lunes, 18 de noviembre de 2019

DOCTOR AL Y MISTER ZHEIMER


EL DIAGNÓSTICO

De entre la baraja de enfermedades propias de la edad avanzada a mi padre le tocó Alzheimer, podría haber sido cáncer, enfermedad cardio-vascular, pulmonar pero NO le tocó esa… sin más paliativo ni remedio porque no lo hay… Siempre pienso en que vaya putada haber estudiado tantos años de tu vida para acabar dando ese diagnóstico que ya es como una epidemia mundial … o sea que debes de sentir que de entre todas las especialidades que te ofrecen la medicina has ido a parar con una en la cual una gran proporción de tus pacientes están irremediablemente condenados… lo único que puedes hacer es certificarlo, después extender unas recetas de medicinas que servirán de poco o nada (y lo sabes), mandar unas pruebas que confirmarán lo confirmado y sonreír compungido (en el mejor de los casos) al invitar al paciente y su familia consternada a una revisión en 6 meses, luego será en tres… luego…

¡En serio; tiene que ser muy frustrante… pero vamos que en ese caso después de ese momento de compasión ajena, me centré en mi padre…
No fue una sorpresa, de hecho mi hermano venía dando avisos desde hacía unos cuantos meses, “sabes qué?¿ Papá se equivocó de camino al ir a recoger a sobrino 2 al instituto”,  “se olvidó ir a por mamá al peluquero y ella se tuvo que volver andando a casa”, “le ha corregido un texto a sobrino 1 y se le ha pasado unos cuantos errores gramaticales y de ortografía”… esa última “distracción” fue la que me hizo temblar, porque mi padre siempre fue un poco de perderse (tiene el sentido de la orientación nivel comprensión de lectura de un votante de VOX) pero aquello” era algo nada propio de él, por muy jubilado que sea, mi padre sigue siendo maestro de escuela de vocación y alma; las faltas de ortografía le provocan desprendimiento de retina…

Ciertamente mi padre se tuvo que dar cuenta de esos episodios de “ausencia” y no puedo evitar pensar en el horror de aquella situación, es un poco como cuando te levantas después de una juerga descomunal y sabes que has hecho algo pero no sabes el qué… menos que mi padre es límite abstemio así que el pobre no tuvo ni el consuelo de la juerga ni la culpa del alcohol… a día de hoy me espanta pensar en su angustia, su incomprensión, su miedo al intuir lo que estaba pasando y la negación que vino después… No, no iba a ir al médico, qué vaaaa aquello sólo eran incidentes hasta graciosos, lo veis estoy perfecto y me recorro mis 30 km diarios en bici, tengo una salud de hierro, parezco de 65 en vez de 77… y era cierto, seguía siendo el hombre guapo que siempre fue, ese maestro alto de ojos azules, inmune a la calvicie y la grasa abdominal (vaya pena de genética más desaprovechada pensaba yo al mirarme)  que enamoraba a las madres de sus alumnos y a algunas alumnas precoces (ante mi total consternación y absoluta vergüenza ajena de hecho puesto que para mí era mi padre y punto).

Luego vinieron las caídas… primero en bici – nunca pudo explicar cómo pasó – luego en la cocina - así de repente y de todo su largo metro casi ochenta – y la última que le dejó sentado y casi le rompió el hueso del coxis. Fue la que le llevó al hospital donde ya empezó el rosario de pruebas que nos llevó al despacho del neurólogo… ya estaba el engranaje en marcha y la rueda no iba ya a parar de girar…
Para empezar el año 2018, y como mi padre es muy puntual, al amanecer del uno de enero, después de una nochevieja alegre como deben de ser las nocheviejas, mi padre nos despertó a todos con un “¡alguien entró en casa y me ha robado la cartera!” … nos levantamos todos como zombies y evidentemente intentamos hacerle entra en razón “vamos a ver papá, nadie entró, nadie escuchó nada y esta todo en su sitio” para poder dormirnos un poco más, pero fue sin éxito, tal era su vehemencia que no tuvimos más remedio que ponernos a buscarla… y claro, encontramos la cartera detrás de un portarretrato y el juró que esa misma persona debió de entrar de nuevo y ponerla allí… Feliz año nuevooooo familia (ojalá hubiese sido el día de los Inocentes pero no) El color del año 2018 (y los que seguirán) estaba dado y era marrón oscuro.  Sólo nos quedaba esperar a febrero para encontrarnos todos en el despacho del médico quien nos iba a confirmar que la Vie en rose es efectivamente una canción de Edith Piaf poco más… (por cierto, a Edith la vida le fue bastante negra, pero eso es otra cosa). Yo a esas alturas no me hacía ya ninguna ilusión, estaba claro, el Doctor Al y el Mister Zheimer habían entrado en nuestras vidas…  para quedarse…

Evidentemente, el neurólogo no dio su diagnóstico a lo bruto… no fue un “usted tiene alzheimer, que pase el siguiente” no, después de mirar los scanners y demás imágenes de los cortes cerebrales paternos (debían de ser clamorosos) le hizo unas preguntas, un test que mi padre encontró facilísimo e hizo casi a regañadientes (ese tío piensa que soy tonto) y aprobó menos por un detalle… fue incapaz de copiar un dibujo de nivel parvulario…  aún así sacó un 23/30 en el examen, lo que viene a ser un casi notable en toda regla (pensaba yo influida por mi optimismo rubio). Aún así mi padre no se quedó conforme con la nota, pero como hombre educado (casi demás) que es no iba a contradecir a todo un médico… la respuesta a la siguiente pregunta casi le dio un infarto, pero la teníamos que hacer porque de aquello también dependía la vida de mi madre, y no estábamos en condiciones de perderla… sabiendo la repuesta de antemano me arriesgué con un “conducir puede?¿”… el médico tuvo la amabilidad de no reírse en mi cara y contestó con un “hasta la próxima revisión no será posible” pero su mirada me decía claramente “y tú que crees rubia, le puedes quemar el carnet”… Yo miré a mi padre que tenía el semblante de Will ante un Demogorgón y le dije “ya ves papá por ahora nada de conducir…” y “por qué” contestó él… pues poooor… salió el médico en mi ayuda y soltó un “es incompatible con las medicinas que le voy a mandar, si estuviese involucrado en un accidente, la compañía de seguro se escudaría en eso para no indemnizarle ni cubrir nada, ¡menudos son!”. Yo pensé “Olé, ese médico no sabrá solucionar la enfermedad de mi padre, pero como psicólogo es bueno”, mi padre que es igual de educado que cumplidor con la ley y demás contratos, asintió a su pesar, pero acató la sentencia. Mi madre respiró aliviada por lo bajaní.

Nadie en la sala pronunció la palabra Alzheimer, ¿para qué mentar al diablo si ya había llegado, ¿verdad? Sólo mi hermano que es virgo de signo zodiacal y por lo tanto con necesidad de orden y cosas claras, al salir de la consulta se giró hacia el médico y dijo “¿entonces?” y el médico asintió con la cabeza… con eso bastó…

Al Capone, Al Pacino, Al Jarreau, Al Zheimer… lo sé, puede parece una tontería casi frivolidad dadas las circunstancias pero aquello era lo único que podía pensar al volver a casa… claro que sabía por la cantidad de cosas que había leído en google que Alzheimer se llamaba Alois de nombre (aún así podría ser Al Alzheimer en plan diminutivo) y que realmente no se habla de Alzheimer sino de enfermedad de Alzheimer pero me parecía gracioso o quizás era una manera típica mía de recurrir a la imaginación cuando no sé qué me depara el futuro… después se me ocurrió lo de Doctor Al y míster Zheimer no sabría deciros el porqué aunque fue acertado porque esa enfermedad tiene mucho de eso, convierte a la misma persona en dos personas, contrarias y contrariadas, quizás fue una inspiración fruto de mi angustia, llamadlo intuición… los meses me irían dando la razón… En cuanto a mi padre estaba como contento a pesar del disgusto del carnet de conducir, supongo que la ausencia de la palabra Alzheimer le animó, mi madre hacía de tripas corazón para parecer contenta “¿lo ves que no fue para tanto? Es lo que pasa con la gente como tú quien nunca se pone mala, os espantan los médicos”, mi hermano conducía callado, casi ausente pero yo sabía que en su cabeza se acordaba del abuelo, el padre de nuestro padre quien acabó mal de la chota y se estaba preguntando si él podría ser el siguiente… mi hermano es muy de fatalidad y maldiciones… entonces se me ocurrió lo de ir a tomar unos crepes con chantilly en la taberna de la Abadía… y mi padre, goloso por encima de todas las cosas, sonrió y dijo “cuando era un chico íbamos en bici a la Abadía pero al final nunca llegábamos porque siempre pinchaba uno, u otro no aguantaba más”… luego preguntó la hora por tercera vez en cinco minutos…

Mi madre no dijo nada acerca del azúcar de mi padre, mi hermano se olvidó de sus eternas prisas y nos fuimos los cuatro como cuando éramos niños… todos sabiendo que ya tocaba la hora de darle a mi padre esos caprichosos que él mismo, tan ahorrador y parsimonioso (cuando os digo que la genética conmigo no funcionó, es una prueba más), siempre se había otorgado a cuentagotas.
….

miércoles, 6 de noviembre de 2019

QUÉ MAJO ES EL SANTI


Es verdad que el Santi estuvo majo en el debate; total sabe que no tiene ninguna posibilidad de llegar a ser presidente, ni tiene que defender ningún programa, entre otras cosas porque no lo tiene. 

El venía de invitado casi sorpresa, lo mismo hubiese podido traer un jamón o alguna perdiz escabechada, como otros traen adoquines o power points. Sólo se esperaba su presencia... iba casi de atrezzo


Santi es como el primo lejano de las fiestas familiares, sí ese, el de los chistes machistas que en el fondo hacen gracia por lo brutos que son, el del porque sí, porque así soy yo, y los demás comensales lo aceptan como tal porque a fin de cuentas es parte de la familia; su abuelo era primo hermano del otro abuelo, crecieron juntos allí en el pueblo hasta que uno se fue a la ciudad a "prosperar".... Así que le aguantamos, ¡qué es el Santi joder! ¡ya sabéis cómo se pone!, hace quedar bien a los demás que parecen más civilizados y listos (nosotros no somos así, repite el resto de los invitados por lo bajaní, después de haberse tronchado con el chiste de "En qué se parecen el ketchup a una mujer? - En que solo sirve para darle gusto a la salchicha". )... 



luego que se vuelva al pueblo con sus cacerías y sus toros embolados hasta iremos a verle ese verano por las fiestas porque nos gusta de vez en cuando ser como el Santi, y joder, también El Santi a veces tiene algo de razón cuando dice que hay muchos inmigrantes, no tenemos sitio para todos, es cierto o ¿no?, 
y esas mujeres que gritan enseñando las tetas no me digáis que no son unas pesadas histéricas y esas niñas que se visten con un cinturón en vez de falda eh?¿ luego pasa lo que pasa... 
 y ¡esos catalanes que se creen superiores! a ver.. ¡qué coño! ¡somos españoles! nos gustan las mujeres y el vino y los toros y la caza... pero claro que no somos como Santi eh!... sólo a ratos.... igual le votamos por joder a los otros, pero sería sólo por eso eh... porque ni de asomo somos como el Santi.... Joder...
y es majo el Santi..
verdad?¿

jueves, 14 de marzo de 2019

REGRESO AL FUTURO

No soy una persona dada a la nostalgia, soy del tipo a lo hecho pecho y creánme con las putas hormonas menopausicas que circulan por mi cuerpo, pecho tengo hasta demás. Pero últimamente y quizás sea por los años que ya se van acumulando malamente (y jodidamente en forma de kg tengo que añadir) en mis caderas, barriga y demás muslos, me sorprendo pronunciando ESA FRASE propia de abuelas de ganchillo y pensionistas aburridos de la partida del mus... sí sí esa que se pronuncia entre suspiros y empieza por un cualquier y acaba por un mejor... la única diferencia es que yo no añoro mis años mozos ni hago apología de una vida anterior al Whatssap y demás redes sociales, no no, yo no me remonto tan atrás, ni siquiera a un par de años... tan sólo me teletransporto a unos 9 meses, tiempo de embarazo y curso escolar... me limito a retroceder al mes de junio del 2018, mi poder no alcanza pa más (mi memoria menguada ya por algunos excesos tampoco). 

Tantas cosas pasaron desde entonces... y según el dicho hacen que todo parezca mejor por aquel entonces. Cosas que han hecho real otro dicho " Otro vendrá que bueno me hará" y me hacen sentir como una mujer sentenciosa (algo que me desagrada y mucho). Pero sorprendentemente aquello pasó, vinieron unos que hicieron mejor y hasta añorar a una persona que parecía que nunca iba a echar en falta, sí señores, hablo del tal M. Rajoy, nuestro farfullero más egnimático, el de las grandes frases sin sentido pero de las cuales nos podíamos reír a gusto, el registrador de la propiedad más famoso de España, el don Tancredo, nuestro ex presi defenestrado por una moción de censura que mucho celebramos como la puerta hacia un futuro menos corrupto, una renovación o como decía la Espe.. regeneración del PP, abro un inciso - con aquello no digo que me parece que Pedrooooo sea una opción mucho mejor que la de Mariano pero algo había que cambiar vamos digo yo - cierro el inciso.

Total que Pedro el Guapo emergió del limbo donde le mandaron los de su propio partido y como por arte de magia o quizás gracias al poder de esa mandíbula cuadrada y sonrisa profident que subyugaron hasta al Rufián alias el niño de la impresora, tomó la decisión de hacer el come back más sonado de los últimos años, bueno por lo menos hasta que Zidane (ay qué hombre) decidió volver al Madrid . Junto con otros renegados y enemigos de Españñña, Pedro formó una pandilla anti Mariano y al mejor estilo Severius Snape le lanzó un "expelliarmus" que le dejó "petrifucus totalus" del susto, tanto tanto que Mariano se tuvo que reponer yendo a comer con los más fieles de sus escuderos y no volvió más al congreso (eso sí mandó a la niña de los recados de siempre a ocupar su sitio con un bolso para que la gente no se diese cuenta de su ausencia; Mariano es todo un maestro del arte del disimulo, con tal de no dar la cara lo mismo le da un bolso que un plasma )



Y así y claramente desoyendo los consejos de cualquier buena madre - No te juntes con malas compañías que salpican - Pedro the Handsome, formó un gobierno Camelot que él quiso ver como glamuroso tipo Kennedy cuando fue más bien absurdo tipo Monty Python y encima sin gracia. Y asín, sin nosotros saberlo porque claro en junio estábamos ya con la mente puesta en las vacaciones de verano y no nos íbamos a poner a pensar a esas alturas de la escala de richter, nos fuimos encaminando hacia un gobierno con muerte segura

así tal cual

 Total que pasados los calores veraniegos, de anuncio de desenterrar a la momia de Franco en dimisiones expres pasando por algún que otro acto de buen rollo tipo Acuario, con Mariano de vuelta a su curro en Santa Pola y Pedro dando vueltas con el Halcón estrenamos la temporado otoño-invierno en el Corte Inglés y en la Corte Española y fue cuando la oposición salió de su estupor -¡Mira qué nos han hecho cómo se atrevieron! - para pasar a la indignación - ¡habéis creado un gobierno Frankenstein! - y acabar en un al ataaaaque ¡Sánchez dimisión!

La vencida que no derrotada derecha española se rearmó y llegaron ellos...  los caballeros del apocalipsis de la derecha española... las tres mellizas (siempre me preguntaré que por qué no las llamaros las trillizas) de la salvaguardia nacional, los abanderados de la bandera (valga la redundancia) rojigualda, los salvadores de la patria, los que hasta cuando eructan lo hacen con la palabra Españñña en la boca... CASADO RIVERA ABASCAL, PABLO ALBERT SANTIAGO, tres JASP que decían en los 90's, sólo que ya no son Jóvenes Aunque Sobradamente Preparados sino unos Jóvenes Aunque Sobradamente Pasados... porque en vez de unos apenas cuarentones parece que hayan nacido en el 40 del siglo pasado ¡y peor que añoran no haberlo hecho! porque su discurso es más propio de aquellos años. 


Parece que compiten entre ellos a ver quién es el más español, el más patriótico y si bien sospecho que en el fondo se odian entre ellos están dispuestos a lo que sea con tal de mandar en España, incluso aliarse... y eso me da mucho miedo porque ha desembocado en una escalada para ver cuál de los tres tiene la idea más populista para arrancar votos de un pueblo que - perdonad que lo diga - suele ser muy borrego y de poco leer entre líneas. Así que la táctica es sencilla... AHORA QUE VAMOS DESPACIO VAMOS A SOLTAR BURRADAS TRALALA VAMOS A SOLTAR BURRADAS TRALALA VAMOS A SOLTAAAR BURRRADAAAAAS... y contar algunas que otras mentiras también ¡que estamos en campaña electoral joder!...

Si del caballero Santiago me esperaba cualquier cosa, por lo menos él no tiene dobleces, pensaba que Pablo y Albert iban a disimular un poco más. Bueno si bien Rivera - seguro el más hipócrita de todos, por lo menos pone cara de incómodo en presencia del macho Alfa Abascal - lo intenta con cada vez menos éxito, Pablo, mientras, está desatado y va en plan mesiánico con esa sonrisa forzada de primero de la clase y eso que lo de su máster no está claro...

A ese chico hay que darle algún calmante, una tila, un chute de ansiolítico, una transfusión de oxígeno activo del Vanish o lo que sea PERO ALGO Y QUE SEA YA.. de su boca salen adjetivos de rancio abolengo tipo FELÓN, ADALID DE LA RUPTURA EN ESPAÑA, ¿¿CHOVINISTA DEL PODER?????? a ver una persona que insulta así no está bien de la cabeza no me digáis que no, también reclama la retrocesión de la ley del aborto a los plazos del 85 - cuando os digo que tiene fijación con el siglo pasado - y, esa es la última, asegurar que las madres sin papeles que entregan a sus hijos en adopción no se expulsen de inmediato a su país de origen, vamos como una tregua gestacional. O sea como un criadero de niños, bendito sea el fruto que será adoptado por familias cristianas...


Cierto es que esa esta ley ya existe en la comunidad de Madrid y que Pablo Castrado tan sólo la quiere elevar al ámbito nacional, quizás sea cierto de que se le haya malinterpretado como va clamando desde la indignación y el victismismo - es que me quieren mal - quizás sea verdad, yo personalmente le quiero mal pero que muy mal - lo que pasa Señor Casado es que aún siendo el fake que Usted dice ahora que es , esa noticia la hemos tomado por cierta y por qué?¿ porque viniendo de usted no nos extraña ya nada... ha jugado a ser el más macho del corral, a ser el más puro, el más castellano, el más grande protector de la familia española y se ha quemado la lengua que tendría que haberse mordido en varias ocasiones... 

Qué miedo me dan, sus ansias de poder nos pueden llevar a eso, una España donde cualquier pasado fue mejor, ya está lo dije.. ¡ Qué mal todo!  y me sorprendo añorando a Mariano y Sorayita a quien tanto critiqué y eso también está MAL... ¿cómo se puede añorar al PP de antes con sus Gurteles, Púnicas, sus papeles de Bárcenas, con Fátima y sus vírgenes, Celia y su tablet? ... pues ESO me está pasando y sospecho que no soy la única a quien le está ocurriendo. 
Si fuese Marti Mac Fly y tuviese que regresar al futuro casi que me lo pensaría porque lamentablemente me parece taaan poco halagüeño... 

Bueno ahora que lo pienso, como en el fondo soy rubia de raíces sí que volvería, tan sólo para contemplarle...  BIENVENIDO MISTER ZIZOU.. ainnnssssss... que me emociono toda, miradle pero miradle...












miércoles, 24 de octubre de 2018

EL CASO KHASHOGGI

ESA HISTORIA ME APASIONA...O sea un tío (Saudí) entra en su embajada en Turquía para renovar el pasaporte... hasta allí nada fuera de lo común... pero después desaparece. 
Asín en plan película de fin de semana de Antena 3 pero con más argumentos porque resulta que el susodicho del pasaporte es un periodista de esos que suele saltarse los principios de su régimen, no hablo de dieta sino del gobierno de su país. Arabia Saudita tierra de beduinos afortunados, lugar santo del Islam por partida doble, centro de peregrinación obligada e obligatoria para cualquier musulmán del mundo mundial, dueña de una de las reservas de petróleo más grande del mundo, un país en medio del desierto, un oasis de paz, un país amigo de sus amigos, un reino de reyes de aspecto bonachón y entrañable y príncipes de sonrisa arrebatadora debajo del turbante ..... uuuuunnnn.... ¡Parad las rotativas! que me he embalado... retomo; Arabia Saudita, un país intolerante, donde las palabras derechos da risa y si son humanos asco, donde (y a pesar de tener la gasolina a precio de forraje para camellos, no dejaron conducir a las mujeres hasta este mismo año - ahora creo que van diez al volante pero van contentas que te cagas - una sucesión de dunas y parajes desérticos tipo erial manchegos donde la mayoría viven a merced de un rey que lo controla TODO en nombre de la visión más arcaica del Islam; el Wahabismo que a mí siempre me recuerda el Wasabi, esa especie de mostaza japonesa que consigue sacarte lágrimas  pero aún así tiene un sabor sorprendentemente delicioso. Total que si Arabia no fuese tan inmensamente rica en oro negro y nosotros tan desesperadamente pobres y necesitados de ello pues no nos juntaríamos con ellos pero.... 


Mira qué tío más majete, me ha regalado un collar de oro con pendiente en forma de palmera... es hortera pero joder seguro que lo puedo empeñar fácil

Me ha dicho que su país valgo 4 camellos, esa gente sabe apreciar un mujer de verdad

Felipe pronto también seré rey, tu mujer es un bicho palo por cierto, te noto aranciado Nos montamos una juerga ¿me acompañas a un tablao o prefieres unas vacaciones en mi yate? lo tengo allí aparcado en Puerto Banus

Jolines nos parecemos a Peter O'Toole y Omar Shariff en Lawrence de Arabia ¿ah que sí? aunque no me gustó su forma de mirar a Brigitte... esta noche a ver si la pongo a mirar pa la Meca, no sé si pedirle un turbante
Son 3 reyes que vivían en un mismo castillo y el primero dijo:
- Chicos, vamos a hacer una apuesta; nos vamos a tirar desde la ventana más alta, y el que no se haga tortilla se queda con el castillo.
Aceptaron y comenzó la apuesta.
El primero se tiró y se hizo tortilla.
El segundo se tiró y se hizo tortilla.
El tercero se tiró y no se hizo tortilla.
Entonces las tortillas preguntaron al rey:
-¿Por qué no te hiciste tortilla?
Y el rey dijo:
-Porque me dejé los huevos arriba.... jajajajaa qué bueno Macho, Juancar de verdad que contigo me troncho, - entonces me compras el AVE?¿ vaaaaale es que no puedo contigo

Creo que sobran las palabras... volvamos pues a lo nuestro; el periodista entra en la embajada y no sale, su novia puesta en antecedentes "mira cariño, si te dicen que fui a por tabaco, no te lo creas" enseguida da la voz de alarma... SU CHICO SE ESFUMÓ ... ante el revuelo mediático el régimen saudí no tiene más cojones que dar alguna explicaciones..

Dicen que salió por su proprio pie, pero que no se sabe a dónde por claro ellos no son asín de controlar a su gente.. vamos que ya aparecerá fijo porque le vieron salir por la puerta de atrás, aunque bueno todo puede ser; lo mismo es que no era él sino un tío que casualmente pasaba por allí y le había cogido la ropa prestada (una costumbre muy normal en las embajadas).... La policía del país (Turquía) empieza a recelar porque a ver si le van a colgar el muerto (nunca mejor dicho) y dice que qué cojones a ese hombre le han matado en su territorio PERO EN SU embajada (la de Arabia Saudita). Otra vez los saudíes no tienen otra opción que la de ampliar las explicaciones: Se admite que, bueno quizás nunca salió y puede ser que esté un poco herido-muerto pero de una mala caída y que fue sin querer... no hubo mala intención, tampoco es para ponerse así eh

Se exige ver el cuerpo pero tate que NO lo hay pero no pasa nada nos disculpamos con la familia con un "Sentimos la muerte accidental de su familiar en nuestras dependencias pero de verdad que no lo hicimos queriendo (que también en nuestra defensa era un periodista muy tocacojones que buscaba peleas eh), qué exagerados sois jolines, esas cosas pasan a diario, tampoco podemos mandaros el cuerpo porque ese día haciendo alarde de buenos jefes habíamos mandado el servicio a su casa, así que no lo recogieron y a saber dónde lo habrán puesto los de seguridad que son muy de no limpiar ni recoger nada".
 
Los mandatarios mundiales terminan por mosquearse porque vamos a ver, podemos hacer como que no vemos que financies el ISIS por lo bajani o incluso hacer la vista gorda con la guerra de Yemen  PERO JODER matar a un periodista es MAL, que vale ya eh....   que no nos juntamos ya contigo por muy príncipe majo que seas y tampoco te vendemos armas que se ve que con tus puños vas sobrados...te hacemos un boycot por nuestros cojones occidentales bien pensantes... hala todos a una... 


¿TODOS? NO CLARO

Menos España que es different y además no es plan de que te echen a los trabajadores por mucho que digan Angela y Macron. ¡QUE EN ESPAÑA VIVIMOS UNA CAMPAÑA ELECTORAL CONSTANTE!.. o sea cuando Pedro dijo que no quería vender armas a Yemen se le echaron encima y ahora le dicen que tiene que dejar de venderlas a Arabia.. en qué quedamos joder¿? VENDER ARMAS ES BIEN O MAL¿?
NO ME LIÉIS A PEDRO POR FAVOR QUE ES APRENDIZ Y YA SE LÍA EL SOLITO.. si hasta confundió Felipe II con Felipe VI...cómo queréis que entienda un conflicto en Oriente Medio, si no sabe ni que existe... Pedro vive en otra dimensión...


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pero eso ya no le vale al periodista; ayer en los jardines del consúl entre flores y mecedoras, dicen haber encontrado restos qué digo restos, TROZOS del cuerpo enterrado... Supongo que dirán que los han metido allí para malmeter... yo no sé que pasará después de aquello, es todo tan increíble, todo tan de Tom Clancy, que ya me lo creo todo; incluso si el  buen hombre apareciese vivo en el bazar de Estambul hinchándose a lokum "es que el médico me tiene prohibido el azúcar y a veces me escondo para darme un atracón"... voy yo me lo creeo, total llegados a este punto de surrealismo...

PD ESO PASA POR NO QUERER VER A LOS CERDOS NI EN JAMÓN DE BELLOTA... PORQUE LOS ANIMALITOS SON OMNÍVOROS Y SE HUBIESEN COMIDO LOS RESTOS EN UN PIS PAS.. ser musulmán radical tiene esos inconvenientes.

martes, 23 de octubre de 2018

RUTINAS

En frente de mi oficina hay un gimnasio y un bar por lo tanto ambos lugares comparten clientes... la rutina de esa gente la tengo más calculada que su entrenador personal.

El gym abre a las 8h... hora de jubilados aburridos, insisto en jubliadOS porque sus mujeres nunca van a esas horas, ellas primero se dedican a su hogar. Ellos quienes ya pasaron por un "sustillo" van a hacer cardio,o sea km de cinta o bici (con desidia y parsimonia porque tampoco es cuestión de que te de el ataque haciendo algo para no tenerlo... lógico), sobre las 8h45-9h salen sin ducharse porque son todos vecinos y lo hacen en casa. Antes de subir pasan por el bar a tomar café puesto que el desayuno se lo tomaron en casita antes del ir al gym allá sobre las 7h que es cuando se despiertan los pensionistas (por qué tan pronto?¿ no lo entenderé nunca, ellos que pueden no madrugar).

A las 10h llegan los parados y demás ninis (ambos de larga duración) porque empiezan las clases y ellos tienen mucho tiempo... las chicas van mayoritariamente a zumba o body algo (pump, combat) o a bicis (pero no lo hacen como los jubilados que van como de paseo por la campiña, no, ellas se recorren estáticamente el Tourmalet, el Anglirú y el Alpes D'Huez en menos de media hora y encima a ritmo de una música de mierda estilo bacalao de los 90's que ahora se llama techno, creo que les hace el efecto de una droga, se les mete el chunda chunda en los oídos y dale que te pedaleo)... a las 11h van al bar.. se puede observar que se han duchado a pesar de seguir con la ropa deportiva puesta, es cuando te das cuenta de que la moda deportiva es extensa y colorida y que las niñas llevan un macuto lleno de ella... Se juntan con los chicos que acaban de salir de pesas, kickboxing y demás cosas de brutos... sospecho que ellos no siempre se duchan... salen casi a pecho descubierto, con la camiseta marcando músculos, allí como GI que vuelven de Irak... como casi es la hora del aperitivo se piden bebidas y pinchos... luego se juntan con las niñas y empiezan con su letanía de lesiones... porque no se sabe cómo pero siempre hay un par lesionados...
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El macho alfa (siempre hay uno, que suele ser el más tocho de músculos) dice cosas como "eso se cura entrenando más (cómoooorrrrlll) y luego empiezan con sus batallitas; que si me he roto eso 4 veces, que si la luxación del hombro crónica, que los tendones y los meniscos bah ni te cuento (que tú piensas pero eso hacen deporte o vienen de luchar contra el ISIS?¿), otro añade que incluso con la pierna rota y llena de clavos (por un accidente en la moto porque eso es otra peculiaridad de los del gimnasio, suelen ser moteros y cuando no se lesionan haciendo el bruto en el gym lo hacen cayendo de la moto) siguió yendo al gim para hacer pesas porque total hasta los minusválidos en silla de rueda lo hacen (es muy lógico como argumento, menos que a él le tenían que llevar de pesas en bancos de abdominales a la sillita de la reina)... Luego se intercambian los números de sus fisios pero como haciendo favores, un poco en secreto también como si fuesen camellos en vez de masajistas deportivos "ese te pone en pie en dos sesiones, y te da unos complementos de la leche que se trae de Mongolia a base de hierbas de las estepas)..

Hay ligoteo y risas flojas... es cuando te das cuenta de que el deporte debe de tener un efecto muy rejuvenecedor porque todos con unos 25-35 y se comportan como en el patio del insti (claro es que como no parece que lo hayan pisado mucho a lo mejor tienen una especie de añoranza del tiempo perdido). Sobre la una se meten otra vez en el gym para nuevas clases de lo suyo... cuando saldrán volverán a empezar con el ritual del aperitivo en forma de comida... y cañas.... pero pueden hacerlo porque gastan un montón de calorías en el gym y necesitan su aporte de energía... se ve que la digestión les cuesta porque no suelen volver al gym después, se montan en sus motos, ellos y sus Fiat 500, ellas y desaparecen del barrio hasta muy entrada la tarde noche... la razón la tengo también; entre las 16h y las 20h el gym ya no es de su dominio sino que se vuelve el templo de las marujas y amas de casa de 50 parriba (o sea mi hora si no fuese porque estoy trabajando a esas horas)... Empiezan las clases de lo que los de antes no consideran deportes: ZUMBA, PILATES, YOGA, BAILES supuestamente orientales, se escuchan bachatas y demás horrores latinos....

Entonces el gym se parece más bien una parroquia, en vez de reunirse allí para hacer colectas y organizar tómbolas, hacen deportes (lo cual me parece igual de loable). Ponen buena voluntad y se ríen mucho, todo muy saludable para la salud; casi más la mental que la física porque sudar no sudan mucho).. al salir también pasarán por el bar para tomarse un refrigerio y ponerse al día de sus vidas (ahora toca fardar de hijos-nietos, recordar al último funeral (estamos en esas edad de enterrar), partes de enfermedades y demás temas de médicos))... como mucho a las 20h se van porque toca cena. De paso muchas se llevan a su marido (quien no hace ni deporte ni nada y/o ya fue a hacer sus km de cinta por la mañana con los demás jubilados) de la partida de mus diaria en el bar.

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VUELVEN LOS CACHAS Y LAS NIÑAS MONAS... y hasta el cierre que es a las 22h se machacan a ritmo de una música infernal que si la llega a conocer el sargento Full Metal Jacket los reclutas hubiesen terminado epilépticos además de agotados y acojonados.

A la salida, cóoooomo no, acaban en el bar y ya toca cubatas (cuánto más se acerca del finde más consumo de alcohol, es así). Y ES CUANDO TE DAS CUENTA DE QUE EL GYM TENDRÍA QUE SER SUBVENCIONADO POR SANIDAD PORQUE SI NO FUESE POR EL DEPORTE ESOS CHIC@S ACABARÍAN TODOS EN ALCOHÓLICOS ANÓNIMOS.. ¡Hay que ver cómo beben! aunque la verdad sea dicha, no sé si por las proteínas o la cantidad de músculos pocas veces les vi muy perjudicados... a las chicas más, siempre llega el momento en el cual la niña del bar pone el canal de música a todo volumen y empiezan a bailar como posesas a ritmo de O Horror de reggaeton mientras acaban con las tapas y las patatas fritas del día... lo cierto es que la dueña del Bar es muy lista y ha entendido que el deporte da hambre pero que sus clientes no son muy de exquisiteces, así que les alimenta a base de carne de Kebab (su marido búlgaro la vende al por mayor), fritos y ensaladas. Y ES CUANDO TE DAS CUENTA DE QUE EL BAR TENDRÍA QUE SER SUBVENCIONADO POR SANIDAD PORQUE SI NO FUESE POR COMIDA DEL BAR ESOS CHIC@S ACABARÍAN TODOS EN DESORDENADOS ALIMENTICIOS ANÓNIMOS..

Todo aquello por decir que yo en toda aquella rutina no me encuentro... Por edad me tocaría ir de tarde, pero yo estoy trabajando, por horario podría ir con los jubilados pero mi pereza me impide madrugar, por buen gusto musical NO DEBERÍA DE IR NUNCA. pero tengo que re re apuntarme al gimnasio es mi mantra de todos los domingos... y luego voy al bar y observo a los deportistas...músculos pocos pero el coco lo tengo súper entrenado...
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jueves, 18 de octubre de 2018

NO ME TOQUES LOS CLÁSICOS

No sé si es cuestión de moda o es que realmente algunos se sienten implicados o sencillamente es que la gente se aburre mucho y no tiene otra ocupación que indignarse en las redes sociales - eso la parte que no está enganchada con las series de Netflix, esos no tienen tiempo ni para opinar, van tragando tragando y dicen que algunos han llegado al extremo de ver series en versión original, algunas familias están realmente preocupadas por sus seres queridos; "no es que nos hable apenas, pero encima cuando lo hace es en alemán del Baden Württenberg". Pero eso es otro tema, digno de otro post seguro. (ojo que está hablando una consumidora de Netflix ;) 


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Eso es el amor verdadero


El movimiento Metoo parece haber despertado las consciencias y destapado un montón de escándalos sexuales en la industria cinematográfica hollywoodiense y el movimiento de repudio se ha expandido por todo el mundo. Hasta allí nada que objetar Señoría.... Lo que pasa es que el genero humano es muy de exaltarse, al contrario de los animales nos encanta comernos el tarro, nos priva la controversia, nos gusta debatir y polemizar (menos los del Netflix que ya han pasado a un estado máximo de gracia porque saben que total pa qué y los demás consumidores de realities estilo Mujer y hombres y viceversa que no dan pa más, creo que les han hecho el programa para integrarles de una forma u otra en el panorama televisivo porque los tontos también deben de tener su espacio (y además a los demás nos encanta mirar cómo son de burros, mezquinos  e incultos, nos reconforta el ego y eso os lo digo yo quien se acaba de enganchar a Bienvenidos a mi Hotel tan sólo para deleitarme al ver cómo se despellejan los concursantes entre ellos). Total que últimamente no paramos de leer reacciones de todas índoles.  Algunos han pasado a la etapa superior a lo que es meramente denunciar un hecho reprobable sino que se extralimitan... seguro que no lo hacen con malas intenciones pero el caso es que al revisar hasta el pasado se convierten en una especie de censores, como una especie de Back to the future de lo políticamente correcto.. y van difundiendo sus conclusiones en las redes sociales...


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Censor de tres al cuarto en acción



La polémica con el "mariconez" de Mecano fue un ejemplo de ello... Seguro que la niña de OT no lo hizo a malas, es más estando encerrada en la Academia se supone que no llegó a enterarse del revuelo provocado por su negación a pronunciar dicho término (que por otra parte ni existe) y proponer reemplazarlo por estupidez. Los Mecanos tampoco han parado la polémica dicho sea de paso. Todo aquello pudiese haberse quedado en mera anécdota pero tanto el grupo como el programa forman parte de un mundo donde es mejor que hablen mal de ti a que no hablen nada. Lo traducido por María Isabel por un "antes muerta que sencilla". Entre los pros y contras, algunos consideraron que era necesario revisar la discografía entera del grupo, lo cual no es moco de pavo porque temas hay para aburrir... y claro encontrar cosas posiblemente vejatorias las encontraron... 

Y yo me pregunto. ¿Y ahora qué?... o sea te has tragado 15 años de éxitos de Mecano y has llegado a la conclusión de que en realidad eran unos homófobos de tomo y lomo, vale... ¿has ganado algo con ello?, ¿vas a denunciarles? porque acabar con su carrera es inútil si se han disuelto hace como unos 20 años... ¿en serio te ha compensado el sofoco? ¿no sería más sencillo poner las cosas en su contexto? o después de aquello te vas a meter con los demás grupos de esos años y denunciar las apologías a las drogas de los Rolling y hasta de los Beatles con parecían más ñoños... y ¿Sting y su Every breath you take? no fue una canción de amor sino de acoso... claro trabajo tienes, estás preparado.... ¿por qué no te abonas a Netflix mejor? 


Pero no, por lo visto nuestro deber es opinar y polemizar, denunciar e indignarse hasta la saciedad... Que si Keira Knightley criticó a la Princesa de Gales por mostrarse guapa y recuperada después de sus partos (¿en serio? ¿qué problema?) y también está de acuerdo con su colega Kristen Bell en prohibir la películas de Disney en su casa. Los clásicos como Blancanieves y Cenicienta, sí esos de los años 40-60 del siglo pasado y basado en cuentos de unos autores de siglos más pasados aún. 



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No lo hubiese dicho mejor Blanqui

A ver, en Disney de toda la life las madres mueren, explotan a la pobre huérfana (porque siempre son chicas) y encima lo hace una mujer (la horrible madrastra) mientras el padre enchochado por las artes de esa malvada mujer (seguro que amatorias pero nunca entran en detalles escabrosos) hace como que no lo ve ...
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Así ve el rey viudo a la madrastra, se entiende mejor claro

 y siempre las salva un chico (el príncipe azul porque cualquier color no vale, no iba a ser rojo, imaginad, te dicen no te preocupes que al final de un cuento de penurias y jodiendas, llegará el príncipe rojo a salvar y te imaginas a Staline con su bigote y prefieres matarte a fregar las escaleras de tu palacio usurpado). También, según Disney los animales saben hablar, los ratones cosen vestidos (malamente pero lo hacen), los caballos se transforman en lacayos, vamos es un mundo lleno de cosas mágicas y alucinantes pero que yo sepa nadie sospechó de que la humilde princesa se estaba tomando drogas ni que estaba empastillada hasta las cejas... 


Yo puedo entender el pensamiento de esas actrices: No quiero que mi hija se tragué bobadas y la quiero educar libre de estereotipos machistas; es totalmente loable pero me pregunto si tanto empeño en conseguirlo no llevará a esas pobres niñas a un cacao mental importante; no somos princesas, podemos lograrlo todo sin que nos ayude un chico, no aceptaré un caramelo de un desconocido aún sea una vieja chocha... perfecto... lo que me pregunto es como han sobrevivido las generaciones anteriores? mi hija vio esas películas, no eran sus favoritas, pero creo que estaba totalmente consciente de que eran películas y no la vida real, de hecho ella quien era de Pipi Calzaslargas y Peter Pan no se creía que podía levantar un caballo con una sola mano, ni tampoco que podía volar... Un cuento sea de hadas o de Grimm, Perrault o de Disney no es más que eso; un cuento... en serio tenemos que revisarlos todos cual canciones de Mecano?¿ no sé... la niñez trata de eso; es el momento de la ilusión, los sueños, del aprendizaje a base de imaginación y juegos ¿verdad? de tanto restringir en el loable afán de proteger, no se corre el riesgo de criar a niñas amargadas antes de tiempo?¿... Ay Qué tiempos más confusos al final será verdad que cualquier cuento pasado fue mejor..


Por lo pronto y como dice mi amiga NuriaAcabarán prohibiendo los clásicos, las nuevas generaciones tendrán que comprarlas usadas en tiendas de chinos de barrios marginales. Los guardianes de las buenas prácticas son implacables. Y lo peor es que no anda desencaminada así que por lo pronto voy recopilando mis antiguas cintas y DVD por si su precio se pone por la nubes en el mercado negro... y mis discos de Mecano también, ya puesta.


viernes, 28 de septiembre de 2018

WILLY, DIOS Y LA VIRGEN

Yo tengo la edad de recordar a Willy de cuando tan sólo era actor. ¡Sí!os lo cuento así tal cual sin paños calientes y de paso os doy pistas sobre los años que ya van cargando mis hombros - y mi culo y mis tetas pero por algún motivo aberrante la fuerza de la gravedad no actúa igual en las distintas zonas de tu cuerpo... a tus hombros los años los cargan en plan chepudo, asín como con los de la moto Gp y sus protectores dorsales

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Os pongo la imagen por si no me entendéis...


Mientras que en el culo y las tetas el efecto no es de chepa, sino que va al revés, es de caída en plan Alicia en el País de las maravillas o Duquesa de Alba en bikini, que por cierto menos mal que falleció antes de pisar su propio tetamén y romperse la cadera una vez más. (yo era fan de Cayetana que conste... tenía un dineral, palacetes, un mozo joven para los años de declive, pasaba de todos y poseía casas en todas las playas de España, qué más pedir)





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Os pongo otra foto por lo mismo.... y porque así lleno espacios como cuando te mandaban hacer una redacción de 10 páginas en el cole


A veces me pregunto que porqué no nos ponemos el protector de la espalda de los motoristas para realzar nuestros pechos en caída libre pero luego pienso que eso se llama un corset de toda la life y está ya inventado (además que hoy en día fijo que forma parte de la lista de cosas que molan al heteropatriacado y está mal visto llevarlo) y me llamo tonta...

A esas alturas estaréis pensando, ¿pero qué coño está diciendo esa muchacha, acaso está desvariando o escribe bajo la influencia de psicótropos? y NO, no me doy a las drogas, pero andarme por las ramas sí que me viene de serie.

Vuelvo a lo mío, es decir a Willy que no es mío porque entre otras cosas Willy es muy suyo. Decía pues que recuerdo a Willy de series y pelis de mucho éxito como lo fueron Siete vidas y el Otro lado de la cama, también lo vi en el teatro con Animalario. Me gustaba, no es que fuese un actorazo pero molaba su estilo gamberro, contestario, un poco torpe a la vez que jeta. Vamos que me hubiese ido de copas con él... al otro de lado de la cama NO, Willy no es de mi estilo ni harta de vino. Pero en algún momento de la vida Willy se nos fue de la mano. Empezó por criticar a Aznar y eso era divertido y casi de obligado cumplimiento a hacerse amigos cubanos, que bueno Fidel tenía su aquel (qué rima más chula me acabo de sacar por el teclado joder) hasta que en algún momento de su recorrido por los caminos de la revolución Willy acabó por perderse en los brazos no de la mujer madura pero de Maduro a secas y eso empezó a ser menos gracioso. Aún así Willy tenía todo el derecho a hacer con su vida lo que le daba la gana y otra cosa no pero hay que alabar su constancia y su falta de miedo a no caer bien y de paso sacrificar su carrera como actor.

Lo cierto es que Willy empezó a hacerse cargante, forzado en su respuestas, cansino en sus polémicas, payaso de los malos... de los que dan grima en vez de risas. Personalmente dejé de seguirle la pista y admito que a menudo empecé a sentir vergüenza ajena al verle en fotos con Otegui o apoyando a la Independencia de Castilla con un" Gracias y mi apoyo a la independencia de Castilla,nación oprimida desde España" dicho así en plan Puidgemont de Castilla la vieja (no me invento nada es de un tweet del 9 de mayo del 2016 que vi en su propio muro). A esas alturas Willy me parecía como la tetas de la Duquesa de Alba, iba en plan cataratas de Niagara y/o como la ola de la Más Grande... Imparable... la hostia que se iba a dar iba ser de las grandes



Parecía que tenía que estar en todas las salsas y provocaciones, vamos que le faltaba ser mujer para ir a enseñar las tetas con las de Femen. Y a mí qué queréis que os diga, Provocar por Provocar me parece una gilipollez... Soy mujer de argumentos...Pensé "IGNORAD A WILLY" como se hace con lo niños con pataleta, ya se tranquilizará el solito...

Pero me equivoqué porque Willy ante todo es un actor y como tal necesita sus focos, su público y que hablen de él, así que al carecer de escenario, Willy siguió dando la nota por su cuenta y se montó sus shows solito. Yo a esas alturas le tenía hasta manía....

Lo dicho un cosa súper hortera que haría gracia si no fuese tan obviamente provocadora
Y de provocación en contestación acabo por meterse con quien no debió, es decir; con la iglesia se topó. WILLY AL DEFENDER A SUS COMPAÑERAS DE LA VIRGEN DEL COÑO INSUMO  (sí una cosa de un gusto exquisito que se supone glorifica a las mujeres - a mí no me miréis eh - pero la democracia y libertad de expresión tienen esos defectos, que Trump sea Presidente de los USA es prueba de ello) INSULTÓ A DIOS Y LA VIRGEN con un "Yo me cago en dios, y me sobra mierda pa cagarme en el dogma de "la santidad y virginidad de la Virgen María".

O sea que se cagó en Dios y en la Virgin (touched for the very first time, perdonad no pude evitarlo). SACRILEGIO IMPERDONABLE...
Siendo atea de confesión, a mí, Dios y la Virgen como que...en fin, pero me pasa un poco como con el vecino plasta del cuarto quien desde que es presidente de la comunidad se ha vuelto mesiánico e insufrible, sencillamente le ignoro, pero no me voy a poner en el portal a insultarle. No sé si me explico. Me parece una falta de tiempo y me da pereza.

Al final a Willy le van a procesar por dichas palabras... quizás terminó por encontrar lo que siempre buscó, protagonismo a lo bestia, follón de los grandes... Aún así no puedo entender que se procese a alguien por aquello, vamos a ver a fin de cuentas ni Dios ni la Virgen han vuelto del más allá para decir que se sienten ofendidos ¿verdad?...Nadie vio a María alterada corriendo por las calles con la túnica remangada y gritando "mirad lo que me ha dicho el tipejo aquel, procesadle", en cuanto a Dios sinceramente si no se ofende por los casos de pedofilia de sus representantes en la tierra digo yo que esas palabras le resbalan, total en España unos se pasan la vida cagüendo en él y Dios nunca dio señales de molestia, ni una misera plaga nos mandó por aquello. VAMOS CREO QUE SI EXISTE DIOS PASA OLIMPICAMENTE DE NOSOTROS... (claro la idea de crucificar a su hijo no fue lo mejor para que nos ganemos su simpatía, todo sea dicho aún sea de paso)


No sé, tanto las palabras de Willy, la Virgen del coño insumiso como el procesamiento me parecen absurdos. PROVOCAR POR PROVOCAR, PROCESAR POR PROCESAR.. vaya ridiculez por ambas partes.  Por lo pronto es viernes, ni santo, ni siquiera de dolores ni tampoco de Lola. así que olvidémonos de Willy de Dios y la Virgen....y que empiece la procesión de los bares de copas y fiestas de pueblo (en ese caso paciencia con la Santísima Virgen de los atascos, patrona de los niños "me meo, cuándo llegamos".









VUELVO

DOCTOR AL Y MISTER ZHEIMER

EL DIAGNÓSTICO De entre la baraja de enfermedades propias de la edad avanzada a mi padre le tocó Alzheimer, podría haber sido cáncer...