martes, 28 de junio de 2011

PERO PACO ¿TÚ NO TIENES PITO?

Aquí me tenéis de nuevo aprovechando un día de descanso en el rodaje y de la rayita de wifi que me permite entrar en contacto con este mundo virtual del cual admito estar del todo desconectada, cosas de la montaña...
Estamos empezando con la tercera semana de este rodaje pirenaico de altísimas alturas, no porque lo protagoniza la Pe (no hay presupuesto para tanta estrella) sino porque rodamos a veces a más de 2000 metros de altitud sobre el nivel del mar... Ay el mar, cómo lo echo de menos, a estas alturas y valga la redundancia estoy saturada de montes y de verde... necesito azul y llano... y una carretera aún sea comarcal... porque no os podéis imaginar las pistas que estamos subiendo en el 4 por 4 de la Mari... si fuésemos Telma y Louise nos habríamos podido estampar de lo lindo en cualquier curva, un estampa preciosa de su Tiguan rojo lanzándose al vacío de un atardecer montañero, las dos cogidas de la mano gritando "a tomar por culo los wakietakie y las culos prietos, por fin vamos a ser libres", pero la Mari y yo no tenemos madera de heroínas, así que lo único que tenemos como vía de escape es desproticar de lo lindo con los componentes masculinos de nuestro selecto club de cuatro personas, el Paco y mi Miguel... Bueno lo cierto es que Miguel que es así de buena persona no desprotica, aún que a veces su sentido común se queda perplejo ante las absurdidades de los wakietakie, pero como es de naturaleza noble y sobretodo vive todo el invierno en un pueblo de 3 personas con lo que le gusta rajar a él, pues se une a nuestro grupo encantado... "qué grande que eres" me dicey yo les contesto "que va Miguel si soy tirando a bajita" y me dice que le recuerdo a su Rosa María, un mujer decidida que se puso el mundo por bandera y fue la tercera mujer de la provincia en sacarse el carné de trailer y es la primera vez que me comparan con una camionera y lo acepto como un cumplido, es que viniendo de Miguel sé que es todo una alabanza, además yo quien jura hasta en arameo creo que algo de truck woman tengo... de hecho mi frase de momento es "su puta madre" y se la dedico al director cada vez que me veo metida en un todoterreno subiendo una pista sólo apta para burros auténticos... o sea los animales y todo el equipo de localización del rodaje que han ido a buscar unos paisajes - eso sí idílicos y maravillosos pero más perdidos que el Arca de Noé o el mismísimo triángulo de las bermudas...

Así fue cómo nos tocó rodar en un pueblo abandonado allá por los 70's situado a tomar por culo y llamado Ayerbe de Broto... el pueblo de hecho pegaba mucho, porque el abandono era total, lo que más extraño es que hubiese vivido allí gente en algún momento... situado a una hora andando de la civilización, entendiéndose civilización por pueblo perdido pero con acceso por ruta asfaltada, es difícil imaginar que alguien haya podido sobrevivir al primer invierno (ahora entiendo mejor lo de Puerto Hurraco, tanto aburrimiento y agobio con los vecinos sin poder lagarte a tomar un vermut debe de alterar tu comportamiento a la larga). La subida nos espantó del todo, piedras, rocas, agua, giros imposibles y animales varios apareciéndose como apariciones tipo el extraterrestre de Roswell..

¡Ay la ostia! ¿qué coño hace aquí esa vaca asesina? me dice la Mari, "anda Cruela dales un grito" y me sale clavado un HoHo con la entonación perfecta (Miguel me ha dado el aprobado) y la vacas se nos apartan moviendo su culo al estilo Beyoncé, o sea lentamente y de un lado al otro, como bailando Paco Paco para que lo visualicéis... Cuando llegamos ahora después de una hora y una sarta de Su puta madre, sólo acertábamos a pensar que nos tocaba la bajada... yo de hecho pensaba en tirarme en un barranco a ver si llegaba viva rodando monte abajo ya que, de hecho, no me veía salir airosa de la bajada en coche.... Pero como la alternativa era hacerme ermitaña allí, viéndome las uñas crecer y la barba también, pues estaba claro que no había más huevos que emprender el descenso...

Paco se puso al volante... la Mari de copiloto y las niñas (mía y la de la Mari también conocidas como Mini Marís) detrás... las niñas se parecían a los perritos de esos que mueven la cabeza como los tentetiesos, sus cabezas iban haciendo casi las mismas eses que el camino, yo agarrada al reposa cabeza del sillón de la Mari me meaba viendo su cara reflejada en el retrovisor... Puro espanto... si Hitchcok la hubiese visto en ese preciso momento la hubiese contratada ipso facto como prota de su peli los Pájaros... Paco concentrado en lo que se supone era una pista tenía que hacer un doble esfuerzo para a la vez contenerse la risa.... porque la Mari quien tenía los ovarios en vez de ganglios no hacía más que gritar... Ay Uy dios, agarrada al pomo de la puerta con la misma fuerza que Nadal a su raqueta en una final de Roland Garros, las muñecas casi hechas sangre de apretar, agonizaba en cada roca y rocas había a cada centímetro.... Imaginad qué agonía más larga..

y de repente allí desafiándonos en mitad de la pista.. una vaca, Paco pegó un frenazo, entre lagrimones de risa y acojone total, se quedó parado en toda la pendiente...
¿pero Paco no tienes pito? le decía la Marí y él contestó "lo que no tengo ya son cojones"... yo gritaba ohohes rezando a Santa Rita para que nos saque de allí... vivas al ser posible...
Y lo conseguimos... no se lo que me quitará santa Rita a cambio pero os juro que el precio será alto.

Así seguimos El club de las Mari's aguantando como jabatos... ya no nos asusta nadie... ni nada, ni los wakietakie a los cuales hacemos el mínimo caso y aprecio (total podrían ser nuestros hijos maleducados), ni las culos prietos que a este paso se están convirtiendo  en insectos palos con más mala leche que unas dependientes del Bershka en ayuno, es que el cansancio está haciendo mellas y los nervios están a flor de piel... pero yo sigo a lo mío, mi hija sigue contenta de rodar, mi C vino a vernos y también está encantado, la Mari, el Miguel y el Paco ya somos todo un equipo, que calla mirando cómo se equivoca la juventud, cosas de la edad, ya aprenderán pero lo cierto es que cuánto podrían aprender ellos de nosotros, la experiencia es un grado y ellos ni se dan cuenta, peor para ellos, eso sí nosotros somos el equipo A de este rodaje, A de Amigos claro está...

Nos vemos pronto
Pd el wifi no me deja para más, intentaré colgar fotos más tarde
Gracias a mis dos seguidores nuevos

domingo, 19 de junio de 2011

PASION BATURRA .... ¡CAMARA Y ACCION!

Hellow a todos, aquí me tenéis retransmitiendo los pormenores de esta primera semana de rodaje....
WAW, pensaréis todos, qué emocionante, pues lamento decir que no, los rodajes son un coñazo, así dicho sin más matices ni doble sentido, después de ver la primera toma te quedas como diciendo ¿y eso es todo?, pues noooo, lo volverás a ver desde todos los ángulos posibles - de frente, en primer plano, en general, de escorzo, dicho de todas las maneras posibles... y claro, tú te conformarías a la segunda como mucho, no entiendes pa qué coño se vuelve a repetir y es cuando descubres que no tienes alma de director de cine... Almódovar no mora en ti, no almacenas a ningún Almenabar, jamás saldrán de tu boca las famosas palabras de "Cámara y acción"... los directores de cines son unos perfeccionistas a la par de unos insatisfechos natos, jamás alcanzarán la toma ideal, la que habían soñado nada más leer el guión así que como para ellos el tiempo tiene otro compás que para los demás mortales podrían pasar horas con la misma secuencia... se convierten en otra persona nada más pisar el set ni su familia les reconocen del todo... ¿en serio ese señor despeinado y con cara atormentado es mi Pepe? jo chica qué cosas dices....

Llegado a la conclusión de que la dirección no te va, sigues buscando otras vías... con un resultado igual de desalentador...
Descubrirás pronto que tampoco podrías ser actor porque para serlo deberías de haber nacido con más self control que un monje budista en estado de ayuno.... ¡ qué paciencia por dios de todos los santos!, repetir, ensayar, volver a hacerlo con otra sonrisa, otro matiz, porque hay un pelo en la cámara, porque las moscas que son de montes y por eso producen más eco (es teoría mía) están zumbando más que un chulo playa en una discoteca durante una fiesta de camisetas mojadas... decepcionada por descubrir que no tienes vocación de estrella de la pantalla - ni por delante ni por detrás - te das la vuelta y te fijas en el resto del personal... un hervidero de cuerpos que van en todos los sentidos dándose órdenes y contra órdenes y también a veces te pisan los pies y no se disculpan... eso sí cuando pregonan sus mandamientos siempre son muy educados... "Silencio por favor, a primera por favor, chicos por favor", todos por favores.... qué gente más cortes es la del cine piensas, qué mal cuento eso de que los de la farándula son todos unas ovejas descarriadas que se besan en la boca para saludarse...

Los que trabajan detrás de la cámara se dividen mayormente en dos grupos, Producción y Dirección... y a pesar de las veces que he asistido a un rodaje sigo sin diferenciarles del todo... Pero lo que no falla nunca es el prototipo de personas que desempeñan las tareas propias de una rodaje; siempre están dibujadas siguiendo el mismo patrón... están las culoprietos y los wakietakie... las culoprietos son básicamente las niñas de maquillaje, peluquería y atrezzo, son todas insultantemente jóvenes y monas (por ello mismo a mí me caen regular).. también la script (creo que es una profesión típicamente femenina, eso de fijarse en los detalles, anotarlos, saber que en la toma anterior el actor tenía un mechón de pelo que le cubría la calva a la izquierda con dos pelos apuntado hacia la frente sólo lo puede ver una mujer)... y los wakietakies que son los chicos de producción y que mayormente se visten de negro, se parecen a unos gorilas de discotecas, se comunican como los Geo's a través de ese aparato inalámbrico llamado walkie talkie (de allí su apodo) y controlan los alrededores para que no se metan en todo el medio unos espontáneos pidiendo un autógrafo a los actores o un papel (aún sea de mudo) al director... también sirven de chófer, montan tiendas y hacen bocadillos... o sea que apañados son un rato... también están los machos Alfa del grupo, esos que huelen a sudor y hablan alto con muchos Joderes y hostias.. se dedican a profesiones de hombres como sonido, luces, cámara... esos son especialmente peligrosos a la hora del bocata, se abalanzan sobre los víveres como si en vez de haber aguantado tres tomas hubiesen hecho la maratón de San Sebastián... A los machos Alfas les gustan mucho las culoprieto pero ésas suelen prodigar sus encantos para seducir a los wakietakie que son unos chicos más finos y saben hacer bocadillos y conducir...



¿y yo en todo ese follón que coño pinto?... pues NA DA así dicho en dos palabras... yo, cuyo único papel en esa función es el de haber parido a la actriz, soy como el petate de marinero en tierra... interesé en su momento por mi contenido pero ahora soy como un bulto inútil y además que estorba... sí, un puto saco inútil, gordo y vacío, así fue como me sentí yo... ¿desolador verdad?... PUES NO, CRUELA NO SE RINDE NUNCA PORQUE SABE LO QUE VALE... y también porque encontré a dos personas que se sentían como yo... LA MARI, EL PACO y una tercera quien a este paso va a hacer de mí la Heidi del siglo XXI, DON MIGUEL, camionero prejubilado, nacido en el valle, experto en monte y chófer de rodaje en sus horas muertas...

La Mari y el Paco también se encuentran en este tormento pirenaico un poco por error y porque quisieron.. Runner los dos (o sea chófer, no sé paqué cuando pisas un set de rodaje las palabras se cambian), tenemos en común la desubicación y una cantidad de tiempos muertos (como los llamo yo), momentos infinitos sin otra cosa que hacer que mirar la repetición de la misma secuencia o el baile de las culoprietos monte arriba monte abajo.. eso nos ha unido mucho... La Mari y yo tenemos mucho en común, edad, hija de la misma edad, ojos claros y por qué no admitirlo un poco de mala baba... hemos hecho migas que son como mendrugos y entre las dos sabemos más de los entresijos del rodaje que cualquier parazzi de la Noria... es que la Mari y yo sabemos observar, deducir y sacar conclusiones hasta en ello nos parecemos... Paco, vecino de la Mari, se apuntó al rodaje como un Yankee se apunta a una tormenta del desierto en Iraq.... un poco a lo kamikaze y para salir de la rutina... Paco es alto, fuerte y un hombre tranquilo, tiene un sentido del humor que derrocha con nosotras, como en petit comité, es como nuestro fiel escudero, Las Marí's que es como ya se nos conoce por esos pajares pirenaicos sabemos que podemos contar con su firme apoyo, Paco es de espaldas anchas además. Y luego está Miguel, o mejor dicho MI MIGUEL, mi mentor en ese monte perdido donde el wifi llega cuando consigue ubicarse en el mapa...

Juntarme a mí, tan rubia e urbanita con ese hombre de montes verdes y cascadas de agua fría es como juntar a Belén Estéban con Eduard Punset (por poner un ejemplo y veáis lo altamente improbable que es la situación) pero como aquí dicen para explicar cualquier tipo de expediente X: son cosas de la montaña.
Así que una tarde, estábamos la Mari y yo tan aburridas de aburrirnos que ya pensábamos en cómo matar hasta el tiempo (eso después de haber asesinado a las culoprietos, exterminado a los machos alfa y atropellado a los wakitakies con el coche de la Mari), vino ese sabio que se llama Miguel y empecé a hablar con él... me gustó que no me tratase como un macuto inútil y su entusiasmo al encontrarse metido en esta vorágine... así que cuando me propuso subir ANDANDO al set de rodaje que se encontraba en la curva de una pista de montaña a unos 1800 mts de altura contesté que sí casi sin respirar... ipso facto me vi metida en un sendero lleno de fresas del bosque y flores de colorines... precioso... Miguel me contó sus cosas, cosas de la vida misma, de cómo nació aquí, de sus años de pastoreo por los montes, de cómo conoció a su mujer, de la vida en la capital, las hijas, los nietos, el cáncer que se llevo al pilar de su familia como recuerda a su mujer, de los años de camioneros por los caminos europeos, de cómo ya solo, volvió al pueblo que en invierno cuenta con 3 habitantes y se queda incomunicado por las nieves, de cómo ya no lo aguanta, que los años son los años y este invierno se baja a Zaragoza... y no se me hizo largo... ni su charla ni el camino, así que cuando me propuso seguir hasta un puente colgante, le seguí sin rechistar.... y así poco a poco, ese Señor con mayúscula y yo nos hicimos amigos y Miguel pasó de preguntarme si me molestaba que me agarre del brazo para que no me caiga a pegarme auténticos achuchones...

Lo presenté a la Mari y le cayó bien al instante y fue formalmente aceptado en ese club reducido y selecto llamado de la Marí's...
Así que me tenéis totalmente desconectada de todo, hasta del rodaje.. cual heidi con el abuelo, me echo al monte con Miguel... y no sabéis qué pues que me gusta.. no os creáis tuve mis momentos rubios... cuando maravillada por el canto de lo que suponía ser un pájaro se lo comuniqué a Miguel y me dijo "que vaaaa es una marmota avisando" descubrí que:
1) las marmotas moran en otro lugar que en Canadá que es donde pasaba yo que vivían (no me preguntéis por qué)
2) que las marmotas dan el aviso a sus compañeras marmoteras que están retozando en la hierba
3) que son más listas que yo quien las confundí con un pájaro cualquiera...
4) que la naturaleza es sabia que te cagas...
También sé que los rebecos son cabras montesas del lugar y que salen a la tarde de sus cuevas para subir a la cima para dormir... que al andar hay que mover los dedos para que circule la sangre y no se te queden amorcillonados... que las vacas suben el 1 de julio a la cima porque se quedan sin pasto abajo, lo cual me sorprende porque yo lo veo todo verde y abundante pero claro quién soy yo para discutirle a Miguel, que si la nieve de arriba no se va para le 15 de julio no se irá ese año.. También sé que en las pistas mejor no te pongas el cinturón por si te toca saltar del coche antes de que se te caiga en algún precipicio...

Total que me estoy haciendo un máster en alta montaña, tanto que una tarde harta de espera en un refugio a que tengan a bien bajarme de allí, yo sola con mis dos ovarios decidí que bajaría andando... olé mis huevos uterinos... pensando en las recomendaciones de Miguel me puse en marcha confiada y sin agua (craso error por lo visto aunque no lo entiendo si cualquier riachuelo de aquí lleva más agua que las catarras de Iguazu)... Seguro que mi estampa era matar de risa a cualquier montañero y/o excursionista experimentado, porque entre las Nike rosas con cordones azules de mi E, el móvil que me había colocado entre la capucha y el oído para escucharlo mejor y tener los dedos libres para moverlos y que no se me enquilosen debía de resultar más rara que Ana Obregón con un Burkini en una playa de Omán (que ahora mismo no sé si tiene playa)... anduve DOS horas y cuarto y no me eché a llorar en ningún momento... al contrario estaba encantada... con Usher y Rihanna por banda sonora, tomé el tiempo de mirar la montaña como me lo explicó Miguel, despacio, detenidamente, buscando animales, recreándome en los colores (he descubierto que el verde tiene matices desconocidas por mí hasta entonces), escuchando el silencio, me he cruzado con vacas que son tan guapas que parecen de decorado, y cuando llegué me sentí más orgullosa de mi misma que lo estuve contando a todos... y allí estaba Miguel esperándome con fresas silvestres... una delicia...

En fin que hasta me he comprado un forro polar y no pensé que con el dinero pudiese haberme comprado tres camisetas del mango... son cosas de la montaña, ya sabéis....
Bueno creo que os dejo por hoy, espero poder actualizar la semana que viene con más anécdotas de mi pasión baturra y quién sabe ya convertida en pastora, que al paso que voy terminaré eso convertida en Sherpa... oydelayooooo que decimos los de arriba...

lunes, 6 de junio de 2011

GUNTER NO ME TOQUES LOS PEPINOS....

Que síiiiii que dije que me iba, que nooo no han cambiado los planes y me sigo yendo, concretamente este domingo... que noooo que no me he convertido en una especie de rock star de los blogs, una has been que cuando nota que pierde fuelle anuncia su retirada para poder volver entre aclamaciones de sus seguidores angustiados por la pérdida... de verdad que pensaba no aparecer por aquí hasta después de mis aventuras pirenaicas pero después de que Valdomicer, lanzase el movimiento de movilización pro pepino, he pensado que también quería poner mi grano de arena... porque vale que a mí los pepinos me importan un comino, vale que además no es una verdura que me guste particularmente, a mí lo que realmente me indignó fue que se acusasen a los pepinos españoles de ser responsables de la bacteria asesina de teutones y también por qué no decirlo que los propios españoles casi asumieron ser culpables de algo de lo cual eran inocentes...

Esa manía española de asumir el fracaso porque sí me desquicia, esa manera de creer que los del Norte siempre son más rubios, altos, sanos, sabios, trabajan más y que lo hacen todo mejor me pone furiosa... así que como lo dijo la Merkel  fijo que era verdad que habíamos metido la pata.... y digo yo, ¿a nadie le chocó que nosotros que somos consumidores habituales de pepinos sea en forma de ensalada o mezclado en gazpacho no tengamos ningún síntoma? o es que a lo mejor somos como Obelix y como nos hemos caído dentro del pepinazo de pequeños somos inmunes a sus perniciosos efectos... ?

Pues no, aquí nos tienes comiendo salchichas de Frankfurt sin poner objeciones ni pensar en cómo está hecho ese conglomerado de carne anaranjada con sabor a... qué?¿ pues eso a salchichas de Frankfurt porque a carne nada...a saber lo que le ponen dentro... a mi siempre me ha tenido intrigada.....


No sé si los españoles siguen con el complejo del emigrante errante.. ¡Vente a Alemania Pepe!, vente a ese país donde fabrican coches en cadena, donde la selva es negra y el mar también ya que es el reflejo de un cielo casi siempre lleno de nubarrones, vente a ese país donde las mujeres no se depilan las piernas y son más rubias que las cervezas que se beben en jarras de medio litros, esos sí te llevan una cabeza y dos cuerpos, Pepe que eres un enclenque mal nutrido, vente donde los marcos valen tanto que son de enmarcar, vente a echar de menos tu tierra, las playas soleadas, las huertas llenas de verduras que saben a sol, las salchichas que huelen a chorizo y ese jamón de color sangre que hace palidecer al de York, vente a suspirar por los besos de María del Carmen, los abrazos de Pilar...

Quizás sea por éso, por esa deuda que piensan haber contraído con unos países que les dieron trabajo cuando pasaban penurias en su propia tierra, por pensar que eran unos paletos medio alfabetos pero que aún así fueron acogidos como mano de obra barata, los españoles siguen creyendo que ellos los hacen peor, así que si les acusan de envenenar a sus vecinos del norte, se callan, porque en el fondo piensan que bien podría ser... Somos tan juerguistas, tan inconscientes, nos dirige un Zapatero poco remendón y vamos tan hacia las sombras que nuestros jóvenes se tienen que instalar al SOL.. así que vete tú a saber... somos capaces de lo peor...
Eso es lo que a mí me indigna (entre otras cosas), nos meten un pepino y pensamos que nos lo tenemos merecidos... ¡Mirad los alemanes lo bien que salen de la crisis, mirad cómo todos se callan cuando ladra Angela... esos sí que saben, en Alemania esas cosas no pasan! suspiran algunos...

Pues no, resulta que no teníamos nada que ver, por lo visto el origen del brote de E.coli sale de la mismísima Germania, concretamente de unas semillas germinadas de soja cultivadas en Alemania. Anda la leche...

¿Pero por qué nos atacó Alemania, por qué no acusó los pomodores italianos, el camembert francés, la cerveza negra inglesa, por qué fue a por nuestros pepinos?
¿Acaso, España para los alemanes no es más que un inmenso territorio en crisis, poblados de agricultores borrachos de sangría y de camareros de chiringuito? o es que en el fondo es su venganza por no resultar tan barato veranear aquí desde que la costa del sol forma parte de la CE y cobra en euro?

- ¿Aj zo.. 500 EUROS fur ein mes en Benidtormen?
- Anda Gunter... no me jodas que está en primera de playa macho...
- GOT ich pago 400 euros o me voy a Croâtia...
- Oye Gunter 400 euros en agosto no encontrarás nada más barato, y si quieres te mando un brik de gazpacho cada día para que Inga no tenga que concinar...
- Mit pepino?¿ Nein... ich bien nicht loco...
- Gunter no me toques los pepinos macho, ni que fuesen envenenados... si a este paso dirán los libros de historia que Hitler se mató en su bunker comiendo pepinos españoles, no me jodas...

En fin que el pepino como la verdura, la gastronomía, las playas y el sol, son la envidia de los del norte, eso y la Roja, y Nadal que por mucho que les pese a los gabachos sigue siendo el rey sol en París...
No lo olvidéis nunca; España vale y mucho, por mucha crisis, políticos ineptos que moran por su piel de toro, así que yo, una guiri de por aquí, no puedo más que brindar por esa tierra que me acogió a mí y a la cual amo tanto que creo que soy más fan de España que los propios nacionales, y lo hago con un buen Gin Tonic con pepino...chin chin

miércoles, 1 de junio de 2011

SI CRUELA NO VA A LA MONTAÑA, LA MONTAÑA VA A CRUELA Y CRUELA SE LARGA

Yo como sabréis todos ya - o sino es que acabáis de llegar a mi casa virtual así que bienvenidos seáis - vengo de los países bajos y en mi caso de un país bajo enanito, lo cual da para acomplejarse no me digáis que no....

Sí Bélgica es un país pequeño y llano, llanísimo, más llano que el torso de Keyra Knightley, tan liso que aburre... Como bien cantó Jacques Brel, compatriota ilustre por mucho que los gabachos se lo quieren apropiar, "avec les cathédrales pour uniques montagnes" o sea con las catedrales como únicas montañas, el punto más alto de mi tierra natal está aproximadamente a la misma altura que Madrid, unos 694 metros sobre el nivel del mar, y como los pequeños tenemos que suplir nuestra falta de perspectiva desde lo alto con ingenio, para redondearlo, hacerlo más fácil a los niños de primarias y que quede mejor en los Atlas de geografía, pues se construyó una pequeña escalinata de exactamente 6 m para que cualquier ciudadano de a pie pueda asomarse a su balcón y contemplar su vida desde unos 700m de altitud... ¿no me digáis que esa lucha por alcanzar altura no es casi romántica?

Encima a esa escalinata la llamaron Torre de Baltia, sí los belgas no tenemos complejos
 Así que entenderéis que para nosotros los niños belgas, la montaña era casi igual de mítica que el desierto de Ali Babá, un lugar mágico, a veces escenario de tragedias, donde los hombres perdían el norte y los dedos de los pies, unas cumbres nevadas eternamente donde algunos locos se jugaban la vida para traer una edelweiss en prueba de su amor, esas vacaciones molonas donde aprendías a hacer esquí y que tus padres no te podían pagar... vamos que las montañas estaban literalmente fuera de nuestro alcance... así que nos consolábamos viendo;
 Qué de valores que nos enseñaron los capítulos de Heidi, optimismo, solidaridad, amistad, voluntad, vamos si Heidi hubiese nacido rubia en California hubiese sido jefa de animadoras



etapas del tour de France, eran de los pocas veces que tu padre miraba la tele contigo, bueno lo cierto es que tú querías ver a Heidi pero no había tutía; hasta que Eddy Merckx (pa una vez que un belga era bueno en deporte no podíamos perderlo) no pasaba la línea de meta te aguantabas, además como sólo habían dos cadenas tampoco te perdías mucho...


los saltos de esquí de Garmishpartenkirchen (dicho todo seguido y sin pausa en plan supercalifragilistico, que sino te pierdes y quedas como un tonto)... claro en esa época no conocíamos ni el circo del sol , ni habíamos montado en un avión, así que estábamos convencidos que esos hombres volaban... y/o estaban chutados al oxígeno activo o al WIP express, qué cojones que tenían

de lectura obligada en el instituto...
 leyendo historias de proezas heroicas entre tormentas de nieve, muertos congelados y lobos al asecho...

Con los años, primero con el colegio y luego pagándolo por mi cuenta, pude disfrutar de la montaña y de sus deportes de deslices (los monitores de esquí suelen estar buenísimos), pero siempre en su versión invernal, que pamí si las bicicletas son para el verano, las montañas son para el invierno, nunca he concebido irme de vacaciones estivales a otro lugar que cerca del mar... sí es un poco de paletos, lo sé pero en agosto no me quitarás de mi hamaca con sombrilla... Jamás se me ocurrió alzarme más allá del nivel de las olas cuando el sol de verano aprieta, vamos que los tintos de verano, cañitas frescas, mojitos y demás delicias de chiringuito no me cuadran en el espacio abierto de una pradera verde rodeada de espectaculares cimas cubiertas de nieve...  y no nos engañemos, las botas de montañas con mini short como que sólo los pueden lucir las piernas de quinceañeras o de alemanas sin depilar... a mí desde luego que el look Coronel Decathlon no me favorece nada y si añadís a ésto el hecho de que soy una vaga y que a mí subir un monte me pone lo mismo que ver a Torrente con suspensorios testiculares puestos, ya tendréis claro que en este caso soy más bien mahometana así que tanto el cielo como la montaña pueden esperarme quietecitos....


Pero no hay nada mejor que un buen dicho de abuela o un refrán de toda la vida de la life para que te tengas que tragar tus palabras como si fuesen culebras enroscadas... así que como no iba a la montaña, la montaña se ha encargado del trabajo sucio y se ha impuesto a mí.. y claro cuando una mole del índole de un macizo pirenaico se abalanza sobre ti no hay quien diga que no... así que me voy.... a la montaña... sí...
dentro de una semana y para nada menos que cuatro... Si José Javier estuviese animando ese blog en este mismo momento estaría soltando un "qué fuerte qué fuerte", abanicándose con las manos... ¡qué pluma que tiene!....

Y no tengo ganas.... y entonces por qué vas, estaréis pensando.... pues porque no tengo más cojones os contesto yo... motivos de trabajo... y no del mío, sino de mi E, que como ella es muy  artista ha conseguido un papel en una peli que se rueda allí arriba, en los montes perdidos.... manda huevos diría Trillo... pues sí... manda la tortilla entera.... y claro como es menor de edad necesita un acompañante y quién puede ser sino su madre amante...
Así que en eso me tenéis... ocupada en ayudarla a estudiar todos los exámenes finales que la han adelantado, adelantando yo misma mi propio trabajo, cerrando cosas, atatando cabos...por las noches no concilio el sueño ya que me entran visiones de mimisma, allí arriba más fuera de lugar que Belén Esteban en una convención sobre protocolo y buenas maneras, ya me veo como los del Barco, cortada de la civilización buscando red, conexión y compañía o lo que se tercie... eso sí, creo que el hotel tiene wifi pero aún así si no me vuelvo loca en este pueblo de menos de 200 habitantes será prueba de que es cierto eso de que la naturaleza es beneficiosa para el mental.... ¿quizá alcanzaré el nirvana mental, un zen profundo y me volveré filosófica?

Así que ya sabéis... no es que os estoy despreciando, no es que ya no tenga ganas.. es sólo que me ausento... intentaré actualizar, contaros anécdotas de rodaje pero supongo que no me será sencillo, también procuraré leeros pero no sé si con mi netbook llegaré a ser muy participativa... es la primera vez que dejo mi casa por un motivo que no sean las vacaciones propiamente dicho y me cuesta echarle el cierre aún sea temporal... pero bueno como dicen; hay oportunidades que sólo se te presentan una vez en la vida, y yo mismamente cogí los trenes que pararon en mi estación y por eso aquí estoy, así que no puedo rechazar que mi hija coja los suyos, eso sí acompañándola hasta que sea lo suficientemente mayor como para tomar su propio destino...

En fin que por lo menos son nuevas aventuras... seguro que volveré cargada de recuerdos, la cara roja de sol y a las pantorillas de acero de tanto pasearme o quizá me encantará tanto la experiencia que emigraré definitivamente a un pueblo perdido y me haré ermitaña, o pastora, o .... traductora rural o adoptaré un rebaño de cabra y venderé mis quesos por internet, o a lo peor el mal de altura me producirá visiones y se me aparecerá una virgen que me transmitirá unas profecías sobre el fin del mundo, o el número de la bonoloto.. quién sabe lo que me puede pasar a mí en un rodaje en los Montes Perdidos... pero fijo que volveré con mucho que contar... Preparos para mi vuelta....

Pero no me olvidéis mientras.... CIAAAAOOOOOOOO
Pd A ver si para cuando vuelvo he alcanzado unos 200 seguidoreas de una puñetera vez jajajaj 

Pio pio pio

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