viernes, 27 de mayo de 2011

MACHO MACHO MAN.... I WANT TO BE A MACHO MAN, PUES YO NO

¿Os acordáis de los Village People?,


los, quienes como yo, crecieron en la bendita inocencia de los años 70, cuando el glitter se puso de moda, el pelo afro molaba y no era una señal de identidad, las plataformas eran tan unisex como las peluquerías de moda, los pantalones de campana se lucían con orgullo y marcaban paquete y los hombres conseguían lucir su virilidad incluso con camisa con chorreras, nunca podrán olvidar el impacto que provocó esta banda... era como un grupo de miembros de la ONU disfrazados de carnaval que cantaban y bailaban sin complejos canciones pegadizas (claro era la era del DISCO) y con letras de poco índole intelectuales pero sumamente despreocupadas (claro era la era del DISCO)...

Recuerdo que por aquel entonces tenía yo 10 años y sabía del inglés lo que sé ahora de física cuántica, o sea ni puta idea, pero compensábamos con ganas nuestro vacío lingüístico con un idioma propio que consistía en repetir fonéticamente lo que oíamos... así que los Village People molaban, igual que los Boney M, Abba y si me apuro las Bacarras "yes sir I'm a lady".... No teníamos, por aquel entonces, ni idea de lo que era la identidad sexual, vamos que los chicos eran chicos y las chicas chicas, no cabían más identidades posibles y jamás hubiésemos pensado que algunos chicos, en la humedad de sus sábanas, soñaban con abrazarse al pecho fornido de su profesor de educación física, ni muchísimo menos que a las chicas se les podía ocurrir enamorarse de una persona con tetas.... Estaba claro que los gays eran todos actores franceses o americanos, y de la coste Oeste, o bailaban en cabarets de París, pero en tu calle esas cosas no pasaban...

Total que jamás y cuando digo jamás lo proclamo cual Florentino, Never de los nevers, hubiésemos pensado que los Village eran el baluarte de la homosexualidad más deshinibida.Los chicos de hoy en día que se nutren de comedias donde se impone el personaje del GAY, se reirían en nuestra cara al sabernos tan inocentones, pero es la pura verdad; en los años 70 la única exentricidad que conocíamos era la de unas mujeres que quemaban su sujetador y revindicaban cosas tan extravagantes a ojos de nuestras abuelas y algunas madres (la mía no todo hay que decirlo) como el derecho a no tener niños y/o tenerlos cuando a ellas les salía de los ovarios. También algunas practicaban el amor libre, pero todos sabíamos que era una cosa de hyppies también americanos del oeste, drogados de música y sustancias raras.. eso tampoco pasaba en nuestro vecindario.

Así que cuando se abrió el telón y vimos los village people salir de un armario y después besarse en los labios y  nos preguntaron que cómo se llamaba la peli, todos nos quedamos en blanco... ¿Cómo coño era posible? si eran todos unos machos de pelo en pecho, un obrero de la construcción, un poli motorista, un vaquero y bravo guerrero indio, andaaa.... ¿qué broma era ésa?.... Ni que Freddy Mercury cantando "I want to break free" fuese gay ya puestos... ¡qué chorradas! decían algunos...
Estaba claro; para no nosotros, los niños de los 70's, el gay era un afeminado o no era.... un macho man se debía al piropo albañil y al chiste verde...

Según pasaron los años, las modas, el cambio de mentalidad y de siglo; todos nos hemos acostumbrado a la homosexualidad - a parte de algunos irreductibles que la seguirán llamando enfermedad en el mejor de los casos o la perseguirán en el peor - casi todos conocemos personalmente a una persona homosexual, es más diría que la homosexualidad está de moda. Como dije, cada serie de moda tiene su gay, veáse Mauri de Aquí no hay quien viva, Diana de 7 vidas, un programa de éxito cuenta con su homo sea de presentador o de tertuliano, se llame Boris, Jorge Javier o Jesús, ser gay y/o salir del armario está a la orden del día... pero ¿qué pasa con el macho?... ¿dónde están los machos?, ¿acaso ya no existen esos hombres cubiertos de sudor, esos que huelen a hombre y no a AXE, esos que van enseñando torso peludo y cadenas de oro?...
DECIDME
¿a dónde han ido a parar?...

Está claro que ya no se llevan, sólo aparecen en las películas de Torrente...


Bueno digamos que algunos vienen disfrazados de metrosexuales políticamente correctos y ya no provocan risas ni asco sino suspiros de gozo... sus músculos depilados y sus miradas profundas hasta nos hacen creer que nos respetarían las faldas cortas....hasta lloran y leen revistas que no son de fútbol.


¿significa entonces que el macho ibérico pata negra ha desaparecido del mapa?
¿se habrán exiliados todos a Méjico o Afganistán?

¿estarán todos enrolados en alguna fuerza armada de paz?
¿se quedaron escondidos en la casa de la mía mama que es la única que les entiende?
¿o es que los que quedan están en una reserva llamada Hombres y mujeres y vice versa
situada en Teletrinco landia?

Podría parecer que así es... 
Los machos siguen allí sólo que más discretos... y algunos lo hicieron tan bien que llegaron a las altas esferas...
Saben hablar, estar en sociedad, embaucar hasta se jactarían de tener amigos que pierden aceite... 
pero son viejos cazadores y de repente el vello corporal que se han depilado se les mete en los sesos y salen en busca de su presa... 
Y cuando ruge la marabunta; el macho pega un grito y  pierde los papeles...

De Strauss Kan a Berlusconi pasando por el alcalde de Valladollid, hay muchos ejemplos de macho y machismo encubierto, por mucho que el poder rosa, la paridad hombre y mujer, las mentalidades de cada uno hayan avanzado, es relevante comprobar que el poder sigue estando en manos de machos, los de siempre, los que hablan de morritos con sorna, follan con menores, agreden a camareras de colores, convencidos de que, en el fondo son machos dominantes, los ALFAS y por lo tanto tienen el poder y el derecho de ejercerlo como les gusta....ellos se encargan de la manada y por ello mismo los demás tienen que acatar sus órdenes.. grrrrr...

Pero no os creáis que eso no pasa en el vecindario, yo mismamente he podido comprobar que el machismo es de andar por casa... cuando fui a votar me percaté de que numerosos hombres mayores de 60 venían en pareja a ejecer su derecho a votar a la Espe.... las mujeres iban prepuestas como saliendo de misa, se juntaban con las vecinas para hablar de los nietos que serán todos médicos y abogados por supuesto mientras sus hombres se encargaban de coger dos papeletas y entregar una a la parienta, quienes sin mirar ni siquiera a quién iba a votar, la metían en el sobre y debidamente escoltada por su pareja la echaban en la urna sin perder el hilo de la receta que le chivaba la del cuarto D.
Yo, tenía ganas de decirlas ¿pero mujeres pa qué habéis venido?...

En fin que como bien dice el refrán; el hábito no hace el monje, un traje de marca y unos modales refinados nos son exclusivos de un gay, el vecino que te sujeta la puerta puede ser más que un caballero... y lo peor es cuando algunas mujeres les justifican o incluso actúan con la prepotencia del macho....


No quiero pensar que las mujeres seremos los machos del mañana, no quiero pensar que el precio por tener un puesto de mando sea volverse una prepotente, quiero pensar podremos alcanzar puestos de responsabilidad sin perder nuestro lado más femenino... porque por mucho que cantaban los Village People lo de MACHO MACHO MACHO MAN, I WANT TO BE A MACHO MAN yo no quiero serlo...

PD perdonad las ausencias pero estoy ejerciendo de madre amante gendarme y estoy inmersas en un control de estudio, especialmente biología que se le atrangata a la niña, vamos un horror con lo que odio las ciencias.

PD1
Gracias especialmente a benedetina por su comentario; de verdad que son cosas así las que me hacen escribir...

PD2 mi E ha abierto un blog, me ha pedido que le haga publicidad, no está mal con 15 años, y claro siendo su madre qué voy a decir yo, alá pinchad aquí y hacerla una visita ;)

lunes, 23 de mayo de 2011

CARAS DE UN 22M

ESTUPOR Y TEMBLORES...
 EL OCASO DE LOS DIOSES

CRY BABY

DIRTY DANCING

V DE  VENDETTA

LA TORMENTA PERFECTA

LOS OTROS
DOS HOMBRES Y UN DESTINO


LA GRAN EVASION
¿QUÉ HE HECHO YO PARA MERECER ÉSTO?
EL JINETE PALIDO
CRY FREEDOM

Hoy es uno de esos días en el cual las imágenes valen más que las palabras... 
El pueblo soberano ha hablado, nos queda acatar su decisión, a costa de mordernos la lengua...
No lamento la derrota, lamento la poca alternativa que queda a esa victoria tan aplastante...
Menos mal que para mí el 22 de mayo será siempre el recuerdo del mejor día de mi vida, el del nacimiento de mi E, quien cumplió ayer 15 añazos y se quiere ir de acampada... a la de SOL o a a cualquiera donde luzca el SOL que mejor la caliente... Se lo merece, ella tiene el porvenir por delante...  
Así que me quedaré con su Cara al solpar sus quince velas, su ilusión al abrir sus regalos, esa será para siempre mi imagen del 22 M del 2011 - te quiero E, a pesar de tus suspensos científicos, tu adicción al tuenti y a la black berry, a pesar de tus explosiones de volcán hormonal, a pesar de los disgustillos que me das y me darás... tu eres mi porvenir...

jueves, 19 de mayo de 2011

¡VAMOS DE ACAMPADA!

Yo lo siento, seré una chica de campo que ha crecido entre prados y pastos, he conocido de cerca la mirada vacía de una vaca, he visto horrorizada el tamaño del cipote de un caballo al abordaje de su yegua, anduve por senderos llenos de barro, he tenido alergia al polen, he sufrido el olor a purín (una cosa que jamás se olvida, te deja marcada de por vida, qué asco), sabía encender una fogata, asar patatas y nubes, trepaba a los árboles mejor que Jane intentando evitar el despertar sexual tardío pero desaforrado de Tarzan, he quemado nidos de hormigas con una lupa que concentraba los rayos de sol, he perseguido a gallinas sólo por el gusto de verlas correr despavoridas, reconozco e identifico la diferencia de sonido que hay entre el motor de un tractor amarillo y el de la furgoneta del cartero... que no suena igual que la del repartidor de leche...
Vamos que puedo decir que crecí en el campo...


y me gustó por lo menos hasta que la adolescencia me provocó el despertar urbano... pero lo que nunca me moló fueron las acampadas... no, ni de coña, gracias pero éso no es para mí... resérvame una cabaña con su aseo propio... me gustan las comodidades de una cama y sus sábanas limpias, tengo fobia a los servicios y duchas compartidas... me gusta desayunar en una mesa con una café expresso y unos croasanes frescos, no me va lo recalentado en hornillo de gas. Una navaja suiza en mis manos belgas se convierte en un arma de destrucción que podría llegar a usar hasta contra mis propios seres queridos en un ataque de histerismo profundo por picaduras de mosquitos

Por ello mismo nunca fui de campamento y me rajé de todas las proposiciones de acampadas de buen rollo juvenil..... no tengo alma boy scout... ni me van las canciones de hermandad y la fraternidad cristiana


La única vez que me fui de camping fue a los 19, con mi primer novio, estábamos enamorados, sin pasta y queríamos un lugar para explorar nuestras mutuas anatomías... eso sí fuimos dos en una tienda para 8, era como ser un joven parado en un piso de 80m2 sin compartir.... un lujo... o casi... porque no repetí la experiencia nunca... bueno es mentira lo hice una vez por mi hija quien quería saber como se siente metida en un huevo de tela sudada y quería conocer la experiencia de dormir en un saco de dormir transformada en condón humano... a los dos días alquilamos un apartamento con vista al mar... ni ella se quejó


Llamadme pija y probablemente tendréis razón...  creo que para ser excursionista y dormir al raso hay que haber nacido con este gen, del cual claramente carezco... yo y mucha gente... bien lo saben los de Teletrinco cuando tuvieron la genial idea de copiar el formato extranjero - porque ellos ni crean programas para qué si están todos inventados - y mandar a unos famosos de tercera categoría, ninis, striper torrentescas, ex misses y/o presentadoras con sobrepeso, gran hermanos, hijos y/o familiares de famosos de pro a buscarse la vida en una isla supuestamente perdida en el final del mundo...


No va la Esteban porque ella es princesa del pueblo y sería como mandar a la Leti a abrir el baile de la amapola negra en Afganistán, pero tiempo al tiempo, su hija, la Andreilla, es carne de cañón poco nos falta para verla llorando, por no haberse comido el pollo en su debido tiempo, allá, perdida e hambrienta en una playa de Honduras... de momento allí está el NINI por excelencia, alias el Kiko Rivera... hijo de la viuda de España, gordo como un ceporro, mirada bovina y voz de pito de buey andaluz porque para toro no vale (será porque su padre murió corneado por uno digo yo).
Kiko no tiene curro fijo ni estudios tampoco, vive del dinero de mamá o lo que le queda porque según ella es poco ya que Cachulí la estafó aprovechando que ella estaba ciega de amor - es que las folclóricas cuando se entregan se entregan de verdad -  Kiko no sabe hacer nada, sino del él mismo, borda su papel de gracioso regordete simplón, a Kiko desde pequeño le pasearon por revistas y escenarios, está acostumbrado a los focos, a reclamar y ser el centro de atención, le gustan las mujeres de pechos operados y sesos inoperantes, le gusta el buen comer, el buen vivir tanto que a sus veintipocos ya tiene gota... vamos la joya de la casa... pero todo corazón oye... y allí está de superviviente, el único que volverá de la isla sin un gramo menos porque todo lo aprovecha y es de metabolismo lento, como su cerebro, tardan en procesar.. está allí no porque tenga que demostrar nada al mundo, ni por ninguna reivindicación de identidad propia al margen de la de su peluda madre, está allí por la fama y el dinero fácil... porque él es Kiko Rivera, hijo de la Pantoja y el Paquirrin, el torero muerto cuyos espermatozoides habían perdido fuerzas y glamour cuando engendraron el tercer retoño, y así salió él de engendro, un felizmente inútil de la vida que lo tiene todo masticado desde que nació... Kiko es nini porque él puede, ni reivindica ni quiere cambiar nada, ni votará tampoco porque se está haciendo superviviente televisivo en la isla... y de todas formas seguro que es de los que opina que la política no zirbe pa na


¡Qué juventud es la que nos presentan los realities, qué pena de niñatos, qué inútiles mal criados, qué falta de ambición y perspectivas!
 Visto así es cierto que la generación emergente da pavor, y pocas ganas de invertir tiempo y dinero en ella... o quizás para muchos es mejor que no cambien, que estén apáticamente en el sofá cada vez más fofos y obesos con el encefalógramo casi plano, limitándose a las funciones vitales que piden sus cuerpos aletargados, que no piensen mucho, que acepten la situación tal y como está, que asuman fracaso escolar, paro y estar en casa de mamá hasta los 35.. o 40... total no tenemos nada mejor que proponerles... no nos interesa una revolución, no queremos de un mayo del 68.. que dediquen sus concentraciones a botellones y fumatas que vayan de acampadas en macro conciertos... que se nos duerman y se conformen, así seguiremos mandando los de siempre...

Menos mal que salió el SOL diría Shakira a Pique...  y por fin algunos, cada vez más, hasta crear una multitud se han levantado, han recordado que se merecen más, que pueden soñar, que hay que pelear y que éstos que les piden el voto no les representan ni un poco... que son jóvenes ¡qué coño! y el mundo es de ellos, que hay vías alternativas posibles, que tienen derechos a recuperar la calle, las plazas y gritar basta... Llamadles ilusos pero otros lo hicieron, Gandhi, Luther King, jóvenes tunecinos, yemenitas, egipcios que tomaron las riendas y lo consiguieron...
LA JUVENTUD ES ESO, REIVINDICAR, HACER RUIDO, 
SOÑAR CON CAMBIAR EL MUNDO... 
y por todo ello, vámonos de acampada, aún sea con el corazón, acompañémoslos en su movimiento porque en el fondo todos ganaremos con ello. 

martes, 17 de mayo de 2011

EURO-VISIÓN Y LA NUEVA EUROPA

Se ve que durante el colapso de blogger (será porque queríais felicitarme todos y habéis bloqueado el sistema, fijo), los festejos de mi cumpleaños que culminó con la tradicional cavada el viernes (madre lo que nos reímos) y el terremoto de Lorca (ánimo los de la huerta), el mundo no ha parado de girar mientras tanto...

La campaña electoral siguió con sus declaraciones desaforradas, el Barça siguió con sus festejos, Cristiano Ronaldo con sus goles y Mou con sus por qués... La Espe se nos vistió de chulapa para demostrar que a madrileña no la gana nadie y éso lo sabe muy bien Tomasín por mucho que intente guardar la compostura y España se quedó penúltima en la Eurovisión... vamos nada nuevo bajo el sol...

Ay la Eurovisión ¿cómo ha podido cambiar tanto?
Junto con las estrellas de la comunidad europea y a medida que se añadieron estados de la ex Urss, el concurso se ha transformado hasta hacerlo irreconocible... porque nosotros los europeos del oeste seguimos sin entender muy bien que Europa no se limita a su parte occidental, para muchos de nosotros - y me incluyo - el territorio europeo se para en Alemania, bueno aceptamos a Polonia y a los Tchecos si eso pero ¿qué coño tenemos que ver con un Azerbaiyano o un Georgiano ?, los países nórdicos siempre fueron bien acogidos, claro son los inventores de Ikea, son rubios, cantan en inglés y se ve que son limpios hasta en las fotos, cómo no aceptarlos con esos ases en la manga, a los Griegos también los queríamos, por eso del mito de Europa, pero Turquía ¿qué? si esos son musulmanes por favor... sólo saben dar vueltas sobre ellos mismo hasta llegar a un supuesto éxtasis mental.. da un miedo...


A este paso acojamos también a los iránies y que venga a cantar la Ahmadineyad Blues Band un canto de amor a todos los pueblos del mundo, especialmente dedicado a Israel; eso sí, a Israel siempre lo hemos aceptado como animal eurovisivo en el concurso, nadie supo explicarme nunca el porqué pero según la wiki fue por ser miembro de la UER (unión europea de radiodifusión y por qué estaban dentro de esa organización europea sin ser europeos pues a éso, ni la wiki me contestó) y ellos han ganado varias veces el concurso con canciones como las de antes, cargadas de mensaje de paz y amor.. ¿os acordáis de Halleluhya y Aba nibi? esas canciones tipo Boy scout que tarareábamos sin entender una palabra, esa era la fórmula ganadora de antaño, himnos de buen rollo, de esperanza de un mundo mejor donde todos seremos hermanos... con coro de niños al ser posible....

Si todo el mundo quisiera una canción
Que hable de paz, que hable de amor
Sería sencillo podernos reunir
Para vivir con ilusión. 

bien lo sabía la Missiego quien, a pesar de tener pinta de la madrastra de blancanieve pero en su versión mesías mediática, consiguió el trofeo gracias a una casi nana cursilona...

NO DIGÁIS QUE NO ES LA VERSIÓN TÉTRICA DE LA MISSIEGO
Sí así iban las cosas en la eurovisión de antes de la caída del muro, menos los Abba que tenían tanto talento y podían saltarse la regla, la fórmula para ganar el certamen era sencilla; había que componer una balada cursi y que la cante un grupo estilo Mocedades o una chica ñona con voz estilo la Celine Dion (que participó dos veces y ganó una) y pinta de nuera aplicada, nada de bomba sexual enseñando pechuga... por eso Francia arrasaba en aquel entonces..
La Dion antes de Las Vegas y las operaciones de estética - que sí le hacían falta... cuando representó suiza y ganó el certámen en el 88
 El concurso era una imagen de la Europa del momento, occidental, ante todo, reflejo de una vida alejada de las guerras mundiales, icono de la reconciliación de los pueblos, orgullosos de su ingreso en la bandera azul de las doce estrellas... con el himno a la alegría con banda sonora oficial....

Pero el continente cambió y Eurovisión se transformó... y desde entonces, nosotros los europeos de la vieja Europa nos quedamos en los últimos puestos, viendo como se alzan con el trofeo unos países con nombres imposibles de pronunciar que encima se votan entre ellos y como son tantos, ni que nos voten Portugal e Andorra... no hay tu tía, Lucía... a lo mejor en los 70-80's tu look de niña alegre y despreocupada te hubiese asegurado un tercer puesto, tu canción habría sido del gusto de guiris veraneantes en Benidorm pero ahoram como bien cantabas, sólo te ha quedado lo bailao - eso sí con la coreografía de los de Fama a bailar que era el punto moderno de tu melodía de guateque.

No hay manera, ellos seguirán ganando porque sus gobiernos a veces de dudosa reputación en materia de derechos humanos como es el caso de Azerbaiyan, los ganadores de esta edición, ponen su punto de honor en conseguir la organización del concurso, algo que les pondrá aunque sea por un día en el mapa desconocido de la Europa más oriental... Algo que les aportará cuantiosos beneficios económicos... algo que hará olvidar a su pueblo que están todavía tan lejos de las libertades, los lujos de sus vecinos de occidente en crisis, el pan y juego de toda la vida, nada está inventado..



Como dice Aída, ya era hora ya les toca a ellos brillar, enseñarse, demostrar que pueden tener su momento Esteban...estar en boca de un montón de gente sin tener muchos méritos para ello.

O quizás la razón de su éxito es que esos nuevos concursantes siguen teniendo la ilusión por participar, las ganas de ser europeos y no unos estados casi tercermundistas que acaban todo en An y sometidos al yugo de Moscú.

Así que me temo que nos tendremos que conformar con los últimos puestos; quizá la solución pase por recobrar el espíritu eurovisivo, la fe en Europa, su unión y su moneda única, olvidarse de fronteras danesas, no mirarse el ombligo español o peor las pecas de sus anatomías autonómicas,  recuperar la ilusión de ser europeo, que ser catalán, bretón, valona o flamenco es una identidad de andar por casa pero de poco sirve para recorrer el mundo y volver a cantar cual Rosa de España eso de
Europe is living a celebration...



Gracias por vuestras felicitaciones cumpleañeras, gracias, sobretodo a los pobres que las repitieron porque los de blogger las borraron, y a Sara P por considerar que mi cumple se merecía su primer comentario

martes, 10 de mayo de 2011

4*4, TODO UNA TODOTERRENO

Yo, hay veces que pienso chorradas que no sirven para nada, no aportan nada, no serán patentadas ni obtendré ningún premio por haberlas parido... pero a pesar de su enooorme inutilidad me divierten sumamente, me encantan las metáforas, los juegos de palabra, las asociaciones de ideas... vamos que soy de letras...

Y esta mañana me ha vuelto a pasar, así sin ton ni son, tardé justo el tiempo de llevarme mi primer café a la boca... zas... vi a una niña que iba a la guardería montada en su mini bici rosa princesa y pensé (claro que las rubias pensamos, en frivolidades mayormente pero pensamos porque tenemos mogollón de vida interior por descubrir), vale me pierdo, pensé en que si las bicicletas son para el verano, cada etapa de nuestra vida está marcada por un medio de transporte...

Porque los humanos, y eso es una gran diferencia frente al resto de los animales, justo después de la rueda, hemos inventado el arte de conducir... y por ello el medio de transporte que corresponde a nuestra edad es igual que la banda sonora de nuestra vida, siempre los recordaremos, siempre tendremos flashback donde nos veremos llevando algún que otro utilitario...

Por desgracia, como nacemos prematuros todos, más que nada porque la hembra humana no puede acarrear un embarazo mayor de 9 meses, al abrirnos camino por el mundo a todos nos falta un hervor y no podemos recordar nada de nuestra primera infancia... pero claro todo hemos visto fotos de cuando estábamos en el limbo bendito de los bebés, debidamente acunados por una nana torpemente cantada por una madre exhausta de dar ritmo al cochecito para que nos durmamos... sí ese es nuestro vehículo (en todos los sentidos de la palabra) con nuestro entorno...

Luego vendrá el tacataca, ¡por fin las piernas son más que unas cosas que nos cuelgan después del pañal  y están acabadas con unos divertidos juguetes que nos podemos meter en la boca! (proeza que más adelante no volveremos a conseguir)... descubrimos que el tacataca nos proporciona una autonomía de andar por casa, porque otro lugar no nos dejan que sino, y a ritmo de "al cochecito lere" vamos arrasando por el pasillo, atropellando al gato, perro y/o otro animal de compañía aún sea de peluche, dejando cardenales en las pantorrillas de nuestra sacrificada madre cada vez que chocamos con ella.....

Y vamos creciendo.... y por fin tenemos recuerdos, souvenirs, traumas que nos marcarán de por vida.... creo que todos recordamos nuestra primera bici... la de los ruedines que probablemente nos trajeron los Reyes, o a la ocasión de un cumple, recuerdas su color, el olor del plástico del manillar, el ring ring del timbre, la cesta de plástico que siempre se cae y la voz lastimera de tu madre que dice "pero de verdad que no crees que es un poco pequeña todavía para llevarla"... ya por fin tu horizonte se amplia al parque de abajo, la plazoleta donde dará vueltas sin parar... cantando a pleno pulmón lo último de parchis chis chis o silbando los veranos azules... Ya no te pueden parar, estás empezando a ir por libre aún sólo sea hasta la esquina o el puesto de chuches..

Eres tu bici, te identifica, la reconocen, "esa es la bici de..."... más adelante la cambiarás hasta que se convierta en tu único medio de escapar.... tu y tu bici sois inseparables...


Hasta que por fin, adolescente, consigas el mayor de los tesoros, tu vespino.... ay el vespino, esa bici con motor que enseña a todo el mundo que ya no eres un niño de mama, sino que eres un rebelde, un alma bohemia que no se puede aprisionar... ese vespino de color marrón que tuneas como puedes con pegatinas de grupos de Hard rock - que por otra parte ni escuchas - en un intento patético para que todos vean que juegas en serio en el patio de los grandes... subido en tu moto te conviertes en un casi adulto que fuma mentolado, liga y claro que sí bebe cervezas a morro... cuando te paseas por las calles el motor petardareante de tu máquina no deja escuchar la última canción del grupo de moda que estás gritando al viento... "I'm on a highway to hell"....


y un día, sí ocurrió, te has sacado el carné a la quinta y has podido reunir el dinero suficiente para comprar tu primer coche de segunda mano...  y ya es oficial ERES EL REY DEL MUNDO... ya nada te puede parar... qué importa que vaya renqueando, que no sepas donde se encuentre el depósito de aceite ni tampoco que ese mismo aceite se tiene que cambiar, que el volante sea tan duro de mover que te ha salido mollera en el brazo, que el tubo de escape se caiga.... que el color de tu coche sea infame... ya eres adulto o por lo menos así te consideras.... se acabaron los papa por favor llévame... y la tranquilidad de tu madre que ya no dormirá a gusto nunca más... qué más da, tienes 20 años y eres egoísta por derecho, te toca disfrutar... tu cassette se atasca en el reproductor y sólo puedes escuchar la última de Human League en bucle... Don't you want me baby ohhhhhh.... y esa banqueta trasera puede ser la mejor cama según con quién la compartes...


Luego vienen las responsabilidades, el trabajo, el novio, el mari-novio, los niños y de repente tu coche se hace como tu: responsable.. adaptado a tus circunstancias y a las vías transitadas del tráfico de tu vida... tu coche se anchará como tus caderas, querrá conferirte la seguridad de la cual tienes que hacer muestra ante los demás... tendrá que protegerte de los infortunios del camino como tu proteges a los tuyos o por lo menos lo intentes... como tu vida, tu coche será familiar, el reproductor de CD alternará lo mejor de Justin Bieber con tus clásicos de los 80's don't you forget about me?... por supuesto que no olvido...a veces sentirás que ambos estáis abocados a la rutina del curro-cole-carrefour y que ya no hay caminos alternativos.... todo va rodado, nunca mejor dicho... tienes 30 y tantos y ya se acabó lo de Baby Take a walk on the wild side...


Pero yo señores ya he pasado esa estapa... porque mañana ya me convierto en un 4*4... sí un coche todoterreno que sortea baches con maestría, con todas sus opciones especialmente la de agarrarse a la carretera - cuidado que vienen curvas - sí y cada vez son menos estéticas por cierto -  con su opción de estabilidad ante cualquier circunstancia, seguridad garantizada y control de mandos... y ese maletero tan ancho como mi culo...

Sí mañana cumplo 44 y desde luego que después de haber emprendado caminos tortuosos, vías de escape y callejones sin salidas, rutas transitadas a veces, perdidas otras, atajos; ya me toca ir por la vida mirando el paisaje, emprender rutas porque sí sin saber el destino porque total lo que cuenta no es el final del viaje sino el viaje en si mismo... dejarse de meta y conformarse con las conseguidas, disfrutar, observar y tirar palante... sí eso me toca a mi 44 y por eso no me molesta cumplir años... quizá, algún día, mi último utilitario sea una silla de rueda, así que quiero poder consolarme pensando que mientras tanto he viajado y que no me puse freno nunca... y con mi imaginación sé que siempre podré conducir mi mente hacia otros horizontes...


Así que soplo las velas y pido un deseo... 
y no lo cuento claro porque sino no se cumple... 

Gracias a Ana y Violeta por ser 190-191

miércoles, 4 de mayo de 2011

VITORES, VICTORIA, VENGANZA Y VIVAN LOS NOVIOS

Este fin de semana pasado en el tiempo y por aguas, ha sido como una colección de tópicos, como una relación de lo más repetido por nuestras madres, como la constatación y/o confirmación de que el mundo al final se rige por refranes de abuelas, los de tooooda la vida..


Mirad sino

En poco  más de 4 días hemos asistido a una boda real-plebeya que viene a confirmar lo que tu abuela nunca se cansó de aconsejarte; si te portas bien y eres una chica bondadosa, trabajadora, humilde, virtuosa y de muchas virtudes, al final encontrarás tu príncipe azul y te convertirás tú misma en un princesa... da igual que te llames Middleton que es muy de clase media-middel como apellido, lo conseguirás....

serás la señor Middelton de Windsor ¡qué empaque! seguro que en Harrod's te hacen una tarjeta oro y un pase Vips en las carreras de Ascot's, donde las demás invitadas a tu enlace reciclarán las pamelas que se plantaron para la ocasión. Vale que como cualquiera tendrás que aguantar a tu suegrastra alias la robamaridos y al orejón de tu suegro alias el hombre-tampax por no hablar de la abuela de tu churri que te estará controlando hasta las braguitas.... Pero bueno tu vida será realmente real, es lo que cuenta...


También pudimos comprobar que tu madre tenía razón cuando decía que las buenas personas intiman más fácil con dios y van directo al cielo.... BEATO JUAN PABLO II... ¡hay que ver cómo suena éso!, los niños de las juventudes católicas, esos que se van de peregrinaje como los Boy scouts, calzan sandalias con calcetines blancos y llegan castos al altar, se referirán  a él en su tuenti como B.A.TO JPII.
Creerán grupos y eventos en su honor tipo "yo también creo que B.A.TO JPII hizo un favor a la humanidad cuando dijo que lo del sexo seguro es un mito"...

Sólo le falta a JPII un sólo escalón para ser Santo... yo no sé de qué le sirve pero seguro que JP esté donde esté, estará saboreando los efluvios del olor a santidad... que por cierto ¿a qué huele ese perfume? ¿a nube?, ¿a queso filadelfia?, a ¿compresas con alas?, ¿al no olor?

Fijaros en el abuelete de detrás de Mou, no se sabe lo que pretende hacer con él; darle una patada, vomitarle encima, sacarle el pito y mearle en su cabello salpimienta, darle por culo?¿?¿? y la de al lado con gafas, que se sigue sin reponer de tenerle al lado...... qué humiliación por dios

También pudimos comprobar que ser soberbio no llega a nada, sólo te trae problemas, eso te lo decía tu madre cuando venías con la agenda del cole cuajadita de notas demostrando el poco aprecio a tu chulería que tenían tus profesores. ... que lo que cuenta es la humildad y el trabajo bien hecho... que sino te castigan, te rebajan a la altura de la chusma, volverás a ser uno cualquiera que tiene que acatar normas y ser amable con el resto del mundo.... Aprenderás que por mucha razón que tengas según qué momento hay que callarse la boca... y sólo te apoyará gente como la Esperanza Aguirre que no se sabe si te hace un favor haciéndolo o si lo empeora, bueno en Catalunya ya os odian a los dos, total.... y yo - qué le voy a ser me encanta Mourinho, como hombre se entiende, del fútbol paso un kg (esas canas y esa bocaza políticamente incorrecta me ponen) -



y luego, para rematarlo, el dicho del que hace la paga nunca estuvo mejor retratado que con la muerte de Osama Bin Laden... que mira que han tardado en cobrarle las víctimas pero al final lo consiguieron, pa mi que el pobre, aburrido en su destierro, se pasó el tiempo jugando a la play de Sony y le han robado los datos, así le localizaron... Pero allí está, muerto bien muerto...
hasta lo dijo su mujer nº x que certificó que iba desarmado...
¡Gentuza de Yanquees, pa que dicen vivo o muerto, si estaba claro que vivo no lo iban a traer!

Ojo que yo no lamento la muerte de Osama, qué capullo era para rato... y merecido se lo tenía...
Qué lección para el orden mundial volvieron a dar nuestros vaqueros americanos favoritos, hasta le llamaban en clave Gerónimo como el guerrero Apache que seguro no aprecia este honor, joder vaya usted a comparar el luchó por su tierra y su pueblo aunque bien pensado Bin Laden decía hacer lo mismo... claro que ni Arabia Saudí, páis en nombre del cual Bin Laden - se enfadó mucho cuando los Jeques dejaron los infieles acercarse a la Meca-  empezó su peculiar cruzada, quiso recoger su cadáver y al final optaron por tirarle al mar... qué final más poco decoroso...




Tanto la boda, como la beatificación, los partidos barça-madrid y la muerte de Bin Laden han congregado masas para festejarlo, de Londres a Roma pasando por Canaletas y la Zona 0 en New York, muchos salieron a la calle para demostrar su euforia, eso parecía la puerta del sol un 31 de diciembre a las 23h58... ¡lo que nos gusta salir a la calle parar gritar lo contentos que estamos! si hicieramos lo mismo para revindicar nuestros derechos laborales sería la monda... y sacar las banderas y las fotos de nuestros héroes... sean un papa reaccionario, un equipo de niños privilegiados multimilionarios, una pareja de enamorados cursis o el sheriff negro...

nos alivia poder estar juntos y expresar nuestra alegría.... por un momento nos olvidamos del precio que pagaron algunos para que otros nos proporcionen ese placer....

un madre infeliz, esposa mal querida y cornuda que acabó empotrada en un túnel parisino
miles de africanos con SIDA por no ponerse un condón
un chica muerta a los 19 por haberse subido al coche súper potente de un futbolista borracho
miles de muertes en Afganistán,  Irak, Palestina, Madrid, Nueva York, Londres

Inocentes todos, que sólo pedían vivir su vida, sin sobresaltos, en paz y con justicia...

Gritos de vítores, venganza, victoria, vivan los novios y por un momento pensamos que todo está arreglado... nos alivian esos momentos y por eso los disfrutamos...

brevemente, estamos como en paz con el resto del mundo
¿quién nos lo puede reprochar?

Mañana recordaremos que JPII nunca castigó a curas pedófilos
que las perdices que comerán William y Kate a veces tendrán sabor amargo
que la semilla de Osama hace mucho que brotó y otros tomarán el relevo convencidos que ayudan a gente que seguro no les han pedido hacerlo de esa forma tan radical
que el Barça todavía tiene un partido de Champions por jugar antes de proclarse campeón
que el complot de Mourinho se lo monta él mismo en su cabeza canosa de luso loco

Pero ya se sabe mañana será otro día... como dice el dicho...

Gracias a Susana Inés, Nela, May Domínguez, Atonau y Aguamansa por apuntarse a seguidores... casi llego a los 200... qué ilu

Pio pio pio

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