PASION BATURRA .... ¡CAMARA Y ACCION!

Hellow a todos, aquí me tenéis retransmitiendo los pormenores de esta primera semana de rodaje....
WAW, pensaréis todos, qué emocionante, pues lamento decir que no, los rodajes son un coñazo, así dicho sin más matices ni doble sentido, después de ver la primera toma te quedas como diciendo ¿y eso es todo?, pues noooo, lo volverás a ver desde todos los ángulos posibles - de frente, en primer plano, en general, de escorzo, dicho de todas las maneras posibles... y claro, tú te conformarías a la segunda como mucho, no entiendes pa qué coño se vuelve a repetir y es cuando descubres que no tienes alma de director de cine... Almódovar no mora en ti, no almacenas a ningún Almenabar, jamás saldrán de tu boca las famosas palabras de "Cámara y acción"... los directores de cines son unos perfeccionistas a la par de unos insatisfechos natos, jamás alcanzarán la toma ideal, la que habían soñado nada más leer el guión así que como para ellos el tiempo tiene otro compás que para los demás mortales podrían pasar horas con la misma secuencia... se convierten en otra persona nada más pisar el set ni su familia les reconocen del todo... ¿en serio ese señor despeinado y con cara atormentado es mi Pepe? jo chica qué cosas dices....

Llegado a la conclusión de que la dirección no te va, sigues buscando otras vías... con un resultado igual de desalentador...
Descubrirás pronto que tampoco podrías ser actor porque para serlo deberías de haber nacido con más self control que un monje budista en estado de ayuno.... ¡ qué paciencia por dios de todos los santos!, repetir, ensayar, volver a hacerlo con otra sonrisa, otro matiz, porque hay un pelo en la cámara, porque las moscas que son de montes y por eso producen más eco (es teoría mía) están zumbando más que un chulo playa en una discoteca durante una fiesta de camisetas mojadas... decepcionada por descubrir que no tienes vocación de estrella de la pantalla - ni por delante ni por detrás - te das la vuelta y te fijas en el resto del personal... un hervidero de cuerpos que van en todos los sentidos dándose órdenes y contra órdenes y también a veces te pisan los pies y no se disculpan... eso sí cuando pregonan sus mandamientos siempre son muy educados... "Silencio por favor, a primera por favor, chicos por favor", todos por favores.... qué gente más cortes es la del cine piensas, qué mal cuento eso de que los de la farándula son todos unas ovejas descarriadas que se besan en la boca para saludarse...

Los que trabajan detrás de la cámara se dividen mayormente en dos grupos, Producción y Dirección... y a pesar de las veces que he asistido a un rodaje sigo sin diferenciarles del todo... Pero lo que no falla nunca es el prototipo de personas que desempeñan las tareas propias de una rodaje; siempre están dibujadas siguiendo el mismo patrón... están las culoprietos y los wakietakie... las culoprietos son básicamente las niñas de maquillaje, peluquería y atrezzo, son todas insultantemente jóvenes y monas (por ello mismo a mí me caen regular).. también la script (creo que es una profesión típicamente femenina, eso de fijarse en los detalles, anotarlos, saber que en la toma anterior el actor tenía un mechón de pelo que le cubría la calva a la izquierda con dos pelos apuntado hacia la frente sólo lo puede ver una mujer)... y los wakietakies que son los chicos de producción y que mayormente se visten de negro, se parecen a unos gorilas de discotecas, se comunican como los Geo's a través de ese aparato inalámbrico llamado walkie talkie (de allí su apodo) y controlan los alrededores para que no se metan en todo el medio unos espontáneos pidiendo un autógrafo a los actores o un papel (aún sea de mudo) al director... también sirven de chófer, montan tiendas y hacen bocadillos... o sea que apañados son un rato... también están los machos Alfa del grupo, esos que huelen a sudor y hablan alto con muchos Joderes y hostias.. se dedican a profesiones de hombres como sonido, luces, cámara... esos son especialmente peligrosos a la hora del bocata, se abalanzan sobre los víveres como si en vez de haber aguantado tres tomas hubiesen hecho la maratón de San Sebastián... A los machos Alfas les gustan mucho las culoprieto pero ésas suelen prodigar sus encantos para seducir a los wakietakie que son unos chicos más finos y saben hacer bocadillos y conducir...

¿y yo en todo ese follón que coño pinto?... pues NA DA así dicho en dos palabras... yo, cuyo único papel en esa función es el de haber parido a la actriz, soy como el petate de marinero en tierra... interesé en su momento por mi contenido pero ahora soy como un bulto inútil y además que estorba... sí, un puto saco inútil, gordo y vacío, así fue como me sentí yo... ¿desolador verdad?... PUES NO, CRUELA NO SE RINDE NUNCA PORQUE SABE LO QUE VALE... y también porque encontré a dos personas que se sentían como yo... LA MARI, EL PACO y una tercera quien a este paso va a hacer de mí la Heidi del siglo XXI, DON MIGUEL, camionero prejubilado, nacido en el valle, experto en monte y chófer de rodaje en sus horas muertas...

La Mari y el Paco también se encuentran en este tormento pirenaico un poco por error y porque quisieron.. Runner los dos (o sea chófer, no sé paqué cuando pisas un set de rodaje las palabras se cambian), tenemos en común la desubicación y una cantidad de tiempos muertos (como los llamo yo), momentos infinitos sin otra cosa que hacer que mirar la repetición de la misma secuencia o el baile de las culoprietos monte arriba monte abajo.. eso nos ha unido mucho... La Mari y yo tenemos mucho en común, edad, hija de la misma edad, ojos claros y por qué no admitirlo un poco de mala baba... hemos hecho migas que son como mendrugos y entre las dos sabemos más de los entresijos del rodaje que cualquier parazzi de la Noria... es que la Mari y yo sabemos observar, deducir y sacar conclusiones hasta en ello nos parecemos... Paco, vecino de la Mari, se apuntó al rodaje como un Yankee se apunta a una tormenta del desierto en Iraq.... un poco a lo kamikaze y para salir de la rutina... Paco es alto, fuerte y un hombre tranquilo, tiene un sentido del humor que derrocha con nosotras, como en petit comité, es como nuestro fiel escudero, Las Marí's que es como ya se nos conoce por esos pajares pirenaicos sabemos que podemos contar con su firme apoyo, Paco es de espaldas anchas además. Y luego está Miguel, o mejor dicho MI MIGUEL, mi mentor en ese monte perdido donde el wifi llega cuando consigue ubicarse en el mapa...

Juntarme a mí, tan rubia e urbanita con ese hombre de montes verdes y cascadas de agua fría es como juntar a Belén Estéban con Eduard Punset (por poner un ejemplo y veáis lo altamente improbable que es la situación) pero como aquí dicen para explicar cualquier tipo de expediente X: son cosas de la montaña.
Así que una tarde, estábamos la Mari y yo tan aburridas de aburrirnos que ya pensábamos en cómo matar hasta el tiempo (eso después de haber asesinado a las culoprietos, exterminado a los machos alfa y atropellado a los wakitakies con el coche de la Mari), vino ese sabio que se llama Miguel y empecé a hablar con él... me gustó que no me tratase como un macuto inútil y su entusiasmo al encontrarse metido en esta vorágine... así que cuando me propuso subir ANDANDO al set de rodaje que se encontraba en la curva de una pista de montaña a unos 1800 mts de altura contesté que sí casi sin respirar... ipso facto me vi metida en un sendero lleno de fresas del bosque y flores de colorines... precioso... Miguel me contó sus cosas, cosas de la vida misma, de cómo nació aquí, de sus años de pastoreo por los montes, de cómo conoció a su mujer, de la vida en la capital, las hijas, los nietos, el cáncer que se llevo al pilar de su familia como recuerda a su mujer, de los años de camioneros por los caminos europeos, de cómo ya solo, volvió al pueblo que en invierno cuenta con 3 habitantes y se queda incomunicado por las nieves, de cómo ya no lo aguanta, que los años son los años y este invierno se baja a Zaragoza... y no se me hizo largo... ni su charla ni el camino, así que cuando me propuso seguir hasta un puente colgante, le seguí sin rechistar.... y así poco a poco, ese Señor con mayúscula y yo nos hicimos amigos y Miguel pasó de preguntarme si me molestaba que me agarre del brazo para que no me caiga a pegarme auténticos achuchones...

Lo presenté a la Mari y le cayó bien al instante y fue formalmente aceptado en ese club reducido y selecto llamado de la Marí's...
Así que me tenéis totalmente desconectada de todo, hasta del rodaje.. cual heidi con el abuelo, me echo al monte con Miguel... y no sabéis qué pues que me gusta.. no os creáis tuve mis momentos rubios... cuando maravillada por el canto de lo que suponía ser un pájaro se lo comuniqué a Miguel y me dijo "que vaaaa es una marmota avisando" descubrí que:
1) las marmotas moran en otro lugar que en Canadá que es donde pasaba yo que vivían (no me preguntéis por qué)
2) que las marmotas dan el aviso a sus compañeras marmoteras que están retozando en la hierba
3) que son más listas que yo quien las confundí con un pájaro cualquiera...
4) que la naturaleza es sabia que te cagas...
También sé que los rebecos son cabras montesas del lugar y que salen a la tarde de sus cuevas para subir a la cima para dormir... que al andar hay que mover los dedos para que circule la sangre y no se te queden amorcillonados... que las vacas suben el 1 de julio a la cima porque se quedan sin pasto abajo, lo cual me sorprende porque yo lo veo todo verde y abundante pero claro quién soy yo para discutirle a Miguel, que si la nieve de arriba no se va para le 15 de julio no se irá ese año.. También sé que en las pistas mejor no te pongas el cinturón por si te toca saltar del coche antes de que se te caiga en algún precipicio...

Total que me estoy haciendo un máster en alta montaña, tanto que una tarde harta de espera en un refugio a que tengan a bien bajarme de allí, yo sola con mis dos ovarios decidí que bajaría andando... olé mis huevos uterinos... pensando en las recomendaciones de Miguel me puse en marcha confiada y sin agua (craso error por lo visto aunque no lo entiendo si cualquier riachuelo de aquí lleva más agua que las catarras de Iguazu)... Seguro que mi estampa era matar de risa a cualquier montañero y/o excursionista experimentado, porque entre las Nike rosas con cordones azules de mi E, el móvil que me había colocado entre la capucha y el oído para escucharlo mejor y tener los dedos libres para moverlos y que no se me enquilosen debía de resultar más rara que Ana Obregón con un Burkini en una playa de Omán (que ahora mismo no sé si tiene playa)... anduve DOS horas y cuarto y no me eché a llorar en ningún momento... al contrario estaba encantada... con Usher y Rihanna por banda sonora, tomé el tiempo de mirar la montaña como me lo explicó Miguel, despacio, detenidamente, buscando animales, recreándome en los colores (he descubierto que el verde tiene matices desconocidas por mí hasta entonces), escuchando el silencio, me he cruzado con vacas que son tan guapas que parecen de decorado, y cuando llegué me sentí más orgullosa de mi misma que lo estuve contando a todos... y allí estaba Miguel esperándome con fresas silvestres... una delicia...

En fin que hasta me he comprado un forro polar y no pensé que con el dinero pudiese haberme comprado tres camisetas del mango... son cosas de la montaña, ya sabéis....
Bueno creo que os dejo por hoy, espero poder actualizar la semana que viene con más anécdotas de mi pasión baturra y quién sabe ya convertida en pastora, que al paso que voy terminaré eso convertida en Sherpa... oydelayooooo que decimos los de arriba...