CRUELADEVAL HERRIA

Los campamentos son lugares donde aparcan los niños de madres trabajadoras que no pueden hacer frente a su manada desbordada por el entusiasmo veraniego.

O también vale como definición una forma de que tu retoño esté en contacto con la naturaleza y se relacione con sus pares en un marco idílico de albergues con dormitorios comunes de 15 literas y duchas frías, todo convenientemente aderezado con platos de comidas del terruño.

Y podemos añadir que es el lugar del primer beso lleno de arena o de brizna de hierba según el lugar donde esté ubicado y donde tu retoño se lo pasa en grande olvidándose de ti por completo lo cual te deja sumida en un estado entre “No me lo creo, seguro que algo le va a pasar” y “qué relajación”

Y por finalizar también es la prueba de fuego de una pareja asentada y hasta la fecha volcada a la educación de su descendencia. Por qué vamos a ver, qué ocurre cuando después de años sin poder a salir a solas, entregados al bienestar de tu retoño y supeditados a sus horarios escolares y extraescolares que son mucho más exigentes, de repente te encuentras cara a cara con tu pareja, ambos solitos sin que el foco de atención principal en la familia esté dando el coñazo o peleando por el mando a distancia de la tele. De repente surge la necesidad de cambiar el chip y recobrar el estado de inconsciencia en el cual vivías antes de ser madre.

Es una prueba de fuego, porque te pone ante tu pareja a secas y más te vale saber cómo reamueblar tu vida y saber aprovechar el espacio tan grande que deja el vacío de tu retoño.

Yo lo tuve claro, fuera comidas y cenas equilibradas, fuera horarios de vuelta a casa, me olvido de ser chófer de mi hija y de pelearme con ella por mi Adsl.

El miércoles se fue mi E a Santoña acompañada por su pavo y los pavos de decenas de sus compañeros. Después del mal trago del viaje en autocar que es lo único que realmente me aterra ya que considero esta parte lo más peligroso de la odisea, mi E me llamó una vez y desde entonces nunca más se supo… mejor así ya que la falta de noticias demuestra lo bien que se lo está pasando. Desde entonces mi C y Yo estamos en plan pareja sin hijos…

Así que el jueves decidí que le iba a acompañar a Bilbao, como siempre hacía antes cuando me aprovechaba de los viajes de trabajo para alojarme en hoteles de cinco estrellas y visitar ciudades desconocidas por mí. El calor inaguantable de Madrid me estaba provocando sudores de menopáusica y pensé que cualquier lugar sería menos asfixiante. Así que el jueves por la tarde pusimos rumbo hacia Euskadi. El calor apretó hasta 27 km antes de Burgos… recuerdo que seguía haciendo 27º, la concordancia de ambas cifras me llamó la atención.

No sé cómo pudo ser pero al llegar a Burgos perdimos 6 grados… y cuando franqueamos el condado de Treviño, las nubes se hicieron muy amenazadoras…
Al llegar a los montes de Gorbea (ay Mel lo que me acordé de ti y del pastor) empezó a chispear y llegamos a Bilbo bajo un diluvio.

Pude comprobar que el plan ZP también funciona en las autonomías más independentistas ya que la Ribera estaba en obras y el GPS, que en esos casos NO SIRVE DE NADA MÁS que para mandarte en direcciones sin salidas, no hizo dar mil vueltas por el casco viejo… eran las 23.30 horas y salimos a cenar algo… tarea muy ardua de conseguir ya que todos estaban chapando… sólo nos dio de cenar un Kebab,, ¡mierda!

¿Dónde estaban los pintxos que prometían las cartas expuestas en los escaparates?... decidimos ir a tomar algo, pero la verdad que por todo el casco viejo sólo se escuchaba ruidos de persianas que se bajaban… y nos decían “Son la una, es la hora del cierre”

Me di cuenta entonces que era muy madrileña yo y como tal debía de aprender que fuera del foro,
1) los taxis se toman en paradas de taxis y no se silban por las calles o Kaleas
2) no encuentras un cajero cada cinco metros
3) no te dan de comer hasta las 12h y chapan a la hora pactada

Casi todos nos invitaron amablemente eso sí a volver mañana… sólo encontramos un bar con un nombre que me recordaba a Omaíta pero en euskera, algo como Omaetxea. El chico que nos atendió era la imagen viva del joven abertxale. Pelo corto por delante y largo por detrás al estilo Kale Borroka, camisetas negra del Ché y como cinco pendientes en la oreja izquierda (creo recordar). Aún así era muy majo y nos acogió en su taberna sin miramientos… fue cuando pensé que no debería de ser tan aficionada al programa Vaya Semanita, donde los propios vascos se burlan de ellos… Cuando escuché que el chaval se llamaba Antxón me descojonaba por dentro y casi pregunté dónde estaba Urrutia.

Empecé a mirar la decoración del lugar, una hucha ponía Amnistía, unas fotos de los presoak políticos en el exilio, un Gara en la cesta de los periódicos… Vaya le dije a mi C, creo que estamos en una Eriko taberna…
Y mi C me contestó. “Has tardado en darte cuenta, por qué te crees que es el único que no cierra a lo hora, porque es como un gitano, la ley de los demás no va con la suya, por favor se discreta”…

Aún así nos tomamos unas cuántas cañas y yo me puse a hablar con Antxón… claro de música que de política ni de coña, el chaval se me emocionó cuando reconocí que pinchaba Bloc Party un grupo inglés muy bueno pero que no se escucha en lo 40 principales.

“Aúpa de donde es usted pues”

“De Madrid”

Esa revelación le cambió la cara así que ipso facto añadí

“pero soy belga como los pitufos”

Y ello le pareció fantástico

“¿de Belgika? Mi ata estuvo viviendo en Bruselas”

Me abstuve de contestar “ya cuando los flamencos belgas consideraban ETA como un movimiento de liberación y no como unos terroristas”…

Mi C se descojonaba al ver las buenas migas que hacía con mi amigo Antxón que era un chaval majo a pesar de, qué pena que tan joven sea ya tan radical, lo cierto es que no lo entiendo y me hubiese gustado poder preguntarle porqué pero no atreví, claro…

Oye Antxón ponme una cervetza
¿Una quéee?
Una cervetza no es así como se dice cerveza en euskera
Ja noooo se dice garagardo o keler o pika si es con limón….
Pues gracias… ay que ver los que os gustan las G y las K a los vascos… y la eres…
Oye que me tengo que ir ya

Y pensaba yo “claro a quemar dos cajeros, revolcarte con unas cajeras y volcar un autobús con los compis, qué dura es la vida del abertxale”

Después de unos Agur nos fuimos a la cama… y qué noche, ay que ver que bien sienta el aquí te pillo aquí te mato después de 19 años en pareja…

Al día siguiente Cruela se paseó por la ciudad… donde por cierto me estaba maravillando al ver tanto bibliobus… qué cultos son los vascos pensaba hasta darme cuenta que lo que ponía era Bilbobus…

Me di cuenta que sin problema podría pasar por una vasca ya que me preguntaron por el camino dos veces y lo cierto es que pude comprobar que las vascas son menos clásicas en sus peinados que las castellanas, en ello le doy razón a Dante, mucha mechas de colores como las mías y peinado corto elaborado.

Bilbao me gustó. Mucho, me gustaron sus calles, el barrio viejo, los puentes y el Gugenheim a pesar de no haber tenido tiempo de entrar ya que a las dos había quedado con mi C que estaba de visita en Gadalkao (con G y K como no) para irnos a la costa… después de estar parado en la A8 por el atasco del siglo, pusimos rumbo hacia Bermeo… preciosos paisajes verdes de montes, acantilados y playas recogiditas de arena blanca y fina… y llegamos a Mundaka en fiestas… un pueblo pesquero maravilloso donde los surfistas esperan la mejor izquierda (ola) del mundo. Encontramos habitación y nos volvimos a dar un homenaje… dios hay que ver lo que rendimos estando sin niños.

También en Mundaka la presencia de los abertxale no es nada discreta, de hecho el grupo de música Hard rock en euskera que amenizaba las fiestas acababa muchos cánticos con ETA ETA ETA… y en la barraka donde ponía kalimotxo habían puesto un sinfín de pancartas sobre los presoak y hasta lo tradujeron en inglés para que los pobres turistas se enteren de lo mal que lo pasaban allí… yo pensaba que qué represión padecen si se ve que por lo menos en los lugares donde pasé, campaban a sus anchas y nadie les censuraba.

Nos fuimos a cenar un Txanguro con Txakoli que nos dejó impresionados… y fuimos a tomarlas al puesto de los surfistas pijos patrocinados por Billabong. Porque una cosa es dejarle 20 céntimos a la hucha Pro amnistía de Antxón y otra pagar 3 euros por caña en el puesto del apoyo a los presoak. Que ojo entiendo que sus familias los quieren tener más cerca pero haberlo pensado antes de meterte en activista pro etarra ¿no?

Aún así y extrañadamente el ambiente estaba genial, y lo pasamos muy bien..
El sábado volvimos al coche para recorrer la costa hasta casi entrar en Guipuzkoa. Realmente precioso todo… y qué bien se come coño.

Volvimos hacia Madrid donde paramos en Lerma para comer un cordero asado y a casa ya que mi C se tenía que ir otra vez de viaje. Pero en casa volvimos a nuestros encuentros festivos de amantes sin ataduras…

Así que ya sabéis el porqué de mi desaparición… Me ha encantado todo, estar a solos con mi C, disfrutar de él sin tenerle que compartirle con mi E, sin pensar en cenas, cines con los amigos etc… me gustó el País Vasco aunque lo cierto es que entendí lo difícil que debe de ser para algunos no poder hablar con tranquilidad de todos los temas hasta de los políticos, me pareció triste que unos chavales estén tan metidos en un círculo sin solución y sin futuro…

Aún así Aúpa Euskadi…