconocido y apreciado, dudo mucho de que el sentido del humor de unos colonos de la franja de Gaza sea de morirte de risa... Un colón, dos colonos, tres colonos, la vida es una colonia que me monto yo... a los Palestinos les encanta.

Y el Papa, anda otro que tiene una gracia - no sólo la divina - que te cagas... por dónde va, va soltando chistes que nos hacen reír a la humanidad entera, sobretodo los que tienen que ver con la prohibición del uso de preservativos - en áfrica se siguen muriendo de risa al recordarlo... y también de sida,  o la confusión sexual de los homosexuales y de lo bien que vienen los subterráneos del vaticanos para guardar ocultos los casos de pederastia que se le amontonan. O evo Morales cuando habla de los insospechados efectos de las hormonas de pollo transgénico...
Uno que tiene que ser la monda es el Amado Líder de Corea,  la del norte, Kim Jon iL - alias no es verdad que tengo mala leche porque soy un enano cabezón con tupé,... no hay más que verle, tiene cara de chiste, a los coreanos les encanta venerarlo sin condición y organizar fiestas en su honor... "que no podemos salir del país y nos morimos de hambre, que más daaaa así estamos más alertas para montar bombas nucleares"


y otro amantes del uranio como nuestro Mahmud Ahmadineyad,- alias no es verdad que soy un resentido por llevar trajes de nailón del año 54 - mamut para los íntimos, otro que le entra la risa floja cuando le mencionan los derechos humanos sobretodo los de las viudas infieles a la memoria de su marido...



Y los de la ETA, y esos chavales de la kaleboraka y de Ekin que por no saber reír y tomarse en serio las palabras que les han metido en el coco y creerse porteador de la única verdad,  tienen esa cara de viejos amargados de esos que se quejan siempre porque no les llega la pensión y dicen que por Franco eso no pasaba.



La gente que se toma en serio no suele tener sentido del humor por eso de que no saben predicar con el ejemplo, si no te ríes de ti mismo cómo quieres hacer reír a las demás.
Pero sigo convencida de que muchos conflictos se pudiesen resolver haciendo uso de dos sentidos más aparte de los cinco que nos vienen por defecto, el sentido común y el sentido del humor...

Todo eso es lo que estoy echando en falta en mis negociaciones comerciales, una persona que no se sienta ofendida cuando le digo con sorna que a este paso el cobro de mi  factura será como el parto de la burra, o que evidentemente que qué mala suerte que precisamente se firmó el contrato 5 días antes de la entrada en vigor de la nueva ley de morosidad  - que sí existe y es aplicable desde el 6 de julio con efecto retroactivo - justo los mismos días que me reprochan haberme pasado al entregar la factura... una que no acierta... qué pardilla que soy...

Echo de menos un guiño de complicidad que me permita hablar de tú a tú, ese efecto liberador que tiene la risa que como la vida y la arruga es tan bella.

Pero me niego a que me contagien, seguiré con mi sentido del humor, confiando en que, como siempre, acabaré dando con la persona que sepa reconocerlo y abrirá las puertas de la comunicación...
Resistiré a base de carcajadas, chistes y guiños porque sé que es mi mejor arma...  y a los que no lo sepan disfrutar pues ... que se jodan

martes, 14 de septiembre de 2010

LET'S TALK ABOUT... MONEY BABY

En estos tiempos que corren y detrás de los cuales nos pasamos media vida corriendo; nos quedan pocas cosas de las cuales no nos atrevemos a hablar, gracias a dios podemos hablar abiertamente de política, religión hasta de sexo, de hecho creo que de sexo algunos hablan de más, porque digo yo; ¿a mí qué coño me importa que la vecina del cuarto no ha alcanzado el orgasmo antes de haber conocido las vibraciones de su móvil, o que mi camarero de turno prefiere montárselo en lugares públicos? - por poner unos ejemplos de toda la vida - total que hablamos de todo, opinamos acerca de todo, de hecho algunos hablan por hablar, algunos se creen porteadores de la verdad divina y la difunden hablando por doquier y con cualquiera, a algunos les pagan por hablar, algunos incluso no saben hablar pero acaban siendo la voz de su amo, algunos hasta se convierten en comentaristas y no tienen ni puta idea... porque hoy en día se lleva eso de hablar y se habla de todo, o casi de todo porque, ay señores, hay un tema del cual, en la vieja Europa, no nos gusta hablar, a casi todos nos avergüenza hablar del vil metal, de la plata, del money money, del parné o sea del DINERO.

Al revés de los americanos que sin complejos hablan de sus haberes, de lo abultado que son sus cuentas bancarias sin el más mínimo complejo, aquí en Europa siempre estamos reticentes a la hora de definir el estado de nuestro patrimonio.

Por poner un ejemplo; mirad la Paris Hilton; haciendo alarde de sus posibles con la misma falta de vergüenza que exhibe su falta de ropa interior, que sí me compro un coche nuevo a juego con mi nuevo bolso de Chanel pues alá y encima que me saquen una portada de ello, que si me entran ganas de cantar pues éso que me monto una discografía yo solita... 

que si me aburro en casa una noche de sábado porque mi agente de la condicional me ha ordenado quedarme quietecita en casa, pues que me abran las tiendas y me doy una terapia de shopping contra la morosidad ambiente.
Sin rubor ni temor, allá va París a enseñar a mundo mundial que ella está jodida pero contenta y que siempre se lo pasará mejor que la mayoría porque su fortuna no tiene límites...


Ahora bien comparad a París con una heredera de un fortunón europeo como el de la Duquesa de Alba... Eugenia Martínez de Irujo podría tener la misma desfachatez a la hora de gastar impunemente la pasta de mamá, pero no, ella se empeña en ir como una cualquiera y hasta hace como que trabaja para poder decir que ella también se merece sus vacaciones en Ibiza, sí en Ibiza como cualquier Juani Poligonera que ha sacado su billete en Ryanair, eso sí en un yate, estamos de acuerdo, pero nada de gastarse un pastizal en un hotel de las Seychelles... No, en Europa no está bien visto gastar con alegría, se lleva ser comedida en las formas por lo menos.

Yo pongo mi mano en el fuego de que si París y Eugenia hubiesen sido vecinas de portal (con sus columnas de mármol y porche de 300m2) , hubiesen sido una pareja más temible que Lindsay Lohan y Britney Spears, con faldas o sin ella y a lo loco y que nos quiten lo ganao por papa. En un punto medio se encuentran las de Mónaco que para ello han tenido una madre americana antigua actriz. digo yo.. supieron como nadie encontrar el equilibrio entre el derroche de glamour americano de Grace y el rigor casi eclesiástico de Rainero.

Pero a lo que iba, no nos gusta hablar de dinero, nunca preguntamos "y tú cuántos ganas" o "¿tienes acciones?"... es del todo demostrado que la persecusión de los judíos se debe en gran parte por el hecho de que siempre fueron más hormigas que cigarras y sabían gestionar el patrimonio mejor que nadie, de allí que prestaban a los que no tenían o se lo habían gastado todo, desde papas a reyes, y sus a veces abusivos intereses le granjeaban el odio de muchos. Y hoy en día sigue, los lobbys judíos americanos siguen mandando en todos los ámbitos, hasta en la Casa blanca de Obama, y su apoyo financiero repercute en el orden mundial.

Yo no me salvo de ese complejo a la hora de hablar de dinero, no es que tenga, vivo desahogamente gracias a que mi C es del tipo ahorrador, yo mismamente no tengo más que lo que me da mi sueldo, de mil eurista - por cierto y haciendo un inciso, el término a mi me parece poco acertado porque con lo que vale un euro no es lo mismo ser mil eurista de mil que mil eurista de 1800 - sueldo que voy gastando alegremente en cosas inútiles por cierto. Pero si en mi vida personal no hablo de dinero, en mi vida profesional me toca hacerlo, y me resulta igual de penoso.
Sí soy la encargada de cobrar, y os lo juro no me gusta un pelo, ¿por qué es me es tan difícil pedir el dinero que me deben?
La crisis también se ha cebado con mi gremio de luceros, los contratos son cada vez más difíciles de obtener, las subvenciones no llegan y nuestros clientes que en gran parte dependen de ella no tienen dinero para comprar. Eso añadido al hecho de que yo también aparte de vender compro y siempre cobro más tarde que pago, me provoca un estress laboral nada bueno para mi salud mental.

Así que hoy me tocaba ir a reclamar los pagarés de un trabajo que hicimos este verano. La alegre constructora que nos subcontrató no anunció sin rubor ni tacto que ellos pagaban a 150 días o sea el año que viene. Pero aún así y es una pena, firmamos contentos porque era la obra del año, en el sentido de que nos salvará el balance final de estar del lado pérdidas. Viendo que a mí mis amables proveedores me reclaman el cobro de sus no menos amables servicios en octubre no tuve más remedio que llamar a que me den mis pagarés para poder así darle el gusto a mis distintos bancos de cobrarme unas comisiones de descuento enormes y adelantarme el money.. y ello sin añadir el peor de todos llamado Hacienda somos todos que es de los que no entiende de retraso en tus obligaciones. Manda huevos que diría Trillo. Así que me puse mano a la obra y llamé a la gentil contable de la constructora "teestrujamoshastalostuétanosmientrasnoshacemosdeoro".Lo que más jode es que tienes que hacerte la simpática con ese tipo de gente cuando lo único que te apetece es morderla
Me atendió la típica empleada que sabe que tiene tu futuro en las manos y le gusta que lo notes.. ya la odiaba por su irritante tono de voz, entre nasal y chillón

- Hola soy Cruela de la empresa "somos3gatosynecesitamostudinerocomoelbeber" llamo acerca de la factura talytal
- Vale dime tu CIF
y alegremente procedo a enunciarlo número por número
- No la tengo...
- No puede ser la mandé el jueves por SEUR - toma esa jodía, no podrás culpar a correos
- Ah pues seguirá en Administración a la espera de que la acepté el jefe de obra...
- No no, si la aceptación del jefe de obras ya la tenemos está grapada junto con la factura - ah te sientes menos lista gilipollas, qué contestas a éso
Bueno pues entonces será que no has adjunto los partes de los trabajadores en la obra
- No hacía falta puesto que nosotros sólo hicimos un suministro - esa también me la sabía, cómo te has quedado lerda foca (porque seguro que la chica es gorda, fea y resentida)
- Bueno pues entonces pasarán los pagarés a la firma de Octubre
- QUÉEEEEE pero señorita eso es imposible yo los necesito antes...
- Usted comprenderá que nosotros tenemos muchos subcontratistas y normas a las que atenernos... para tener los pagarés de septiembre tendríamos que haber recibido la factura antes del cinco de este mes..

yo a ésa la mato pensaba yo... pero no me quedaba otra que ser medio maja para que se apiade de mí y me saqué de ese follón

- Y con quién tendría que hablar para que me solucionen éso
- Con el jefe de compras para que vaya a su vez a dirección y que lo autoricen o no
- Pero señorita es un colmo, no le pido cobrar antes sino que me den los medios para adelantar el cobro...
- Ya pues yo no puedo hacer nada....

japuta pensaba yo, voy a ir con la artillería pesada...
- y qué me dice de la nueva ley de morosidad...
su voz empezó a temblar levemente... lo noté....
- Cuál...
- la que dice que desde julio no se puede exceder el pago de 85 días...
- ehhh bueno, éso también tendrá que hablarlo con el jefe de compras...yo aquí sólo cumplo órdenes

ya no eres tan marisabidilla... pensaba yo again.
- Ya veo que en efecto no tienes ningún tipo de poder de decisión - lo dije recalcando bien el ningún... hablaré con tu jefe.
- Vale buenas tardes

Y me colgó... mi único consuelo es que sé que la he mosqueado dejándola por inútil, ahora me toca hablar con don Omnipotente. Que supongo será temible porque viendo la jeta que se gasta la mandada... o no a veces los que realmente mandan son los más sencillos. Pero aún así voy a tener que hablar de dinero y lo odio tanto... pero he tomado una decisión, basta ya de tener vergüenza por pedir lo que me corresponde... por lo menos en lo que se refiere al trabajo.. porque en mi vida personal soy cigarra y como en la fábula me lo pasé así - o sea de fábula- este verano... puedo decir que no tengo nada pero que tampoco debo nada... sé que tengo suerte...

El dinero queramos o no manda en nuestro mundo... así nos hemos vuelto, todos pendientes de pagar o de que nos paguen, o por eso somos tan reacios a hablar de él, porque sabemos que es como dios, es omnipotente y decide de nuestro destino, y bien se sabe que nunca hay que invocar a los dioses en vano, no vaya ser que te castiguen.


Tanto tienes tanto vales, no se puede remediar... dice la canción, podemos tratar de aparentar tener más o menos pero en el fondo sabemos que nuestra vida dependerá en gran parte del dinero, y no hablo de grandes fortuna, pero de las oportunidades que te consigue, desde el pasaje desde África en patera hasta un billete de avión que te llevará a tu destino... como a mí me pasó.

Money money how it's funny in the rich men's world como bien cantaba ABBA, sí lo bien que se lo pasan en el mundo de los ricos, yo si tuviera una fortuna, doy fe que sería igual que la Hilton en más mayor y con más clase... pero sí que me lo pasaría en grande sin tener que trabajar y pedir por favor que me paguen lo que se me debe...eso sí prometo que no cambiaría...

PD gracias a Roberto di Cab por apuntarse a seguidor... otro hombre ¡bien!

viernes, 10 de septiembre de 2010

LIBROS QUE ME HACEN LIBRE


Libre y libro son dos palabras casi similares que yo suelo relacionar, no sé de etimología y eso que me gusta mucho saber de dónde vienen las palabras y su significado inicial.

Dicen que libro viene del latín liber que significaba interior de la corteza de un árbol y tiene su lógica puesto que aunque nos parezca casi imposible en esa era virtual, en un principio se escribía en papel y el papel como todos sabemos viene de los árboles. ¿os acordáis ahora verdad?

Desconozco la etimología de la palabra libre, pero lo cierto es que a mí, un buen libro me hace libre.. libre de meterme en la piel de personajes a veces hasta malos malísimos, libre de trasladarme a otra época, otras costumbres, libre de viajar a países desconocidos, libre de no pensar en mis circunstancias y rutina, libre de soñar....

Soy una lectora compulsiva, siempre estoy leyendo algún libro y siempre tengo otro en la recámara... saber que no tengo nada que leer me pone nerviosa, y soy casi incapaz de dejar uno sin terminar, aún me pase el tiempo desproticando acerca de lo malo que es.
Cada vez que inauguro un libro nuevo me embarga una emoción que ni Esperanza Aguirre cortando el cordón de las nuevas obras del ave, recordando lo bonitos que eran sus pobres terrenos expropiados; tengo fe en que me lo voy a pasar en grande y cuando me decepciona me siento como una novia abandonada en el altar, pensando "¿y todo éso para na?".
No soy maniática casi nunca, pero una de las cosas que me enferma es tener entre mano un libro de cuyo lomo se despegan las hojas, eso y unas manchas de grasa o las páginas haciendo la ola por haber estado mojadas me produce de desazón.

Tengo autores fetiches, esos que siempre leo aún sin saber de qué va la historia; Isabel Allende, Almudena Grandes (acaba de publicar su nuevo libro), Eduardo Mendoza, Marian Keyes, Douglas Kennedy, Harlan Coben, John Irving  y sí lo admito sin rubor J.K Rowling, .... soy muy fiel a esos autores y casi me duele cuando noto que su nueva obra no llega a la altura de mis siempre exageradas expectativas... Lo leo casi todo, aún que admito que me aburre la poesía y nos soy amante de incunables... El Quijote está bien para adornar tu biblioteca y hacer de tope para que no se caigan tus novelas rosas pero leerlo aún sea en 20 años es un coñazo.

Leo igual en francés que en castellano, lo cual me proporciona una amplia gama de autores que no se publican en España y también que puedo leer algún que otro título con antelación al ser publicado antes en mi idioma materno y además gracias a ello tengo el enorme placer de poder chinchar a todos y amenazar con desvelar el final de la saga antes de tiempo. ¿recuerdas Irma cómo te amenacé con desvelar quién mató a Dumbledore durante dos meses seguidos?


Me gustaría tener una casa enorme con una biblioteca igual de enorme donde pueda caber toda mi vida de lectora, porque ésa es otra, soy incapaz de tirar un libro, prefiero dejarlo abandonado en un parque para que alguien lo encuentre y quizás saque el mismo placer que yo al leerlo, total que se me amontonan y acaban criando polvo o sirviendo de mesilla de noche... también me gustaría tener en mi propia casa un salón de lectura, con una vidriera para que entre mucha luz y una chaise longue donde pasarme las horas sumergida en mis lecturas... 

No me gustan los ebooks, necesito tocar el papel, necesito ver la portada, esas portadas que muchas veces me provocan la compra del libro sin saber nada acerca de su autor.. me guio también por los títulos, los títulos son súper importantes como los de una película tienen que saber atraer al lector, dejar intuir la historia, tienen que ser fuertes, atractivos y como la portada ser un poco putón, vamos se tienen que poner en valor para vender su interior...

Cuando viajo sobretodo en el extranjero siempre entro en una librería, y me pierdo, me gustan las librerías sobretodo las antiguas, con las estanterías de madera, con su olor a papel, su falta de luz, un poco anárquicas en su desorden... Creo que la única tienda que sería posible yo regentase sería una librería...

No siempre fui una gran lectora, de hecho durante años fui la iletrada oficial de mi familia, soy famosa por haber soltado que Costa Gavras era una parte del litoral español. A los 15, en verano,  fui a la biblioteca del pueblo y me llevé Cumbres Borrascosas... esa historia de amor desgarrada que yo como adolescente entendía como mía y sufría en mis propias carnes - que eran pocas entonces - me revolucionó y me hice adicta a las novelas tipo Jean Eyre, Rebeca, luego descubrí las de Pearl Buck y dando un giro de 360º que dejaron a propios y extraños boquiabiertos me pasé a Zola, Victor Hugo, Montpassant, Beaudelaire....

Mi primer libro leído en castellano fueron unos Cuentos de Ana María Matute, en primero de bachillerato, no me acuerdo de ninguno de ellos pero sí que leí más cosas de ella...

Me apasionan las sagas, si empieza el libro con un árbol genealógico, sé que me perderé en sus ramas. Me gustan las novelas con trasfondo histórico, no me gusta la ciencia ficción, no consigo transportarme a un futuro visionario que por mi parte no consigo visualizar.


En vacaciones me convierto en un lagarto de biblioteca, entre julio y agosto he leído más de 6 libros.. y cómo algunos me preguntaron que cuáles, os paso los que me parecen son dignos de mencionar, a veces por lo poco que me gustaron, otras porque me sorprendieron y hasta me gustaron de verdad de la buena.


Descubrí a un señor de Murcia. Jerónimo Tristante.
Ese buen hombre me sorprendió enormemente al escribir unas novelas policíacas ambientadas siempre en una época relevante de la historia española. El primer libro de los que leí, se llama 1969: unos crímenes sin resolver en la serranía de murcia en los últimos años del franquismo, todo investigado por el típico inspector de policía de vuelta de todo, medio alcoholizado y infeliz de la vida, con un final inesperado, me gustó mucho, lo suficiente como para leerme del tirón dos libros más de ese mismo autor, otras novelas policíacas pero ésas ambientadas en el Madrid y la Córdoba de final del siglo 19. En ambos casos el detective se llama Víctor Rós, un antiguo ladronzuelo de la Latina que se reformó y pasó al otro bando. Ambas novelas me gustaron tanto por la trama de los casos por investigar como por la descripción de la sociedad española de la época. El último de la serie llamado el Enigma de la Calle Sanabria, esta vez ambientado en mi querida Barcelona está en mi listo de futuras compras.


Un claro ejemplo de lo que decía acerca de la importancia de portada y título. Cómo resistirme a esa portada a lo Frida Kahlo y ese título tan prometedor. LA CASA DE LOS AMORES IMPOSIBLES, de Cristina López Barrio, una total desconocida para mí. Encima una saga de mujeres malditas y condenadas a sufrir por amor y engendrar una única hija que perpetuará la maldición. Fue un flechazo y el libro sí que me gustó mucho, no llega a tener la maestría de la Allende, pero sí que tiene algo del realismo mágico de don Gabriel... Un historia de hembras desgraciadas a la par de fuertes que se estira sobre todo un siglo, una historia de rencores, amores, misterio, y una casa roja que fue una granja, un búrdel, un lugar donde todas esas mujeres acaban por volver.


Lo cierto es que no estaba por la labor de leerme otra novela negra sueca. Pasa como con el Código Da Vinci, si antes todas las conspiraciones vaticanas estaban de moda, desde las triología de Millenium parece que lo que se lleva hoy en día son las novelas policíacas llegadas desde las tierras del lejano Norte. Pero visitando el facebook de mis amigas vi una foto del muslo bronceado y buen torneado de Ely y esta novela de Camilla Lackberg - La princesa de hielo -  a sus pies iguales de moreno. Cómo su crítica era buena, pensé que por qué no.
También me gustó aunque a los tres cuartos del libro mi desbordante imaginación había resuelto el caso. Eso me suele ocurrir a menudo. Aún así como La princesa de Hielo es el primer tomo de las investigaciones de la misma pareja (que se formó en ese primer libro), creo que seguiré leyendo los demás cuando no sepa qué libro empezar.
Ese libro mientras tanto me decepcionó, me los aconsejaron unas amigas en Canarias, otra novela policíaca de un autor Sueco (o de por allí), Henning Mankell, y me pareció un tostón. Un principio alentador sí pero una investigación demasiado larga, me sobraron 100 páginas. Quizá también se deba a que China en sí no me interesa mucho, aún así está bien escrita y conseguí terminarla. No creo que repetiré el autor.


Y para terminar él que me acabo de empezar y por lo tanto no puedo opinar más. Eso sí creo me va a encantar porque el tono de las primeras páginas es mordaz y lleno de humor sarcástico, es buen presagio.

Voilá, menudo tostón os he plantado. Ojalá os sirva de orientación en vuestras propias librerías.

Los libros nos hacen libres, pero también a veces nos engañan, los que están bien escritos, los que se leen con facilidad aún contando una historia compleja nos hacen pensar que escribir es sencillo.
Yo me lo planteé; escribir post me resulta muy fácil, pero ¿sería capaz de escribir un relato completo, sería capaz de elaborar una trama, crear personajes, hacerles evolucionar, contar su historia de principio a fin?
Decidí intentarlo, y de hecho por si no lo sabíais tengo otro blog donde voy publicando por capítulo una historia completa. Es un proceso largo, pero lo estoy disfrutando, descubro que más allá de mis historietas soy capaz de escribir algo donde ni yo ni mis circunstancias aldeanas son protagonistas.

Lo hago por diversión no tengo más ambición, eso sí no esperéis encontrar a la Cruela de ese blog, creo que ni el tono, ni la forma de escribir es la misma.
Si queréis visitar el blog aquí tenéis el enlace www.zdezeta.blogspot.com algunos ya lo habéis hecho. Eso explica porque tardo más en actualizar en este blog de Crueles pensamientos,  pero no es mi intención dejarlo que conste.
Sólo os pido paciencia y por supuesto valoraré todas las críticas que me queráis dejar.
Buen fin de semana y buena lectura

PD gracias a mis seguidores cuyo número aumentó en ese último mes
José Hervás, Cecilia, Rhiannon, Alejandro, Trebolimage, Julianna y Carmensita... del 138 al 144, cómo queréis que deje de escribir con tantos fans. ajajaj

Pio pio pio

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