miércoles, 23 de febrero de 2011

SOUVENIR Y DEMÁS RECUERDOS

La palabra souvenir empleada en castellano se refiere a cualquier chorrada, normalmente de mal gusto, que algún pariente y/o "amigo" te trajo de unas vacaciones por cumplir y por restregarte que él estuvo allí y tú no.

Se estiran las camisetas horteras, ceniceros de material no reciclabe y altamente inflamable, porcelanas coloridas, figurinas con traje folclórico, replicas a tamaño repisa del monumento de referencia, platos con el mismo motivo, imanes de nevera en forma de bichos raros, todo ello debidamente marcado con un Made in China.... (lo que viajan los Chinos sin saberlo ellos, seguro que se conocen mejor los monumentos patrios que nosotros, a fuerza de copiar 100.000 veces mini Gilalda de Sevila o dibujar 20.000 Mezquite de Corldoba en un plato)



cuando recibes ésto no sabes ni poner buena cara  y piensas que por lo menos te podrían haber traído los productos comestibles del terruño que si no te gustan los tiras pero por lo menos no ocupan lugar ni crían polvo y no tienes que inventarte un "desgraciado accidente" tipo: " el jodido niño le dio con la pelota, se cayó y se rompió y mira que se lo hemos repetido incontables veces pero no escarmienta el cabroncete o directamente es tonto a saber", para justificar la ausencia de la maravilla cuando volverán a visitarte los "parientes amigos" con su nuevo Souvenir del viaje a Benidorm,.... "una maravilla, desde el veinteavo piso de nuestra torre en tercera línea de playa conseguimos ver el mar con los prismáticos, pero luego pillamos al niño tocándose mientras mirabas las tetas de las guiris y tuvimos que esconderlos, y mira que le decimos que no sea un guarro y que esas cosas se hacen en la intimidad de sus sábanas pero no escarmienta el cabroncete eso o directamente es tonto, a saber"...

Los souvenirs de pacotillas son por lo general unos pongos - con los han bautizados por lo que exclamas cuando les buscas un sitio ideal en vano "¡dónde coño pongo esa mierda!" -  pero en francés, si bien la palabra souvenir también se refiere a cosas inútiles que te regalan como recuerdo de algún viaje y/o eventos, también se emplea para tus recuerdos más íntimos, lejanos o profundos...

Yo solía decir ante el espanto de toda mi familia que no tenía ninguno anterior a mis 6 años que es cuando fui a primarias... mi madre preocupada por mi amnesia quizá reflejo de algún trauma infantil jamás descubierto me sometía a un tercer grado....
- ¿Y no te acuerdas de cuando fuimos a la playa y te picó una avispa y tenías la frente tan abombada que te parecías a una infanta borbónica?....
- No...
- Y cuando en parvulario te cortaste el dedo con las chapas de la leche que os daban en el recreo y que guardabas para aprender a contar...
- No...
- Y cuando estabas malita y tu hermano para alegrarte hizo malabares con las botellas de agua y se cayó una al suelo, explotó y encharcó todo el salón y se llevó una bronca del quince..
- Tampoco....
- Eso no puede ser hombre.... tienes que recordar algo... no puedes tener una primera infancia sin recuerdos, seguro que es malo...
- ¿Pero es que nunca me pasó nada bueno?
- Pos claro, no te acuerdas cuando fuiste enfermera en la función del cole y todos te aplaudieron y no querías bajar del escenario y no parabas de saludar... y cuando heredaste la bici de tu prima;  aprendiste a andar sin ruedines en una tarde, te diste unas hostias  de campeonato - perdón maman; te caíste repetidamente, fijo que mi madre no dijo hostias de campeonato -  pero aún así te subías otra vez hasta conseguirlo... e ibas tras tu padre todo orgullosa... y tus tres amigos, los hermanos Renson siempre juntos jugando a los clicks y a los leggos....
- Nada...

Ante su mirada furiosa intenté recordar mi primer souvenir y acerté a dibujarme uno: "me veía en una especie de descansillo viendo cómo mis perlas de colorines para hacer collares se iban rodando por las escaleras sin yo poder frenarlas".... se lo comenté a mi madre y feliz exclamó "claro que síiii fue en el verano del 71 en Andorra, estábamos en el hotel y se te cayó la caja de perlas, lo ves tenías sólo 4 años.... ay pobrecita qué berrinche te llevaste...

Ella feliz y yo contenta aunque apenada de que mi primer souvenir no sea un atardecer en la playa sino las pérdidas de mis joyas de pacotilla.... lo cual ahora que lo pienso es una prueba más de que somos una generación de supervivientes hoy a mi madre la quitan las custodia por darle a su hija de 4 años, cuentas para hacer collar de plastique no reciclabe y fácil de tragar con un posible fatal desenlace de ahogamiento por sobredosis de perlas, también íbamos sin cinturones ni cascos pero bueno...

Total que no sé si porque mi madre se empeñó y acabé por acordarme ahora sí que tengo recuerdos...
Y hoy uno en especial... mi hermano de 18 casi  estaba en plena revolución hormonal y de pensamientos... se estaba haciendo rojo más que nada porque un chico de su edad no podía ser un reaccionario de tomo y lomo amigo de la Tatcher y demás Pinochet...

Así que yo estaba mirando el último capítulo de Dallas uno de los tantos en el cual Sue Ellen andaba ahogándose las penas por el maltrato de JR en una botella de whisky mientras la pequeña Lucy balanceaba sus pechos de las 120 al andar... todo al rojo vivo... mi hermano apareció de repente y literalmente me arrancó del sofá y cambió de canal... yo estaba descompuesta ¡justo cuando Pamela que era tan guapa y amable iba a morrearse con Bobby su marido tan amoroso, ay cómo se querían esos dos!...
- Mamáaaaaaa que éste me ha cambiado el canal....
- Hijo deja en paz a tu hermana y vete a estudiar... gritó ella desde la cocina....
- Pero es que no os habéis enterado...
- De qué....
- Del golpe de estado en España...
- Pues a mí qué me importa que se den golpes los Españoles... quiero ver Dallas....
- Mira enana inculta cállate que no sabes nada... es muy grave... puede volver la dictadura...


Golpes de estado, militares, dictadura... esas palabras para mí eran iguales de raras que trigonometría o DIU.... pero algo me hizo desistir y me senté ante el televisor para ver las imágenes de unas calles vacías de una ciudad llamada Madrid...
mi hermano se trajo también la radio, al rato vino nuestro vecino un español de San Sebastian hijo de exiliados que se llevaba muy bien con él... y yo me senté a escuchar... y ellos viendo mi interés empezaron a explicarme muchas cosas que no me habían enseñado en clase... al cuarto de hora estaba totalmente absorbida por ese curso acelerado sobre la historia española más reciente... y me había olvidado totalmente de Dallas...

Franco, dictadura, exilio, comunista, Suárez, el Rey, militares, transición y los putos americanos que siempre están detrás de todo (según mi hermano).. todo aquello me parecía tremendamente injusto, me resultaba difícil concebir que éso pasaba en Europa... encima en este país que me imaginaba siempre soleado y en fiesta... me quedé hasta muy tarde esperando saber más noticias, hasta que mi madre me obligó a ir a la cama... mi hermano se quedó pegado a la radio toda la noche...

Cuando me levanté al día siguiente fui corriendo a la habitación de mi hermano a por el parte... estaba más tranquilo, el rey había hablado claro y era cuestión de horas para que el golpe fracase...
Recuerdo que me alegré mucho... y que mi hermano me dijo;
- Estoy orgulloso de tí, te has portado como una campeona...
- Es que me interesaba de verdad...
- Ya lo sé por eso mismo te digo que te has portado fenomenal...

Me fui al colegio como transfigurada, con un aura de madurez que jamás había sentido, mi hermano mayor por primera vez en su vida no me había denigrado, no me había llamado enana de mierda, chiquilla insoportable, acusica, tonta del bote y demás muestras de cariño sino que me había hablado de tú a tú y me había dicho campeona... llegué al cole donde empecé a hablar del golpe de estado en España con mis compañeras de patio que no me hicieron caso y me contaron cómo acabó el capítulo de Dallas... las miré por encima del hombre y les dije: de verdad chicas sois unas inmaduras... y por primera vez en mi vida empecé a hablar con la empollona de clase que sí estaba al tanto de todo...
Mi golpe de madurez se me pasó enseguida, volví a Dallas y Dinastía, pero algo me quedó de ese 23F del 81, un recuerdo de felicidad por haber sido por primera vez cómplice de mi hermano....y también un interés por España que se sabe hasta dónde me llevó.... a estar aquí en Madrid 30 años más tarde y tener ese souvenir tan bonito en esos días de oscuridad...

PD Gracias a Joshi por estar sin comentar y a Mascab por comentar por primera vez así como a mis seguidoras LC 164  y Wend 165...
PD1 sigo hasta arriba de curro, os leo pero no puedo comentar por falta de tiempo....

7 comentarios:

  1. Un caso de predestinación, ya lo ves, rubia.
    Besos.

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  2. Y aquí estás comprobando qué hemos hecho treinta años después.

    Un beso

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  3. Yo lo descubrí todo lo sucedido muchos años después, y aún ayer me enterava de cosas nuevas para mi. Ocho meses en esa época tenia yo...

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  4. jaja de acuerdo en lo inutiles y tremendamente horribles que suelen ser lo souvenirs :)

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  5. Pues yo a donde voy siempre, si hay algo interesante, siempre me traigo algo, a veces una simple piedra que encuentro otras algo de artesania local (me encantan los cuadros o simil dde los jovenes que venden por la calle) y, eso si, el dedal para mi madre que los colecciona; lo ultimo fueron dos dedales con las fotos de las princesitas que le encantaron aunque a mi me parecieron una horterada.
    Un fuerte abarzo.

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  6. Me ha encantado cruela.... jamás había leído u oído la versión del 23F desde el punto de vista extranjero.. jamás pensé que nadie hubiese reparado en nosotros, los españolitos, siempre olvidados y siempre dejados de la "mano de dios" contradictoriamente en un país tan católico como éste.
    Me ha parecido entrañable que alguien siquiera pensase en nosotros y que se preocupasen de nuestro destino. Asi que gracias a tu hermano y a ti por al menos prestarnos un poquito de atención.. yo ni siquiera había nacido pero es algo muy presente siempre que llega la fecha.

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  7. Mis hijos recuerdan ese dia porque durmieron vestidos y el coche escondido con las maletas en el cofre.
    Para salir corriendo en cualquier momento con destino Portugal.
    Ese es nuestro souvenir.
    Un besino.

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Pio pio pio

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